écrire en claudiquant

Étiquette : Eugène Delacroix

  • 18 avril

    Samedi 18 avril. (1857)

    J’ai été, sur l’invitation de la commission, voir l’exposition de Delaroche. L’Empereur visitait l’École ce jour-là, et a achevé par ladite exposition.
    En sortant, voté pour le remplacement de Desnoyers[385].
    Revenu très fatigué.
    — Sujets pour une bibliothèque :
    Auguste s’oppose à la destruction de l’Énéide.
    Couronnement de Pétrarque ou du Tasse.
    La Sibylle proposant les volumes à Tarquin et les faisant
    brûler à mesure qu’il les refuse.

    Eugène Delacroix – journal

    18 avril 1980.

    Ce que nous désirons partager, et partager sur-le-champ: extase, tristesse, célébrité.
    … Être « célèbre » : désirer que tout le monde soit «célèbre » ! (Pour partager cette plaisanterie d’un genre particulier. La comédie, la mélancolie. Mais surtout ce que cela a d’amusant.)
    … (Toutes ses réflexions: une conséquence de l’aventure d’hier. À la conférence sur « Literature and the Urban Experience» à Newark/Rutgers.)
    … James Baldwin, Bruno Bettelheim et moi faisions les discours d’ouverture. Celui de Baldwin a surtout insisté sur le fait d’être Noir en Amérique, il n’était pas vraiment dans la ligne générale de la conférence (n’avait pas été écrit pour elle, évidemment); celui de Bettelheim sur la façon dont l’enfant vit la ville était très émouvant et éclairant, et en partie autobiographique.
    J’ai livré une version abrégée de mon essai, Imaginary Cities, et alors que je m’ étais attendue à avoir du mal à le lire et à l’ adapter au fur et à mesure (je ne suis pas habituée à lire quoi que ce soit devant un groupe), cela s’est passé sans accroc, j’ai parlé exactement trente minutes, et point final. Nous avons été tous les trois applaudis avec beaucoup d’enthousiasme par un public très nombreux – au Centre Robeson, sur le campus de Rutgers – il y avait même des gens dans d’autres salles, devant des écrans de télévision en circuit fermé. Ray se trouvait dans l’une de ces salles; il m’a dit que tout s’était bien passé ; mais il n’a pu répondre à ma question
    – pourquoi des gens s’étaient-ils entassés dans les salles du Centre Robeson un beau jour d’avril, simplement pour écouter trois discours ?… Intriguant mais gratifiant aussi, je suppose.[…]

    Joyce Carol Oates – journal 

    18 avril 2026
    Ça y est ... les feuilles ont atteint l'âge adulte... et forment un écrin de verdure autour de la terrasse... c'est apaisant... envie de campagne...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 9 avril

    9 avril 1937
    Helba est tellement malade que je vais l’emmener chez mon médecin. Cela à la suite d’un tendre après-midi passé ensemble, où nous nous sommes embrassées et avons échangé des confidences. Je l’ai donc accompagnée chez le médecin. Je traduisais ce qu’elle disait. L’homme auquel on l’avait mariée à quatorze ans lui avait communiqué la syphilis. On l’avait déclarée guérie il y a des années. (Mon Dieu, mon Dieu, Gonzalo a la syphilis. Gonzalo a la syphilis !)
    « À quand remonte votre dernière prise de sang ? a demandé le docteur. Quel traitement aviez-vous suivi?
    — On m’a fait un test il y a deux mois. On m’a prescrit des injections de mercure.»
    Il s’est tourné vers moi, parce qu’elle ne pouvait pas l’entendre : « Cela explique la surdité. »
    « Est-ce que votre mari…
    —Non, mon mari ne l’a pas attrapée. Il a subi plusieurs tests. J’étais déjà guérie quand je l’ai rencontré. Et nous n’avons plus de rapports depuis six ans. » (Gonzalo, comme c’est vilain tout ça! Comme c’est terrible. Pauvre Helba!)
    Pauvre Helba. Je l’ai embrassée, prise soudain d’une profonde pitié. Elle avait peur d’avoir trop parlé. Elle était là, allongée sur le divan, à demi dévêtue. J’ai vu ses jambes, son sexe, sa toison noire. J’ai éprouvé une pointe de jalousie à l’idée  que Gonzalo avait caressé ces jambes, ces poils noirs.

    […]

    Anaïs Nin – journal de l’amour

    9 avril.(1858)

    — De la correspondance de Voltaire avec le cardinal de Bernis :

    « Cette tragédie (celle de Calas) ne m’empêche pas de faire à Cassandre toutes les corrections que vous m’avez bien voulu indiquer : malheur à qui ne se corrige pas, soi et ses œuvres ! En relisant une tragédie de Mariamne que j’avais faite il y a quelque quarante ans, je l’ai trouvée plate et le sujet beau ; je l’ai entièrement changée ; il faut se corriger, eût-on quatre-vingts ans. Je n’aime point les vieillards qui disent : — J’ai pris mon pli.
    — Eh ! vieux fou, prends-en un autre ; rabote tes vers si tu en as fait, et ton humeur si tu en as. Combattons contre nous-mêmes jusqu’au dernier moment ; chaque victoire est douce. Que vous êtes heureux, Monseigneur ! Vous êtes encore jeune et vous n’avez point à combattre. »

    […]

    Eugène Delacroix – journal

    9 avril 2026
    Aujourd'hui, il n'y a rien qui ressemble à des petits riens... je vois tout en ses excès... alors je laisse tomber...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 31 mars

    Samedi 31 mars. (1877)

    À quoi bon se plaindre, mes larmes n’y feront rien, je suis condamnée à être malheureuse.
    Encore cela, puis la gloire artistique. Et si… j’échoue !…
    Soyez tranquille, je ne vivrai pas pour moisir quelque part dans les vertus domestiques.
    Je ne veux pas parler d’amour, parce que j’ai usé ces mots pour rien. Je ne veux plus invoquer Dieu, je veux mourir.
    Mon Dieu Seigneur Jésus-Christ, faites-moi mourir !
    J’ai peu vécu, mais l’enseignement est grand : tout m’a été contraire. Je veux mourir, je suis incohérente et saccagée comme mes écrits, je me déteste comme tout ce qui est misérable.
    Mourir… mon Dieu ! Mourir ! J’en ai assez !
    Une mort bien douce, mourir en chantant quelque bel air de Verdi; aucune méchanceté ne se réveille comme avant, je voulais vivre exprès pour que les autres ne jouissent et ne triomphent pas. À présent cela m’est égal, je souffre trop.

    Marie Bashkirtseff– journal 

    31 mars. (1855)

    — Je vais mieux : j’ai repris mon travail. M… venue vers quatre heures voir mes tableaux ; elle m’engage à venir lundi pour entendre Gounod. Elle avait un châle vert qui lui nuisait horriblement, et cependant elle conserve son charme. L’esprit fait beaucoup en amour ; on pourrait devenir amoureux de cette femme-là, qui n’est plus jeune,
    qui n’est point jolie et qui est sans fraîcheur. Singulier sentiment que celui-là !
    Ce qui est au fond de tout cela est toujours la possession, mais la possession de quoi, dans une femme qui n’est pas jolie ? Celle de ce corps qui n’a rien d’agréable ? Car, si c’est de l’esprit qu’on est amoureux, on en jouit tout autant sans posséder ce corps sans attraits : mille femmes jolies sont là qui ne vous donnent pas une distraction. L’envie de tout avoir d’une personne qui nous a émus, une certaine curiosité, mobile puissant en amour, l’illusion peut-être de pénétrer plus avant dans cette âme et
    dans cet esprit, tous ces sentiments se réunissent en un seul ; et qui nous dit qu’au moment où nos yeux ne croient voir qu’un objet extérieur dépourvu d’attraits, certains charmes sympathiques ne nous poussent pas à notre insu ?
    L’expression des yeux suffit à charmer

    Eugène Delacroix – journal

    31 mars 2026
    Ignorante de tant de choses... ça donne le vertige... se pencher sur ce qu'on est... physiquement... moléculairement... et se réduire à un code-barre contenu dans l'ADN... plus besoin de carte d'identité... juste scanner... comme on scanne les produits dans les supermarchés pour en connaître le prix... Heureusement c'est un peu plus complexe que ça... mais l'idée me fait rire...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 22 mars

    Dimanche 22 mars.(1857)

    — Il n’y a que l’homme qui fasse des choses sans unité. La nature trouve le secret de mettre de l’unité même dans les parties détachées d’un tout. La branche détachée d’un arbre est un petit arbre complet.

    Eugène Delacroix – journal

    Jeudi 22 mars (1928)

    Voilà les dernières pages de la fin d’Orlando. Et il est une heure moins vingt-cinq. Et j’ai écrit tout ce que j’avais à écrire, et nous partons samedi pour l’étranger.
    Oui, c’est fini. Orlando commencé le 8 octobre comme une plaisanterie est maintenant beaucoup trop long pour mon goût. Il va peut-être se trouver entre deux chaises, trop long pour une farce, et trop frivole pour un livre sérieux. Mais je ne veux plus penser à cela. J’ai soif de verts pâturages, de soleil et de vin ; m’asseoir et ne rien faire. Pendant ces six dernières semaines, je me suis fait l’effet d’un seau plutôt que d’une fontaine ; offerte en point de mire aux gens qui defilaient. Un lapin qui traverse un stand de tir, et les carabines des amis qui font pan! pan ! Dieu soit loué, Sybil nous a décommandés aujourd’hui, ce qui nous laisse seulement Dadie, et demain toute une journée de solitude. Mais j’ai la ferme intention, à mon retour, de contrôler sérieusement le tir aux lapins. Il y a aussi la question d’argent. J’espère m’installer et écrire un bon petit article discret pour vingt-cinq livres par mois, et vivre ainsi sans m’exténuer, et lire tout ce que j’ai envie de lire. A quarante-six ans, il devient nécessaire d’être avare, de n’employer son temps qu’à l’essentiel. Mais j’estime que j’ai fait assez de réflexions d’ordre moral, et que je devrais décrire des gens, bien que, à les voir si pauvres en couleur, on prenne des notes plus par devoir que par plaisir. Temps humide et venteux. La semaine prochaine à pareille heure, nous serons au cœur de la France.

    Virginia Woolf – journal 

    22 mars 2026
    Entre deux langues... c'est la troisième qui surgit en permanence... I feel so good here ! ...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 13 mars

    Jeudi matin, 13 mars (1958).

    … Assise au chaud, somnolente, loin du délire, j’écris, en essayant de me constituer un centre calme. Hier c’était l’horreur — Ted a dit quelque chose à propos de la lune et de Saturne, pour expliquer par quelle malédiction j’étais pareillement tendue, et vibrait sans merci. Trop fatiguée pour que l’humour me sauve, anéantie, toute énergie vitale submergée. … Dispute avec Ted à propos des boutons à coudre sur ses vestes (je dois le faire), et devait-il porter ou non son costume gris, et
    autres détails triviaux, lui qui sort tout juste de maladie et moi qui y plonge 

    Sylvia Plath – journaux

    13 mars (1855).

    Dîné chez la princesse, à mon corps défendant… J’ai refusé si souvent que j’y vais par devoir.
    Bon morceau de Mozart joué par elle avec basse, violon et violoncelle, précédé d’un morceau de Mendelssohn joué par la princesse de Chimay, ennuyeux de tout point.
    Je me sauve après le morceau de Mozart et j’évite la Polonaise de Chopin, dont nous étions menacés.

    Eugène Delacroix – journal

    13 mars 2026
Un vendredi... c'est le moment de faire le point sur ses superstitions... souvent, un vendredi 13, les événements sont passés au filtre du porte bonheur/malheur... ma pensée magique me mène à penser porte-bonheur... certainement pour son pouvoir d'induction... quant à la peur du vendredi 13, elle porte un nom dérivé du grec parakesvidekatriaphobie... un pari que je ne le retiendrai pas!...
          C.D - journal de mes petits riens

  • 3 mars

    Samedi 3 mars 1877.

    – Ce soir, je suis allée à l’église qui se trouve dans l’hôtel même ; il y a un charme infini dans la méditation amoureuse au milieu d’une église.
    Vous voyez le prêtre, des images, la lueur des cierges que fait vaciller l’obscurité et je me suis souvenue de Rome !!! extase divine, parfum céleste, transport délicieux, ah ! écrire !!!
    On ne pourrait exprimer le sentiment qui m’a envahie qu’en chantant.
    Les colonnes de Saint-Pierre, ses marbres, ses mosaïques, la profondeur mystérieuse de l’église, la splendeur étourdissante de la majesté de l’art, l’Antiquité, le Moyen Âge, les grands hommes, les monuments, voilà tout.

    Marie Bashkirtseff – journal 

    3 mars.(1860)

    Je suis sorti pour la troisième fois hier ; je suis resté une grande demi-heure assis dans le Luxembourg. Aujourd’hui, le temps était aigre, je suis revenu plus tôt. Par quelle singularité la littérature la plus grave se trouve-t-elle le lot du peuple qui a passé et passe encore pour le plus léger et le plus frivole de la terre ? Les anciens eux-mêmes, qui ont posé les règles des choses de l’imagination dans tous les genres, ne présentent point d’exemples d’un sentiment aussi soutenu de l’ordre. Il y a un certain décousu dans les ouvrages des plus beaux génies de l’antiquité ; ils divaguent volontiers. Comme ils ont droit à tous nos respects, nous leur passons tous leurs écarts. Nous ne sommes pas d’aussi bonne composition pour nos hommes de talent. Un livre mal fait dans son ensemble ne peut se sauver par la beauté des détails, ni même par l’ingénieuse conception de l’ouvrage lui-même. Il faut que toutes les parties, ingénieuses ou non, concourent dans une certaine mesure à la connexion du tout, et par contre il faut, dans un ouvrage bien ordonné et logiquement conduit, que les détails n’en déparent point la conception. Quand une pièce de théâtre avait entraîné le public à la représentation,
    l’auteur n’avait rempli que la moitié de sa tâche ; il fallait que l’ouvrage, comme on disait, se soutînt à la lecture.

    […]

    Eugène Delacroix – journal

    3 mars 2026
    Il faut que je signifie aux habitants de l'immeuble que le "vivre ensemble" ne passe pas par le droit de balancer des objets par la fenêtre... J'ai vu une canne à pêche qui a atterri dans les buissons... et j'ai ramassé des débris de verre, éclats d'une vitre épaisse qui elle, a atterri sur la terrasse...  Pas folichon tout ça...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 22 février

    22 février. (1860)

    Réalisme. Le réalisme devrait être défini l’antipode de l’art. Il est peut-être plus odieux dans la peinture et dans la sculpture que dans l’histoire et le roman ; je ne parle pas de la poésie, car par cela seul que l’instrument du poète est une pure convention, un langage mesuré, en un mot, qui place tout d’abord le lecteur au-dessus du terre à terre de la vie de tous les jours, ce serait
    une plaisante contradiction dans les termes, qu’une poésie réaliste, si on pouvait concevoir même ce monstre. Qu’ est-ce que serait, en sculpture par exemple, un art réaliste ? De simples moulages sur nature seraient toujours au-dessus de l’imitation la plus parfaite que la main de l’homme puisse produire ; car peut-on concevoir que l’esprit ne guide pas la main de l’artiste, et croira-t-on possible en même temps que, malgré toute son application à imiter, il ne teindra pas ce singulier travail de la couleur de son esprit, à moins
    qu’on n’aille jusqu’à supposer que l’œil seul et la main soient suffisants pour produire, je ne dirai pas seulement une imitation exacte, mais même quelque ouvrage que ce soit ? Pour que le réalisme ne soit pas un mot vide de sens,
    il faudrait que tous les hommes eussent le même esprit, la
    même façon de concevoir les choses.

    […]

    Eugène Delacroix – Journal*

    *ref. Wikisource

    Le (samedi/ 22 février /1919]
    La lettre de mon amie [Magdeleine Clauzel).
    La lettre en marche vers moi à travers les pays, les provinces de la France, la lettre que j’attends dans la nuit de printemps, la lettre qui ne vient pas, qu’elle n’ écrit pas, et que j’attends, toute parfumée, toute bleuie de voyage avec sa haute écriture, les lettres détachées, bouclées, fines, capricieuses, stigmatisées par le signe graphologique et implacable de l’égoïsme, de la tyrannie, de l’énergie, dure, fantasque, à laquelle je dois mon malheur.
    Les avenues sont heurtées, labourées de vent. On y promène son mal de tête, ses espoirs, ses rêves lourds qui font pleurer. Je suis tout habitée de visages, toute balancée par des silhouettes de femmes entrevues. Ma tristesse me tire en avant, vers de plus amples peines, vers mon âme que déchire le vent amer, le vent auguste des avenues.
    Mon Dieu – Partir!
    Dans le ciel où la saison se déploie, comme un éventail très parfumé, très sonore, le mot de voyage est enfin découvert. A l’orée du Printemps, le signe du voyage m’apparaît enfin!
    Allons!
    Vagabond de soi-même, vagabond du cœur troué, vagabond de la terre.[…]

    Mireille Havet – journal 

    22 février 2026
    Toujours ce syndrome du hérisson... trouver la bonne distance... être proches sans se blesser... et c'est dans le quotidien que la difficulté réside... mais n'est-ce pas là le propre du vivre- ensemble ?...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 6 février

    6 février. (1855)

    Dîné chez la princesse. Elle me plaît toujours : elle avait une robe dont elle ne savait que faire ; l’étoffe en était si magnifique qu’elle ressemblait à une cuirasse de vingt aunes ; grâce à cette ampleur ridicule,
    toutes les femmes se ressemblent en ressemblant à des tonneaux.
    Après dîner, j’ai été un moment chez Fould et suis revenu pour l’entendre avec Franchomme ; mais le plaisir de la soirée avait été deux ou trois morceaux de Chopin quelle m’avait joués avant mon départ pour aller chez le ministre.
    Grzymala, à dîner, nous a soutenu que Mme Sand avait accepté de Meyerbeer de l’argent pour les articles qu’elle a faits à sa louange. Je ne puis le croire et j’ai protesté. La pauvre femme a bien besoin d’argent : elle écrit trop et pour
    de l’argent ; mais descendre jusqu’au métier des feuilletonistes à gages, c’est ce que je ne puis croire !
    Berryer venu chez la princesse.

    Eugène Delacroix – journal

    6 février 1934
    Six heures de travail avec Henry, passées à réfléchir avec lui, à l’observer en pleine action. Et il trouve encore du temps et de la chaleur pour les caresses.
    Il est si beau, ce grand arbre dessiné sur le plan. Henry dans sa robe de chambre en laine bleu roi, réfléchissant, fumant, parlant. Moi, assise par terre sur un coussin, prenant des notes, m’imbibant, m’instruisant, regardant Henry en train de dévorer Lawrence, afin de mordre dans une chose que les autres ont à peine grignotée. La nature étrangement féminine, malléable, mimétique de l’esprit de Henry. Au cœur de ma joie, il y a toujours une crainte, la crainte de son inévitable cruauté    .

    […]

    Anaïs Nin – journal de l’amour

    6 février 2026
    Le problème de la morosité est qu'elle est paralysante... elle créé une forme d'hibernation des gestes... quant au neurone, le pavillon est en berne...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 23 janvier

    Vendredi 23 janvier. (1857)

    — Notes pour un Dictionnaire des Beaux-Arts :
    Critique. Son utilité.
    Couleur de la chair. La chair n’a sa vraie couleur qu’en plein air : se rappeler l’effet des polissons qui montaient dans les statues de la fontaine de la place Saint-Sulpice, et celui du raboteur que je voyais de ma fenêtre dans la galerie ; combien dans ce dernier les demi-teintes de la chair sont colorées en les comparant aux matières inertes. Voir mes notes du 7 septembre 1856.
    Talents faciles. Il y a des talents qui viennent au monde tout prêts et armés de toutes pièces : Charlet, Bonington, etc. Voir mes notes du 31 décembre 1856.
    Expression. Qu’il ne faut pas la rendre jusqu’à inspirer le dégoût.
    Ce que dit Mozart à ce sujet. Voir mes notes du 12 décembre 1856.
    Exécution. Voir mes notes du 9 décembre 1856, à propos du portrait de Thiers par Delaroche, faible ouvrage sans caractère, et d’un petit portrait flamand, en pied, admirable morceau qui plaira toujours par l’exécution.
    Un grand asservissement au modèle chez les Français : tombeau du maréchal de Saxe, à Strasbourg. Cariatides de la galerie d’Apollon. Voir mes notes du 23 mars 1855.
    Gravure. La gravure est un art qui s’en va, mais sa décadence n’est pas due seulement aux procédés mécaniques avec lesquels on la supplée, ni à la
    photographie, ni à la lithographie, genre qui est loin de la suppléer, mais plus facile et plus économique. Les plus anciennes gravures sont peut-être les plus expressives. Les Lucas de Leyde, les Albert Dürer, les Marc-Antoine sont de vrais graveurs, dans ce sens qu’ils cherchent avant tout à rendre l’esprit du peintre qu’ils veulent reproduire.

    […]

    Il faut de toutes mes notes, autres que celles qui s’appliquent au Dictionnaire, faire un ouvrage suivi, au moyen de la jonction des passages analogues et au moyen de transitions insensibles. Il ne faut donc pas les détacher et les publier séparément. Par exemple, mettre ensemble tout ce qui est du spectacle de la nature, etc.
    Des Dialogues permettraient une grande liberté de langage à la première personne, des transitions faciles, des contradictions, etc. — Des extraits d’une correspondance rempliraient le même objet. — Lettres de deux amis, l’un triste, l’autre gai, les deux faces de la vie. — Lettres et
    observations critiques.

    […]

    Eugène Delacroix – Journal

    Vendredi 23 janvier 1927

    Leonard a lu La Promenade au phare et dit que c’est de loin mon meilleur livre, et que c’est « un chef-d’œuvre ». Il me l’a dit sans que je le lui demande. Je revenais de Knole et m’ assis sans rien lui demander.
    Il le qualifie d’extrêmement nouveau et lui a trouvé le nom de « poème psychologique ». Un progrès sur Mrs. Dalloway et plus intéressant. Grandement soulagé, mon esprit a banni comme d’habitude tout ce qui concernait le travail ; je l’oublie et, cela fait, je ne me réveillerai, pour me tourmenter, qu’au moment de corriger les épreuves, et à la parution.

    Virginia Woolf – journal d’un écrivain 

    23 janvier 2026
    On le sent, les jours rallongent. On le voit, les rats se multiplient. On ne l'entend pas assez, la colère devant la montée des ignominies politico-religieuses...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 17 janvier

    17 janvier. (1856)

    Chez Mme Viardot : elle a chanté de nouveau l’air d’Armide… Sauvez-moi de l’amour !
    Berlioz insupportable, se récriant sans cesse sur ce qu’il appelle la barbarie et le goût le plus détestable, les trilles et autres ornements particuliers dans la musique italienne ; il ne leur fait même pas grâce dans les anciens auteurs, comme Haendel ; il se déchaîne contre les fioritures du grand air de D. Anna.

    Eugène Delacroix – journal

    NICE. Mercredi 17 janvier.(1877)

    –Quand donc saurai-je ce que c’est que cet amour dont on parle tant?
    J’aurais aimé A…; mais je le méprise. J’ai aimé le duc de H… étant enfant, jusqu’à l’exaltation. Amour dû tout entier à la fortune, au nom, aux extravagances du duc et à une imagination… hors ligne.

    Marie Bashkirtseff – journal

    17 janvier 2026
    Qu'écrire un samedi matin alors que le sommeil ne me quitte pas ?...
              C.D - journal de mes petits riens