écrire en claudiquant

Étiquette : Edmond de Goncourt

  • 31 mai

    Dimanche 31 mai (1959).

    Dimanche ensoleillé, frais, divin.
    Agenda libre pour la semaine qui vient, et somptueux sentiment d’espace, de puissance et de vertu créatrices. La vertu. Je me demande si je serai récompensée. J’ai écrit six nouvelles cette année, dont les trois meilleures ces deux dernières semaines! (Dans l’ordre : «Johnny Panic and the Bible of Dreams», «The Fifteen Dollar Eagle», «The Sha-dow», «Sweetie Pie and the Gutter Men», «Above the Oxbow», et «This Earth Our Hospital»). Très bons titres.
    Et j’ai une liste de titres encore meilleurs. Lorsqu’on arrive à planter une seule petite graine, les idées viennent en foule. Il me semble que ce mois-ci j’ai réussi à maîtriser mon Oiseau de Panique. Je suis un écrivain calme, heureux et serein. Avec l’impression agréable d’apprendre et de me perfectionner à chaque nouvelle, mais aussi la tension stimulante du sentiment que j’ai de leur infériorité, sur tel ou tel point, par rapport à ce que je prévois d’écrire après dix ou vingt nouvelles de plus.
    Cette année j’ai fait ce que j’avais dit, j’ai surmonté jour après jour ma peur de la page blanche, et me suis reconnue moi-même écrivain quoi qu’il arrive — refus, ou budgets amoindris. Ma meilleure nouvelle est « This Earth Our Hospital»…: humour, personnages hauts en couleur, bonne conversation rythmée. Progrès extraordinaire par rapport à «Johnny Panic», dans le même contexte, mais raconté comme un essai, avec seulement un ou deux autres personnages.[…]

    Sylvia Plath – journaux 

    Lundi 31 mai. 1886—

    La comparaison que Daudet emploie, en parlant de ses mains à son réveil, et qu’il dit semblables à des feuilles sèches, tant la contracture les a recroquevillées, cette comparaison me trotte, toute la
    journée, dans la cervelle. Il me parle aussi de l’espèce de vacillement, que le bromure apporte à sa mémoire, le forçant, dit-il, de se raccrocher à des jambages de souvenirs ; et à ce propos, il émet une observation curieuse,
    il affirme que la lutte de Flaubert avec les mots, a dû venir de la masse énorme de bromure qu’il avait absorbée.

    Edmond de Goncourt – journal

    31 mai 2026
    Toujours étonnée par la folie joyeuse et tapageuse - si ce n'est violente - qui atteint les foules passionnées -ou non- de football quand leur équipe favorite gagne... comment peut-on éprouver une émotion aussi forte pour un jeu que l'on ne joue même pas soi-même...?
              C.D - journal de mes petits riens

  • 24 mai

    Mardi 24 mai.(1887)

    Ce soir, au dîner de Brébant, Perrot de l’Instruction publique affirmait, que les jeunes gens qu’il voyait, ne lisaient plus les journaux, n’avaient plus d’opinion politique, tant ils étaient écœurés par les blagues et le charlatanisme des hommes politiques du moment, et il signalait comme un danger, cette génération nouvelle complètement désintéressée de la politique.

    Edmond de Goncourt – journal

    Jeudi 24 mai.( 1877)

    On a trop peu de deux yeux, ou il faut ne rien faire. La lecture et le dessin me fatiguent énormément et, le soir, en écrivant ces malheureuses lignes, j’ai sommeil.
    Ah ! le beau temps que la jeunesse !
    Comme je me souviendrai avec bonheur de ces journées d’étude, d’art ! Si je faisais ainsi toute l’année, mais un jour, une semaine par hasard… Les natures auxquelles Dieu a tant donné s’usent à ne rien faire.
    Je tâche de me calmer en pensant que cet hiver, pour sûr, je me mettrai au travail. Mais mes dix-sept ans me font rougir jusqu’aux oreilles ; presque dix-sept ans et qu’ai-je fait ? Rien… Cela m’anéantit.
    Je cherche, parmi les célébrités, ceux qui ont commencé tard – pour me consoler ; oui, mais un homme à dix-sept ans, ce n’est rien, tandis que la femme de dix-sept ans en aurait vingt-trois si elle était homme.
    Aller vivre à Paris… dans le Nord, après ce beau soleil, ces nuits si pures et si douces! Que peut-on désirer, que peut-on aimer après l’Italie !… Paris, le cœur du monde civilisé, de l’intelligence, de l’esprit, des modes, sans doute, on y va, on y reste, on s’y plaît ; il faut même y aller pour… un tas de choses, pour retourner avec plus de plaisir dans le pays de Dieu, pays des bienheureux, pays enchanté, merveilleux, divin et dont tout ce qu’on peut dire n’égalera jamais la suprême beauté, le charme mystérieux !
    On arrive en Italie et l’on se moque de ses bicoques de ses lazzaroni, on a même beaucoup d’esprit en se moquant et l’on a souvent raison de se moquer, mais oubliez un instant que vous êtes une personne d’esprit et qu’il est fort amusant de se railler de tout, et vous serez, comme moi, en extase, pleurant et riant d’admiration…
    J’allais dire qu’il fait un clair de lune enchanteur et que dans le grand Paris je n’aurai plus ce calme, cette poésie, ces jouissances divines de la Nature, du Ciel.

    Marie Bashkirtseff – journal 

    24 mai 2026
    0n dirait... on dirait qu'aujourd'hui ça serait un jour joyeux... pas de lamentations... Le parfum des seringats en fleur... Hier soir, le chant merveilleux du merle, ce matin celui des tourterelles... et maintenant celui des armes qui se tairaient... 
              C.D - journal de mes petits riens

  • 15 mai

    15 mai 1982.

    La plus exquise des journées, qui stupéfie par sa beauté… appels d’oiseaux dans le bois (parmi eux, parmi les chants connus, le gazouillis des roselins pourprés – ils ont fait un nid dans notre nichoir à rouges-gorges)… une biche solitaire, traversant nonchalamment notre jardin… le soleil entrant à flots dans cette pièce merveilleuse… et encore, encore, une corne d’abondance de merveilles et de bénédictions : qui doivent être notées ici, de même que cette information : vaille que vaille, Mysteries of Winterthur prend forme… et une certaine agitation frénétique de ces dernières semaines s’est calmée (pour renaître, je suppose, la semaine prochaine – deux jours à NY: une lecture de poésie à la NYU, lundi ; le déjeuner de l’American Academy-Institute et son interminable cérémonial, mercredi, suivis par un dîner chez Bob et Lucinda)… En ce moment, Ray est en ville ; tout le monde dort (c.-à-d. les trois chats, rendus paresseux par cette douce chaleur) sauf moi; le monde est vraiment sur le point d’éclater en… paradis?… le genre d’image presque surréaliste, idyllique à friser la parodie, sur lequel on ne peut écrire très facilement ni élégamment, mais il le faut, je pense, il le faut vraiment, pour éviter le principal défaut de la plupart des journaux et journaux intimes – qui ne notent que désastres, plaintes, spéculations mordantes. Oui, il y a un paradis et, oui, nous y vivons parfois, en le méritant ou ne le méritant pas…[…]

    Joyce Carol Oats- journal

    Samedi 15 mai. (1886)

    — Dans ce moment rien n’est plus vrai de ce qu’on a cru, en religion, aussi bien qu’en médecine, et qu’en quoi que ce soit. La peau n’est plus perméable, et un cataplasme est une absurdité n’ayant aucun effet, même lorsqu’il lui arrive d’empoisonner avec du laudanum. Le
    vin, le vieux et vrai vin, connu jusqu’ici comme un réconfortant, est tout à fait contraire à la santé, et pourrait être à la rigueur un débilitant, etc., etc. Enfin sur toutes choses, deux opinions d’une autorité presque égale, dont l’une dit blanc, l’autre dit noir, et les notions de tout, confuses, incertaines, et dans cette anarchie de croyances, plus une seule vérité debout, et qui ne soit entamée par le doute.

    Edmond de Goncourt – journal

    15 mai 2026
    Prise de passion pour ce puzzle que je ne lâche plus et qui m'apaise... je ne pense plus... je suis concentrée sur ces petites formes colorées qui, prises individuellement, ont chacune leur charme et leur beauté et qui rassemblées font apparaitre une terrasse de café le soir*... je puzzle avec plaisir...
              C.D - journal de mes petits riens

    *peinture de Van Gogh

  • 28 avril

    Vendredi 27 avril 1945, jour de la catastrophe, raz-de-marée, écrit le samedi (28 avril) matin
    Ce fut d’abord le silence. Une nuit trop calme.
    Vers minuit, Mlle Behn annonça que l’ennemi avait progressé jusqu’aux jardins ouvriers et que le front allemand était à deux pas…
    J’ai mis longtemps à m’endormir, testais en pensée mes connaissances du russe, tentais de me rappeler les expressions que je croyais pouvoir être bientôt utiles. Aujourd’hui, pour la première fois, j’ai brièvement raconté aux gens de la cave que je connaissais un peu de russe et que, parmi la douzaine de contrées ratissées dans mes jeunes années, se trouvait la Russie d’Europe.
    Mon russe est élémentaire, c’est le langage utilitaire, piqué à gauche et à droite. En tout cas, je sais compter, dire la date et lire les lettres de l’alphabet. Tout me reviendra vite maintenant que je vais m’exercer. J’ai toujours eu des facilités pour les langues. J’ai fini par m’assoupir en comptant en russe.
    J’ai dormi jusqu’à 5 heures du matin. Puis j’ai entendu quelqu’un rôder dans l’entrée. C’était la libraire, elle venait de l’extérieur, elle me saisit la main, et chuchota : «Ils sont là.»
    «Qui ? Les Russes ?» J’avais peine à ouvrir les yeux.
    «Oui. Ils viennent d’entrer par la fenêtre chez les Meyer» (le magasin de vins et de spiritueux).
    Je me suis habillée, coiffée, tandis que la femme répandait la nouvelle dans l’abri. En quelques minutes, toute la cave était debout.

    […]

    Une femme à Berlin – journal 20 avril- 22 juin 1945

    Mercredi 28 avril. (1886)

    Oui, j’ai le dédain de l’humanité, que je côtoie chez les grands, et le laisse un peu trop voir, mais j’en ai le droit, ayant méprisé dans ma vie bien des choses, aux pieds desquelles, je l’ai vu agenouillée, cette humanité-là.
    À moins d’être foncièrement un lâche, le duel n’est redoutable que pour l’homme, dont la pensée en est tout à fait éloignée, et qu’une affaire amène, sans préparation, à cette extrémité. Ainsi, dans ce mois, où j’ai vécu dans l’atmosphère du duel Robert Caze, du duel Drumont, je me
    serais beaucoup mieux battu, que dans d’autres temps.

    Edmond de Goncourt – journal

    28 avril 2026
    Pourquoi mépriser le terme de bon et le remplacer par celui de beau... on ne dit plus passer une bonne journée mais passer une belle journée... une bonne personne, mais une belle personne... un bon anniversaire mais un bel anniversaire... la beauté est-elle la valeur à la mode au détriment de celle de la bonté ... ? 
    à y regarder de plus près et à l'aulne des événements actuels, sans aucun doute !... 
              C.D - journal de mes petits riens

  • 17 avril

    Jeudi matin, 17 avril. (1958)

    Il est temps, presque temps, de me lever, m’habiller, et partir donner mes cours du matin.
    Mais quand je me réveille (et la lumière du soleil est éclatante dans notre chambre peu après 6 heures), j’ai l’impression de sortir de la tombe, rassemblant mes membres vermoulus et infestés de vers pour un effort ultime. Assez mauvaise journée hier (‘étais morte), à travailler sur quelques poèmes de Yeats pour préparer mes cours. J’ai lu du Yeats jusqu’à avoir des fourmillements du cuir chevelu, et les cheveux dressés sur la tête. Il est authentique, c’est l’anti-Eliot, quoique j’aime Eliot. Yeats est lyrique et tranchant, clair, ciselé. Je crois que si mes propres poèmes préférés sont « The Disquieting Muses» et « On the Decline of Oracles», c’est qu’ils ont une bonne tension lyrique, regorgeant à la fois de paroles et de musique, tout ensemble cerveau et corps superbe. J’en ai de plus en plus conscience, il me faut arrêter d’enseigner et me consacrer à l’écriture.

    […]

    Sylvia Plath – journaux 

    Samedi 17 avril (1886)

    […]

    Dans l’après-midi, Bracquemond m’emmène visiter le sculpteur Rodin. C’est un homme aux traits de peuple, aux yeux clairs, clignotants sous des paupières maladivement rouges, à la longue barbe flave, aux cheveux coupés ras, à la tête ronde, la tête du doux et obstiné entêtement — un homme tel que je me figure les disciples de Jésus-Christ. Je le trouve dans son atelier du boulevard de Vaugirard, l’atelier ordinaire du sculpteur, avec ses murs éclaboussés de plâtre, son malheureux poêle de fonte, la froide humidité venant de toutes ces grandes machines de terre mouillée, enveloppées de loques, et avec tous ces moulages de têtes, de bras, de jambes, au milieu desquels, deux chats desséchés dessinent des effigies de griffons fantastiques. Et là dedans un modèle, au torse déshabillé, qui a l’air d’un ouvrier débardeur. Rodin fait tourner sur les selles, les terres, grandeur nature, de ses six otages de Calais, modelés avec une puissante accusation réaliste, et les beaux trous dans la chair humaine, que Barye mettait dans les flancs de ses animaux. Il nous fait voir aussi une robuste esquisse d’une femme nue, d’une Italienne, d’une créature courte et élastique, d’une panthère selon son expression, qu’il dit, avec un regret dans la voix, ne pouvoir terminer : un de ses élèves, un Russe étant devenu amoureux d’elle, et l’ayant épousée.
    Un vrai maître de la chair que ce Rodin. Une merveille du sculpteur c’est son buste de Dalou, exécuté en cire, dans une cire verte transparente qui joue le jade. On ne peut se faire une idée de la caresse de l’ébauchoir dans le modelage des paupières, et de la délicate nervure du nez. Le grand artiste, avec les otages de Calais, il n’a vraiment pas de chance. Le banquier qui était le dépositaire des fonds a pris la fuite, et Rodin ne sait pas s’il pourra être payé, et cependant l’ouvrage est si avancé qu’il faut l’achever, et pour le finir, ça va lui coûter 4 500 francs de modèles, d’atelier.
    De son atelier du boulevard de Vaugirard, Rodin nous mène à son atelier près de l’École-Militaire, voir sa fameuse porte, destinée au palais futur des Arts décoratifs

    […]

    Edgard de Goncourt – journal

    17 avril 2026
    Période morose... à repeindre en rose... voilà le niveau de réflexion dont je suis capable en ce moment...  pas brillant !... mais je préfère le mat...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 11 avril

    Samedi 11 avril 1931

    Oh, j’en ai assez de corriger ce que j’ai écrit — ces huit articles. Je crois que j’ai appris à écrire vite, mais pas encore à fignoler. Je veux dire que le travail en soi est relativement facile, c’est cette corvée des corrections qui me donne la nausée. Et tout ce qu’il faut rajouter, et tout ce qu’il faut couper. Et l’on me demande encore des articles, toujours des articles. Je pourrais jusqu’à la fin des temps écrire des articles.
    Mais je n’ai plus de plume — tout juste de quoi faire une croix. Et pas grand-chose à dire, ou plutôt trop, mais je ne suis pas en humeur de le faire.

    Virginia Woolf – journal 

    Mercredi 11 avril.

    — On racontait, ces dernières années, qu’un de nos jeunes clubmen des plus connus, avait frété un yacht, pour faire une sorte de tour du monde, en compagnie d’amis et de cocottes, et qu’au moment du départ, les mères des jeunes gens ayant témoigné des inquiétudes de ce voyage, et ayant laissé percer le regret, si quelqu’un ou quelques-uns venaient à périr, de n’avoir pas à pleurer sur un tombeau au Père-Lachaise ou à Montmartre ; on avait fait une place dans la cale, au milieu de la cargaison de pâtés de foie gras et de bouteilles de champagne, à des bières de plomb, et comme le soudage est une opération très difficile, on avait embarqué le soudeur avec l’équipage.
    C’était drôle, ce memento mori qu’on heurtait, à tout moment, dans cette petite fête, autour du monde.
    […]

    Edmond de Goncourt – journal

    11 avril 2026
    Le doute, compagnon de route... qui n'habite pas chez moi... mais avec lequel j'aime flirter, discuter, explorer... le doute , que j'embrasse... et qui me fuit quand s'installent l'absurde et l'horreur...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 6 avril

    Vendredi 6 avril. (1888)

    — Antoine dîne, ce soir, chez Daudet. C’est un garçon mince, frêle, nerveux, avec un nez un rien vadrouillard, et des yeux doux, veloutés, tout à fait séducteurs. Il confesse ses projets d’avenir. Il veut encore deux années entières, consacrées à des représentations, comme celles qu’il est en train de donner, deux années, pendant lesquelles il apprendra à fond son métier et les éléments de la direction d’un théâtre. Après quoi, il a la foi d’obtenir du gouvernement une salle et une subvention, et cela au moment où il espère avoir 600 abonnés, soit 60000, et avec ce roulement d’une centaine de mille francs, cette salle à la location gratis, le concours d’acteurs découverts par lui, et payés raisonnablement, il se voit directeur d’un théâtre, où on jouera cent vingt actes par an, — un théâtre où l’on débondera sur les planches, tout ce qu’il peut y avoir d’un peu dramatique dans les cartons des jeunes. Car quel que soit le succès d’une pièce, son idée serait qu’elle ne fût jouée que quinze jours, quinze jours au bout desquels, l’auteur serait libre de la porter sur une autre scène. Quant à lui qui continuerait à jouer, il ne demanderait qu’un traitement de douze mille francs, gardant jalousement la direction littéraire, mais abandonnant la direction financière à un comité. […]

    Edmond de Goncourt – journal

    6 avril 1980

    Dimanche de Pâques…Et une belle journée luxuriante, ensoleillée. Quel paradis ! 

    […]
    Immergée dans Angel of Light. Des heures et des heures et des heures. Fini le chapitre « Schweppenheiser » aujourd’hui. Suis maintenant page 119. Ce qui m’inquiète un peu – le roman va être très long – mais – il doit se développer à son rythme – je dois respecter ses curieuses complexités internes. Se lovant et se re-Lovant sur lui-même, délicat comme une crosse de fougère. Sera-t-il jamais publié ? Sera-t-il jamais lu ? J’écris les pages ligne par ligne, retirant les feuilles de la machine à écrire et réécrivant, réécrivant, jusqu’à ce que chaque ligne me paraisse solide. En même temps, je sais que je réécrirai sans doute l’essentiel du roman, une fois que je l’aurai fini… Cette méthode est une sorte de filet de sécurité. Je ne peux pas expliquer. Il avance lentement (cela donne l’impression d’avancer lentement) mais régulièrement ; il a quelque chose de consolant. Un roman obsédant, profond, sombre, hypnotisant, qui, pour le moment, concerne encore des adolescents… l’adolescence. Deux générations simultanément. Et comme je suis vite tombée amoureuse du formidable Schweppenheiser ! Qui réapparaîtra dans le roman beaucoup plus tard, en 1978

    Joyce Carol Oates – journal 

    6 avril 2026
    A l'aulne du 6 juin 1980 et du titre de la nouvelle de Joyce Carol Oats Angel of light, je dirai que  ce jour là, nous étions en attente de notre angel of light politique en la personne de François Mitterrand... il sera élu un mois et quelques jours plus tard... mais la lumière s'est rapidement tamisée...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 25 mars

    Mardi 25 mars, [1941] 9 heures du soir.

    […] Quand on est comme moi, toute jeune encore, pleine d’une volonté inébranlable de résistance, consciente de pouvoir aider à combler les brèches qui sont apparues et d’en avoir la force, on se rend à peine compte de l’appauvrissement intellectuel qu’a subi notre génération et de la solitude où elle se trouve. Ou bien cette inconscience n’est-elle qu’une autre forme d’abrutissement? Bonger, mort; Ter Braak, Du Perron, Marsman, morts ; Pos et Van den Bergh, en camp de concentration, et beaucoup d’autres avec eux, etc. . Je ne peux pas oublier Bonger non plus. (Curieux : la mort de Van Wijk fait remonter d’un coup tous ces souvenirs à la surface). Quelques heures avant la capitulation.

    […]

    Bonger n’est pas un cas isolé. C’est tout un monde qu’on démolit. Mais le monde continuera, et moi avec lui jusqu’à nouvel ordre, pleine de courage et de bonne volonté. Ces disparitions nous laissent comme dépouillés, mais je me sens si riche intérieurement que ce dénuement n’a pas encore fait tout son chemin jusqu’à ma conscience.
    Pourtant il faut garder le contact avec le monde réel, le monde actuel, tâcher d’y définir sa place, on n’a pas le droit de vivre avec les seules valeurs éternelles ; ce serait une nouvelle forme de politique de l’autruche. Vivre totalement au-dehors comme au-dedans, ne rien sacrifier de la réalité extérieure à la vie intérieure, pas plus que l’inverse, voilà une tâche exaltante. Et maintenant je vais lire un petit roman à deux sous dans Libelle, et au lit.
    Demain, il faudra se remettre au travail, s’occuper de la «science », du ménage et de moi-même, il ne faut rien négliger, sans toutefois se prendre trop au sérieux – et maintenant, bonne nuit.

    Etty Hillesum – une vie bouleversée 

    Jeudi 25 mars. (1886)

    — Je disais aujourd’hui à Daudet, que son intimité m’avait donné une seconde jeunesse de l’esprit, qu’il était, après mon frère, le seul être contre l’esprit duquel, le mien aimait à battre le briquet.

    Edmond de Goncourt – journal

    25 mars 2026
    Les guerres ne font plus la Une des journaux ... elles sont devenues normales ... s'habitue-t-on aussi rapidement à l'horreur ? ... sans doute quand elle ne nous touche pas de près...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 17 mars

    (17 mars 1942)

    Mardi matin, 9 heures et demie.

    Hier soir en allant cher lui, j’étais pleine d’une aimable langueur printanière. Et tandis que, désirant sa présence, je pédalais rêveusement sur l’asphalte de la Lairessestraat, je me sentis soudain caressée par une tiède brise de printemps. Et je pensai tout à coup : cela aussi c’est bon. Pourquoi ne connaîtrait-on pas une véritable ivresse amoureuse, tendre et profonde, au contact du printemps, ou de tous les êtres? On peut aussi se lier d’amitié avec un hiver, avec une ville ou un pays. Je me souviens du hêtre rouge de mon adolescence. J’avais une liaison toute particulière avec cet arbre. Certains soirs, prise d’un désir soudain de le voir, je faisais une demi-heure de bicyclette pour lui rendre visite et je tournais autour de lui, hypnotisée par son regard rouge sang. Oui, pourquoi ne vivrait-on pas un amour avec un printemps ? Et la caresse de cet air printanier était si tendre, si enveloppante, que celle de mains masculines (fût-ce les siennes !) me paraissait grossière en comparaison.
    C’est dans ces dispositions que j’arrivai chez lui. La lumière de son bureau éclairait faiblement la petite chambre à coucher contiguë, et en entrant je vis son lit ouvert, que parfumait un lourd rameau d’orchidées penché au-dessus de ses draps. Et sur la table de chevet, près de son oreiller, des narcisses tout jaunes, étonnamment jaunes et jeunes. Ce lit ouvert, ces orchidées, ces narcisses : pas besoin de nous étendre côte à côte ; debout dans la pénombre de cette chambre j’avais l’impression de me lever d’une nuit d’amour. Lui était assis à son petit bureau, et une fois de plus je fus frappée de l’aspect de son visage, un très vieux visage grisâtre marqué par les intempéries […]

    Etty Hillesum – Une vie bouleversée

    Jeudi 17 mars.(1887)

    — Mme Commanville vient me lire la préface définitive, que sur mon conseil, elle a écrite, pour mettre en tête de la Correspondance de Flaubert. Elle me paraît curieuse, intéressante, cette petite
    biographie, par les dessous intimes qu’elle seule pouvait apporter sur la vie de l’homme qui l’a élevée.
    Drumont, à dîner, nous apprend qu’il fait des conférences antisémitiques, place Maubert et ailleurs. Ce sont des ecclésiastiques qui l’ont déterminé à parler en public, en lui disant que le don de la langue lui viendrait avec le Saint-Esprit, et il constate que ce don qu’il croyait ne pas avoir, il le possède, et qu’il harangue avec une facilité qui l’étonne.

    Edmond de Goncourt – journal

    17 mars 2026
    Confrontée à la difficulté d'écrire un texte allégorique intéressant... sur les notions de secret et de transparence et leurs excès dangereux... Un premier essai... pas concluant
              C.D - journal de mes petits riens

  • 8 mars

    Lundi 8 mars.(1886)

    — Je vais voir, cet après-midi, ce pauvre Robert Caze. Je le trouve couleur d’un vieux cierge d’église, les yeux ayant perdu l’allumement de la vie, la
    voix sans résonance, se plaignant d’affreuses névralgies des reins ; et l’esprit encore plus malade que le corps, et me disant : « Je crois bien avoir le foie atteint, aux tristesses affreuses que j’éprouve ! »

    Edmond de Goncourt – journal

    8 mars 1934
    Je m’effondre à la moindre critique. Lâche. Ne peux le supporter. Pense alors que Henry est déçu et que mon livre ne vaut rien. Ne reste qu’une peur immense – démoralisation totale. Ma plus grande faiblesse. Merde !
    Le lendemain, je remets tout le livre à plat et refais un nouveau plan. J’aspire tellement à être délivrée de ce livre. Il me dévore.

    Anaïs Nin – journal de l’amour

    8 mars 2026
    Journée internationale des luttes des droits des femmes... et non fête des femmes comme on dit fête des mères... il me revient en mémoire l'accueil d'un chauffeur de taxi à Alger me disant avec un grand sourire bonne fête madame!... si ce n'était sa gentillesse j'aurais éclaté de rire tant le quiproquo était énorme...
              C.D - journal de mes petits riens