écrire en claudiquant

Étiquette : André Gide

  • 10 novembre

    Vendredi 10 novembre, 1877

    J’ai lu jusqu’à ce moment… je suis dégoûtée de mon journal, anxieuse, découragée…
    Rome, je ne peux rien dire de plus.
    Je suis restée cinq minutes avec ma plume en l’air et je ne sais que dire, tant mon cœur est plein. Mais le temps approche et je vais revoir A… Revoir A… me fait peur. Et pourtant je crois que je ne l’aime pas, J’en suis même sûre. Mais ce souvenir, mais mon chagrin, mais l’inquiétude sur l’avenir, la crainte d’un affront… A… Que ce mot revient souvent sous ma plume et qu’il m’est odieux !
    Vous pensez que je veux mourir ! Fous que vous êtes ! J’adore la vie telle qu’elle est, et les chagrins, les déchirements, les larmes que Dieu m’envoie, je les bénis et je suis heureuse ! Au fait… je me suis tellement faite à l’idée d’être malheureuse qu’en rentrant en moi-même, enfermée seule chez moi, loin du monde et des hommes, je me dis que je ne suis peut-être pas trop à plaindre…
    Pourquoi pleurer alors ?

    Marie Bashkirtseff – journal (1873-1877)

    10 novembre 1912
    Rentré hier matin d’une visite aux Sources, tandis qu’Em. achève d’endormir Cuverville, que j’ai quitté dans le dernier jour du mois dernier.
    Je me sens en excellente humeur de travail ; mais disposé plutôt à lire qu’à écrire, avide extraordinairement et comme aux meilleurs jours. Trouvé par miracle, à la foire aux ferrailles, à Toulouse, un petit volume de Spenser, dans une excellente édition, avec notes abondantes et glossaire, point défraîchi. On en demande quatre sous, Rouart tient à m’offrir le livre qu’il sait me devoir faire un énorme plaisir. Je m’y suis aussitôt plongé ; c’était précisément là le livre entre tous qu’à présent je désirais lire; mais il me tardait de retrouver à Paris le gros dictionnaire étymologique de Skeat qui rend à présent cette lecture plus attrayante encore. Concurremment, je poursuis la lecture du Mirror of the Sea?

    […]

    André Gide – journal tome I

    10 novembre 2025
    De retour chez moi ! ... quand j'écris 'chez moi' je ne pense pas à la ville ni à la région où j'habite mais seulement à mon nid, un nid que je réduis à quelques objets-repères chargés de mon histoire et à des livres, qui eux, sont interchangeables. 
                 C.D - journal de mes petits riens

  • 3 novembre

    3 novembre. 1905
    Gourmont ne comprend pas que toute l’intelligence ne soit pas du côté de la libre-pensée ; la sottise, du côté de la religion ; que l’artiste ait besoin de loisir pour son œuvre et que rien n’occupe l’esprit comme l’examen et le doute. Le scepticisme est peut-être parfois le commencement de la sagesse, mais c’est souvent la fin de l’art.

    André Gide – Journal tome I

    Dimanche 3 novembre 1940

    Hier, la rivière a débordé. Le marais est maintenant une mer survolée de mouettes. L. et moi sommes allés jusqu’au barrage. L’eau divisée, blanche, grondante, se ruait par la brèche près de la cabane. Une bombe avait fait explosion à cet endroit, le mois dernier, et le vieux Thompsett m’avait dit qu’il avait fallu un mois pour la réparer. Pour je ne sais quelle raison (la rive aurait été minée à cet endroit, dit Everest) tout s’est rompu de nouveau. Aujourd’hui, la pluie est terrifiante. Et la tempête. Comme si notre bonne mère Nature se mettait à ruer. Retour une fois de plus au barrage… L’inondation gagne en profondeur, en étendue. Le pont est coupé. L’eau rend la route impraticable près de la ferme. Ainsi me sont interdites toutes les promenades du marais. Jusqu’à quand ? Une nouvelle brèche dans la levée. L’eau déborde en cascade. Une mer sans fond. Oui, maintenant, l’eau a gagné la meule de Botten et l’encercle. Une meule dans les eaux. Elles arrivent au bas de notre champ. Ce serait beau si le soleil voulait se montrer. Vision médiévale dans le brouillard, ce soir.
    Délivrée du souci de gagner de l’argent, je suis heureuse. Je reprends Poyntz Hall et j’y travaille par à-coups, couvrant, j’ai du plaisir à l’avouer, un peu du canevas. Oh, la liberté…

    Virginia Woolf – journal d’un écrivain 

    3 novembre 2025
    L'automne s'accroche. Les tilleuls gardent leurs feuilles  , véritables pépites d'or, le plus longtemps possible. Et celles qui jonchent le sol le font avec un bon goût évident. Tout est beau ! C'est ainsi que devraient être les dernières années d'une vie...
                       C.D journal de mes petits riens