écrire en claudiquant

Étiquette : André Gide

  • 1er juin

    1er juin 1933
    Visite de Bradley, qui comprend beaucoup de choses, et qui dit des choses intéressantes. Il sait qu’un artiste doit être égoïste, inhumain. Dit que Lawrence était faible ; Lawrence fut tué par Frieda parce qu’il était faible – trop humain. Il aurait dû s’en sortir, se sauver. Henry aussi est resté trop longtemps avec June. Et moi je me suis montrée trop humaine avec ma mère et trop humaine avec Hugo.
    Tandis que Bradley me parlait, je pensais à mon vieux dilemme, tant de fois ressassé : l’art, le journal, que dire, comment le dire, etc. Bradley me dit : « Ne pensez plus au journal. Contentez-vous d’écrire comme vous me parlez. »
    Et c’est vrai qu’il me fait parler! Ses questions sont sans fin.
    Son intérêt pour moi et pour mon travail est très vif, et j’en suis touchée. J’aimerais tout retenir. Je me sens fière, timide, comme devant un public. Cela me fait mal au fond de moi de me livrer ainsi, de faire lire mes journaux. Je me sens nue au milieu d’une foule. C’est une torture. Et, tout en parlant, je sens que je me mets à mentir imperceptiblement, afin de me couvrir un peu. J’enfile des costumes. Je déteste me livrer sans fard. Les mensonges me servent d’habits, de petits mensonges, plutôt des déformations, parce que je crains de n’être pas comprise, et j’ai peur de souffrir. Et ensuite, tout ce que je n’ai pas dit, je le mets dans le journal. Cela m’irrite de ne pas être comprise, alors que c’est ma faute. En vérité, je n’offre aux autres que des fragments de moi-même, Henry dispose du plus  gros morceau, et Hugh, Allendy, Joaquin, Père. Je trouve toujours le mensonge vital* nécessaire – celui qui me séparera de chacun. Père seul aura-t-il droit au Tout, comme le journal y a droit? Qu’aurais-je à cacher à Père ? Toujours quelque secret, et ce secret crée le journal. C’est alors que William Aspenwall Bradley me prie, au nom du monde entier, de renoncer à tous mes secrets. Avant qu’il n’arrive, j’avais commencé à ouvrir les boîtes en fer dans lesquelles je conserve mes journaux. Impossible d’ouvrir deux d’entre elles. L’une des clés s’est cassée et l’autre tournait à vide. Symboles !

    Anaïs Nin – journal de l’amour 

    Ier juin.1918
    Je pense parfois, avec horreur, que la victoire que nos cœurs souhaitent à la France, C’est celle du passé sur l’avenir.
    A Paris j’ai lu (en partie) l’abominable livre de Douglas :     Oscar Wilde et moi. L’hypocrisie ne saurait être poussée plus loin, ni le mensonge avec plus d’impudence.
    C’est un monstrueux travestissement de la vérité, qui m’a rempli le cœur de dégoût. Rien qu’au ton de ses phrases, il me semble que je sentirais qu’il ment, alors même que je n’aurais pas été le témoin direct des actes de sa vie contre lesquels il proteste et dont il prétend se blanchir. Mais encore cela ne lui suffit pas. Il prétend qu’il ignorait les mœurs de Wilde ! Et qu’il ne le soutenait d’abord que parce qu’il le croyait innocent. Qui convaincra-t-il ? Je ne sais ; mais j’espère ne pas mourir avant de l’avoir démasqué. Ce livre est une vilenie.

    André Gide – journal 

    1er juin 2026
    Et c'est parti ... je lance la machine qui me fait commencer un nouveau (dernier?) cycle... j'ai pris les rendez-vous avec agent immobilier, notaire et compagnie... c'est le temps d'un bilan... celui du temps passé ici, dans cet appartement... le temps d'un deuil... le temps de la mise en pages d'un récit qui se termine...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 26 mai

    26 mai.(1933)
    Vogel, dans le procès en diffamation qu’il intentait à Gringoire, obtient gain de cause. Mais Gringoire s’y prend de manière à faire croire à son public tout le contraire. L’accusation d’être « un agent des Soviets » n’ayant pas été retenue comme injurieuse, il la réitère.  Le directeur, n’ayant pas été considéré comme responsable de l’article infamant, se pare de sa non-culpabilité (ayant bien soin de taire que le rédacteur de l’article est condamné) ; s’étonne que Vogel n’ aille pas en appel – « dont acte » — sans dire que Vogel n’ a point à le faire puisqu’il a obtenu satisfaction. Et Gringoire, tenu de publier le jugement de la XIIe chambre, l’insère en tel endroit et de telle manière que son public ne puisse le lire qu’ à grand’peine, et demeure convaincu de la culpabilité de Vogel. On ne peut rêver plus désinvolte escamotage de la justice.
    Certains, à qui j’en parle, m’affirment qu’il en va toujours ainsi, et « qu’il n’y a pas lieu de s’indigner ».

    André Gide – journal 

    Mardi 26 mai,(1942) 9 heures et demie du matin.

    J’ai marché le long du quai, dans un vent tiède et rafraîchissant tout ensemble. Nous sommes passés devant des seringas, de petites roses et des sentinelles allemandes. Nous avons parlé de notre avenir : après tout nous avions bien envie de rester ensemble. Je suis totalement incapable de décrire la journée d’hier. En rentrant chez moi le soir, dans la nuit tiède, à la fois légère et alourdie d’avoir bu tout ce chianti blanc, j’ai retrouvé soudain, fugitivement, la certitude qui, en ce moment précis où je tiens un stylo, a de nouveau totalement disparu : un jour je serai écrivain. Les longues nuits que je passerai à écrire, ce seront mes plus belles nuits. Alors tout jaillira de moi, s’écoulera de moi en un flux ininterrompu et sans fin, tout cela qu’aujourd’hui j’emmagasine en moi.

    […]

    On a parfois le plus grand mal à concevoir et à admettre, mon Dieu, tout ce que tes créatures terrestres s’infligent les unes aux autres en ces temps déchaînés. Mais je ne m’enferme pas pour autant dans ma chambre, mon Dieu, je continue à tout regarder en face, je ne me sauve devant rien, je cherche à comprendre et à disséquer les pires exactions, j’essaie toujours de retrouver la trace de l’homme dans sa nudité, sa fragilité, de cet homme bien souvent introuvable. Enseveli parmi les ruines monstrueuses de ses actes absurdes. Je ne reste pas ici. dans une chambre paisible et fleurie, à me gaver de poètes et de penseurs et à louer Dieu, je n’y aurais pas grand mérite, et je ne crois pas non plus être aussi étrangère au monde que mes bons amis se plaisent à le répéter d’un air attendri. […]

    Etty Hillesum – Une vie bouleversée

    26 mai 2026
    S'accrocher à la fraîcheur... une vieille fraîcheur enfermée... retenue prisonnière... dans laquelle il est encore possible de bouger sans fondre... La température, elle aussi, a ses sautes d'humeur... aussi dangereuses que celles de Trump...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 20 mai

    Cuverville. 20 mai.1933
    Relu à haute voix l’Interdition de Balzac (dont, du reste, je me souviens assez bien) avec un intérêt constant et souvent avec admiration. Je voudrais avoir assez de mémoire pour n’oublier point un étonnant éloge des Chinois, peuple « chez lequel les révélations sont impossibles » (page 292) – et un très remarquable passage sur la révocation de l’Édit de Nantes (p. 286), qui serait à citer.
    Excellent discours de Hitler au Reichstag. Si le hitlérisme ne s’était jamais fait connaître autrement, il serait mieux que simplement acceptable. Reste à savoir où cesse le vrai visage, où commence la grimace.

    André Gide – journal

    Mercredi 20 mai (1960)

    …En train de lire au lit. Confort douillet. Commencé The Lonely Crowd ce matin, antidote à l’ennuyeux roman de V. Woolf, Les Années, terminé hier soir. Elle zigzague, tisse sa toile. Rose, neuf ans, sort furtivement toute seule pour se rendre dans un magasin. Ensuite elle a cinquante-neuf ans, elle est grosse, les cheveux gris, saisissant des remarques, des lumières, des couleurs. Ce n’est certainement pas la vie, pas même la vraie vie. Pas même cet aperçu que donnent les magazines féminins sur les grandes amours et jalousies ou les ennuis profonds. Le travail de recréation est dû à un observateur très superficiel, dans une réunion de vieilles femmes ennuyeuses, qui n’ont jamais perdu du sang. C’est ce qui manque chez Woolf, le côté pommes de terre et saucisses. On se demande ce que fut sa vie amoureuse sans enfants pour qu’elle passe ainsi à côté, sauf chez Mrs. Ramsay et Clarissa Dalloway. Mais cette justesse à laquelle elle parvient là, elle ne devrait pas sans cesse la perdre au profit de descriptions d’effets de lumières, qu’elle suit sur tout le territoire géographique de l’Angleterre — descriptions qui sont belles, travaillées, mais au bout du compte assez scolaires. D’un tel ensemble disparate et fragmentaire naissent les meilleures œuvres. Car la vie est bien sûr fragmentaire, avec les sourds qui manquent le point important, et les amoureux qui s’amusent de bêtises, mais sous le badinage, Woolf ne fait pas apparaître de courants plus profonds.
    Sujets de discussion avec le Dr. B.? Mon travail, mon désir qu’il ait un sens, désir d’apprendre l’allemand, d’écrire, d’être une femme de la Renaissance.

    Sylvia Plath – journaux

    20 mai 2026
    Journée de grande déception. Envolés mes châteaux en Espagne . Tout est à reconstruire sur les ruines de cette déception... Mais avec mes filles tout est possible... Alors...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 14 mai

    Roquebrune. 14 mai.(1929)
    J’attendais avec Dorothy Bussy, sur le bord de la route, le train qui devait nous mener à Menton. Non loin, trois étrangers, un homme et deux femmes, attendaient de même. (Des étrangers, sûrement, des touristes.) L’homme à cheveux déjà blancs, les femmes sensiblement plus jeunes; tous trois épais, viandeux, au parler rauque et indiscret. Je n’aurais sans doute pas su reconnaître aussitôt en eux des Hollandais. « Quelle vulgarité ! me dit Madame Bussy. Et dire que vous les preniez pour des Anglais ! Regardez-les manger. » Ils sortent en effet, d’un grand couffin, des provisions dont ils commencent à s’empiffrer goulûment. – « Et d’abord rien ne m’est plus désagréable que de voir d’autres personnes manger quand je ne mange pas moi-même. » Comme nous sortons de table, je lui propose un chewing-gum ; qu’elle refuse. Allons ! voici maintenant des effusions ; une des deux femmes a pris dans ses bras l’homme qui se pâme et qu’elle couvre de baisers ; ses gloussements m’ont fait me retourner : « Gustave l.. Gustave… Oh ! » Mais, à notre stupeur, on voit l’homme diminuer, se fondre, couler lentement d’entre les bras de l’épouse qui balbutie toujours plus éperdument : « Gustave! Gustave! »Et voici l’homme à terre, frappé de congestion sans doute, yeux révulsés, bouche bée. Nous nous empressons pour aider à le relever, le redresser, l’asseoir sur le parapet de la route, ou mieux : sur une chaise, que la femme du cabaretier apporte en courant. Le cabaretier la suit, offrant tout à tour du cognac, du vinaigre et de l’alcool de menthe ; ma voisine tend un verre d’eau claire. Et d’abord je m’indigne de voir l’épouse hollandaise, tandis qu’elle soigne son homme, ne lâcher point une demi barquette aux fraises ou aux cerises que sans doute elle était en train de manger, quand, tout à coup, voyant la chose de plus près, je comprends que c’est le dentier qui a jailli hors de la bouche du mari au moment de sa chute et qu’elle s’efforce à présent de replacer discrètement, en tournant le dos au public, par décence, s’abritant et l’abritant de son mieux. Pauvres excellentes gens, qui me paraissent à présent si pitoyables ! Se peut-il que je me sois à ce point mépris sur eux d’abord ! Gardons-nous de ces jugements sans sympathie : on risque de prendre des râteliers pour des tartes…

    André Gide – journal 

    Lundi 14 mai 1945

    Hier soir, un bruit de moteur m’a tirée de mon premier sommeil. Dehors, des appels, des coups de klaxon. Je suis allée voir à la fenêtre. En bas, il y avait bel et bien un camion russe rempli de farine. Le boulanger a déjà du charbon, il pourra donc cuire le pain, servir les cartes et les numéros. Je l’ai entendu pousser des cris de joie et l’ai vu se jeter au cou du chauffeur russe qui, lui aussi, était radieux. Ils aiment jouer les Pères Noël.
    Très tôt ce matin, j’ai été réveillée par les gens de la queue pour le pain qui, comme toujours, jacassaient. Elle était longue, elle avait déjà tourné le coin et atteignait la moitié du pâté de maisons.
    Cet après-midi, elle est toujours là. Beaucoup de femmes ont pris des tabourets. Les rumeurs sifflaient littéralement à mes oreilles.
    Pour la première fois, nous sommes allées chercher de l’eau à une vraie bouche d’eau, pas loin de chez nous. C’est merveilleux! Une pompe automatique avec trois robinets, d’où l’eau jaillit à gros jets. Le seau est rempli en un clin d’œil. On ne doit plus attendre son tour que quelques minutes.

    […]

    Une femme a expliqué avec grande satisfaction pourquoi les russes, après avoir parcouru tout son immeuble, évitaient d’y remettre les pieds : au premier étage, ils avaient trouvé une famille entière empoisonnée sur les lits, au deuxième étage, une autre famille pendue aux croisillons des fenêtres.
    Spectacles qui les avaient fait fuir dans l’instant, pour ne plus jamais revenir. On laissa quand même les objets de dissuasion à leur place pendant un certain temps, au cas où… J’ai reçu ma viande sans problème. De la pure viande de bœuf, ça nous aidera à tenir.
    «Cet après-midi, à 5 heures, la communauté de l’immeuble se retrouvera à la cave», a-t-on fait savoir de porte en porte.

    […]

    Une femme à Berlin – journal 20 avril – 22 juin 1945

    14 mai 2026
    Les fêtes de Jeanne d'Arc commencent à Rouen... et ce pendant tout le week-end... Le temps n'est pas favorable, qui se décline sous forme de giboulées...! De mon antre je suis un peu à l'écart... et c'est tant mieux... mais ça m'amuse de rencontrer des personnes costumées comme à l'époque... il y en a de toute génération...les gens aiment se déguiser...
              C.D - Journal de mes petits riens

  • 6 mai

    Brousse. Mercredi 6 mai (1914)
    Cette nuit, une étrange, incompréhensible rumeur nous a réveillés; sorti du plus profond sommeil j’ai d’abord cru aux préparatifs de mes voisins qui devaient partir vers 6 heures; mais, regardant ma montre, j’ai constaté qu’il n’était que 3 heures du matin. Non; le bruit venait de dehors ; des gens couraient, poussaient des cris, et à travers ces cris distincts on percevait une
    grande clameur continue faite d’une masse d’appels et de lamentations; puis des détonations sourdes, d’autres plus claires, coups de feu d’autant plus inquiétants qu’ils partaient à la fois de différents quartiers de la ville. Un instant j’ai pu croire à une émeute, un massacre (à quoi l’on peut toujours s’attendre dans ce pays), une Saint-Barthélemy d’Arméniens, de Grecs, de Juifs… ou d’étrangers. J’ai couru à ma fenêtre : une grande lueur inégale et rouge éclairait tragiquement les hauts arbres; ces coups de feu étaient un tocsin d’incendie. Le foyer semblait tout proche ; je me suis habillé en hâte. A quelque cent mètres de l’hôtel, c’était une distillerie et un débit de boissons qui brûlaient […]

    André Gide – journal

    dimanche 6 mai 1945

    […]

    Je fixe Elvira. Son visage est blême et sa bouche enflée y ressort comme une grosse prune bleue. »Fais-leur voir », dit la maîtresse de maison. sans un mot, la rousse ouvre sa blouse, et nous montre ses seins tout bleuis et couverts de morsures. J’ai peine à l’écrire, la nausée me reprend. Nous lui laissons le restant de vaseline. Que peut-on dire dans un cas pareil ? Nous ne lui avons donc rien dit. Elle s’est mise d’elle-même à parler, on avait peine à la comprendre, tellement ses lèvres étaient gonflées.  » Je priais pendant ce temps-là, dit-elle à peu près, je n’ai pas cessé de prier : Mon Dieu, grâce te soit rendue de m’avoir fait soûler. » Car, avant de se mettre en rang et de faire la queue, les gaillards avaient bourré la femme de tout ce qu’ils trouvaient sur les lieux et continuaient à l’abreuver pendant qu’ils y allaient. Et tout ça nous le devons au Führer.

    […]

    Une femme à Berlin – journal 20 avril – 22 juin 1945 

    6 mai 2026
    Retour en train en compagnie de Kabuliwalla... dans le livre Kabulilawa , c'est moi d'Atiq Rahimi... il me redonne l'envie de lire et d'écrire...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 29 avril

    29 avril 1976.

    Belle journée de printemps plutôt fraîche. Ai fait deux longues promenades de plusieurs kilomètres. Essaie de trouver une voix, une façon de voir, pour Son of the Morning ‘. Écrit à la troisième personne, ce sera un genre de roman; écrit à la première, il sera entièrement différent. J’hésite à choisir une voix parce que cette voix, une fois choisie, exclura toutes les autres… Les plaisirs de la fiction « expérimentale » sont avant tout ceux de l’écrivain. Je peux écrire de cette façon mais ne peux me forcer à lire très longtemps les œuvres expérimentales des autres. C’est si conscient de soi, si délibéré, artificiel, restrictif… une étrange sorte de puritanisme en dépit d’une liberté affichée.
    L’élément mystérieux : l’intrigue.
    Nous la comprenons si peu. Intrigue. Le personnage est-il destinée, si bien que la destinée est une expression du personnage et non quelque chose d’aussi grossier que « simplement ce qui arrive » ?
    L’intrigue comme élaboration du destin. Dépliement du destin individuel. Un univers déterministe, alors – ?
    Non.
    […]


    Joyce Carol Oates – journal 

    Bonn. 29 avril.(1930)
    Hôtel Rheineck. Charmante salle de restaurant formant grande baie vitrée face au Rhin. J’écris ceci tout en dinant (arrivé peu avant 8 heures, parti de Stuttgart à I heure après-midi). J’allais raconter mes deux jours à Stuttgart; mais, l’idée de téléphoner à Curtius aussitôt…
    Remettons à demain ce récit.
    La fatuité s’accompagne toujours d’un peu de sottise.
    Ce qui permet la suffisance de certains auteurs d’aujourd’hui, c’est leur incapacité de comprendre ce qui les dépasse, de jauger à leur valeur les grands écrivains du passé.

    André Gide – journal 

    29 avril 2026
    ON, est à l'honneur aujourd'hui... parce que ON, a gagné au foot hier soir... lors d'un match mémorable, disent les aficionados... et pour moi, le spectacle n'est pas celui du jeu mais celui des réactions des spectateurs... 
              C.D - journal de mes petits riens

  • 22 avril

    22 avril.(1905)
    Je reconnais que je vais mieux à ceci que me reprend le goût et le besoin d’écrire. Non pas un besoin de travail qui, lui, ne m’a jamais quitté, mais cette sorte de transposition immédiate et involontaire de la sensation et de l’émotion en paroles. Si J’eusse été seul aujourd hui, il me semble que je n’eusse pas désécrit de tout le jour.
    A peine puis-je griffonner ces quelques mots ce soir dans mon lit. Sur ma table de nuit, le Journal de Stendhal.[…]

    André Gide – journal 

    Le (mardi] 22 avril [1919]
    Le Restaurant Vatel
    «Tu sais, Madeleine, c’est la première fois que je viens» – «Ah! c’est amusant.» Bon, la voilà encore qui parle la bouche ouverte avec un air à la fois naïf et mondain qui lui donne l’air d’une jeune fille anglaise du siècle dernier. Nous déambulons dans les couloirs ouatés de rouge, comme un théâtre. La loge s’ouvre par la magie d’un maître d’hôtel, la folle musique franco-américaine, romantico jazz-band monte jusqu’à notre petit salon suspendu sur la salle lumineuse comme un balcon.
    Madeleine rit, tire les rideaux, commande des martini-cocktails et s’installe! Je m’émerveille : cette ravissante jeune femme pour moi seule, je suis émue, déjà plus que je ne puis dire. Puis, ne sont-ce pas là les mêmes tangos que l’on jouait chez Domergue lors de notre présentation ?

    […]

    Mireille Havet – journal 

    22 avril 2026
    Hier nous avons longé la petite rivière Le Crevon de St Germain des Essourts à RY... magnifique vallée... d'autant plus belle qu'il faisait soleil... aujourd'hui me reste une grande nostalgie de la campagne... de cette verdure apaisante... de son silence habité par les oiseaux... du spectacle fascinant de l'eau qui coule sur les cailloux... entre des rives sauvages et qui s'enfonce dans la forêt...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 15 avril

    TREIZE ANS
    Mercredi 15 avril ( 1896).
    Je suis allée au concours hippique, avec Miss Bruce. Il est sept heures et je suis fatiguée. En parlant, avec Mame et Louise, Maman, tout à l’heure, a encore abordé le sujet brûlant. Elle dit qu’il faut absolument que je travaille, l’année prochaine. Car, vraiment, ce que je fais cette année ou rien, c’est la mêrne chose. Maman a ajouté en plaisantant, que, à dix-huit ans, si j’étais ainsi, je ne trouverai jamais à me marier. Très bien. Oui, Maman chérie, je suis d’accord avec toi pour la première chose. L’année prochaine, je me promets de travailler ferme. Non pour mon futur époux mais pour moi. Car je suis persuadée, et avec raison, j’en suis sûre, qu’une jeune fille ignorante, quoique intelligente, trouvera vingt fois plus d’amateurs (le vilain mot !) qu’une autre jeune fille, qui sera plus savante que son mari. Un exemple? Mlles Pinard, que je connais fort bien, sont des puits de science. À leur age, quinze et seize ans, on n’est d’ordinaire pas plus savant que le premier collégien venu. Eh bien, elles sont très fortes en sciences, mathématiques, astronomie, botanique, minéralogie et surtout en physique ! J’en suis sûre, que quand on leur cherchera un mari, les prétendants reculeront épouvantés à la vue de tout ce savoir. Et puis je me suis aperçue que les hommes n’étaient jamais plus fachés que quand on blessait leur amour-propre. Ils aiment à se voir admirés, à être les plus savants, en un mot, à être supérieurs à nous autres, pauvres femmes. Mais si, dans un ménage, la femme se permet de donner un conseil à son mari, en dehors des choses domestiques, celui-ci se rebute, se fâche. Cest lui qui doit décider de tout, c’est lui qui travaille, qui a le plus exercé son esprit. S’il arrive que la femme est la plus savante, le pauvre amour-propre de l’époux est froissé. Et alors… Oh, alors, ne me demandez pas le reste, je ne suis pas une conteuse de querelles et de dissensions domestiques. – Au contraire, une femme qui se rapportera en tout à son mari, qui lui demandera des conseils, qui l’admirera, qui le priera de lui expliquer telle ou telle chose savante, cette Femme-là sera aimée et heureuse. Car, voyez-vous les hommes sont ainsi. Le tour est de savoir s’y prendre. Et s’il y avait au monde beaucoup de savantes, il y aurait peu de maris. – Pour ma part, je sais bien que, que je sois bête ou ignorante, intelligente ou pédante, il y aura toujours quelqu’un qui m’admirera et m’aimera. Ce quelqu’un a quinze ans, et c’est un ami d’enfance […]

    Catherine Pozzi – journal de jeunesse 

    Dimanche, 15 (avril 1906)
    Le nombre augmente… des choses que je me permets de penser, que je me permets un peu moins de dire, et que je ne permets aux autres de dire pas du tout. Par exemple : que le commencement de Madame Bovary est fort mal écrit.

    André Gide – journal

    15 avril 2026
    Toujours pas envie de lire... pas envie d'écrire... juste rêver de tout ce que je pourrais lire... de tout ce que je pourrais écrire... est-ce cela être vieille ? ... attendons que le mois d'avril - mois de deuil - passe, tout va peut-être revenir...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 7 avril

    Vendredi 7 avril.(1875)

    – Je suis tourmentée. Oh ! que l’expression russe : « Avoir un chat dans le cœur» est juste !
    J’ai un chat dans le cœur. J’ai toujours une peine incroyable à penser qu’un
    homme qui me plaît peut ne pas m’aimer. Pietro n’est pas venu, c’est ce soir seulement qu’il sort du couvent. J’ai vu son clérical et hypocrite frère :
    Paul A … Voilà un être à écraser, petit, noir, jaune, vil, hypocrite, jésuite ! Si l’affaire du couvent est vraie, il doit la savoir, et comme il doit en rire de son petit air fermé, comme il doit la raconter à ses amis ! Pierre et Paul ne peuvent
    pas se souffrir.

    Marie Bashkirtseff – journal

    7 avril. 1933

    Puisque l’Allemagne tient à se décerveler, la France ne pourrait-elle s’offrir à recueillir cette « matière grise » dont nos voisins semblent faire fi ? Le gouvernement français, en dehors et au-dessus de toute politique, ne pourrait-il offrir à Einstein, que l’Allemagne contraint à l’exil, une chaire au Collège de France, ainsi qu’il faisait naguère pour Mickiewicz ? Un laboratoire et les moyens de continuer ses recherches … Pour créer une sorte d’annexe étrangère de ce Collège, où se perpétuerait une ancienne tradition d’accueil dont la France aurait raison d’être fière, il ne serait sans doute pas malaisé de recueillir les fonds nécessaires. Ce geste, saurons-nous le faire, avant qu’un autre pays nous devance ? Et cette fois, quelle belle raison on se donnerait d’être heureux de se sentir Français.
    J’en parle à Malraux, qui me promet d’en parler à Monzie.

    André Gide – journal

    7 avril 2026
    Aujourd'hui les plumes écrivent des villanelles... je réfléchis au prochain atelier... le ciel est bleu... il n'y a pas de vent...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 30 mars

    30 mars.(1906)

    Gérard. – Il a pourtant ses qualités ; il avait ses vertus. J’aimais en lui bien des choses.
    Que m’importent les dons, chez qui ne sait pas les mûrir?

    J’assiste, non sans intérêt, à la lente transformation dans mon esprit de l’image qu’il se faisait de moi 
    Le délicieux premier travail du matin, toutes mes occupations le réclament : étude du piano, langues mortes, lecture, correspondance, notes sur ce carnet ; de sorte que souvent il se brise et que j’ éparpille sans méthode les plus précieux instants du jour.

    André Gide – journal

    30 mars 1982

    L’anniversaire de mon père, et tout semble aller à la maison

    […]

    Travaille à Winterthur. J’ai dû amasser quelque 75 pages. Dont combien sont à peu près décentes? – 50, 30, 10, 1 -? Dimanche, une sorte de crise : je me rendais littéralement malade en insistant, forçant, m’entêtant à essayer d’organiser ce matériau récalcitrant… et Ray m’ en a parlé avec calme, m’ a raisonnée, m’ a tirée de mon cul-de-sac obsessionnel en plaisantant… et j’ai vu qu’il avait raison, évidemment… avec son bon sens, sa sagesse… tout ce que je sais (qu’on ne vit pas pour écrire, par exemple, qu’on n’est pas justifiée par l’écriture) mais avais oublié dans l’exigence du moment. Un roman ne peut pas être forcé. Il n’ a tout simplement pas de voix, pas de texture. Mais puisque je veux l’écrire, puisque rien d’autre ne semble valoir la peine pour le moment, tout ce que je peux faire, c’est m’y attaquer à petits coups… taper des notes… réarranger des notes… qui ne sont pas très bonnes, ou pas bonnes du tout ; et qui ne le seront peut-être jamais ; je finirai peut-être par tout jeter… Malgré tout, une sorte d’instinct me pousse à y travailler. Et à prendre mon temps. Winterthur doit être inventé, ou rêvé, comme un monde parallèle. Mais rien ne peut être forcé. Rien ne peut être forcé.

    […]

    Joyce Carol Oates– journal

    30 mars 2026
    Podcasts... Je plonge dans la pensée indienne... très intéressant, certes... mais pourquoi aller dans ces contrées lointaines tandis qu'au plus proche le monde se déchire ? ... la fuite ... chercher des compensations intellectuelles à l'incapacité où je me trouve de gérer les émotions liées à cette violence qui enfle...
              C.D - journal de mes petits riens