écrire en claudiquant

Étiquette : Virginia Woolf

  • 5 novembre

    5 novembre 1977
    Après-midi triste. Brève course. Chez le pâtissier (futilité) j’achète un financier. Servant une cliente, la petite serveuse dit Voilà. C’était le mot que je disais en apportant quelque chose à maman quand je la soignais. Une fois, vers la fin, à demi inconsciente, elle répéta en écho Voilà. Je suis là, mot que nous nous sommes dit l’un à l’autre toute la vie).
    Ce mot de la serveuse me fait venir les larmes aux yeux. Je pleure longtemps (rentré dans l’appartement insonore).
    Ainsi puis-je cerner mon deuil.
    Il n’est pas directement dans la solitude, l’empirique, etc. ; j’ai là une sorte d’aise, de maîtrise qui doit faire croire aux gens que j’ai moins de peine qu’ils n’auraient pensé. Il est là où se redéchire la relation d’amour, le « nous nous aimions». Point le plus brûlant au point le plus abstrait…

    Roland Barthes – journal de deuil

    Jeudi 5 novembre 1936

    Le miracle s’est accompli. Leonard a reposé le dernier feuillet vers minuit, hier. Il ne pouvait parler. Il était en larmes. Il dit que c’est un livre absolument remarquable. Il le préfère aux Vagues, et pour lui, il ne fait pas l’ombre d’un doute que cela doit être publié.
    Moi qui fus témoin de son émotion, et qui l’ai vu absorbé dans sa lecture, car il n’arrêtait pas de lire, je ne puis mettre son opinion en doute. Quelle est la mienne ? En tout cas, ce fut un moment de soulagement divin. Je ne sais pas encore très bien si je me tiens sur mes pieds ou sur la tête, tant le revirement de situation depuis mardi matin est étonnant. Je n’ai encore jamais vécu pareille expérience.

    Virginia Woolf – journal d’un écrivain 

    5 novembre 2025
J'ai retrouvé une courte nouvelle que j'avais écrite il y a une dizaine d'années. Je l'ai lue avec beaucoup de curiosité, ne me rappelant pas l'avoir écrite.  Sentiments étranges, mêlant alternativement l'incrédulité (c'est moi qui ai écrit ça?) et le soulagement (c'est intéressant et l'écriture est fluide!). Sorties du contexte dans lequel je les écris, ces nouvelles (j'en ai relu d'autres à la suite de cette lecture) me paraissent étrangères
                      C.D - journal de mes petits riens

  • 3 novembre

    3 novembre. 1905
    Gourmont ne comprend pas que toute l’intelligence ne soit pas du côté de la libre-pensée ; la sottise, du côté de la religion ; que l’artiste ait besoin de loisir pour son œuvre et que rien n’occupe l’esprit comme l’examen et le doute. Le scepticisme est peut-être parfois le commencement de la sagesse, mais c’est souvent la fin de l’art.

    André Gide – Journal tome I

    Dimanche 3 novembre 1940

    Hier, la rivière a débordé. Le marais est maintenant une mer survolée de mouettes. L. et moi sommes allés jusqu’au barrage. L’eau divisée, blanche, grondante, se ruait par la brèche près de la cabane. Une bombe avait fait explosion à cet endroit, le mois dernier, et le vieux Thompsett m’avait dit qu’il avait fallu un mois pour la réparer. Pour je ne sais quelle raison (la rive aurait été minée à cet endroit, dit Everest) tout s’est rompu de nouveau. Aujourd’hui, la pluie est terrifiante. Et la tempête. Comme si notre bonne mère Nature se mettait à ruer. Retour une fois de plus au barrage… L’inondation gagne en profondeur, en étendue. Le pont est coupé. L’eau rend la route impraticable près de la ferme. Ainsi me sont interdites toutes les promenades du marais. Jusqu’à quand ? Une nouvelle brèche dans la levée. L’eau déborde en cascade. Une mer sans fond. Oui, maintenant, l’eau a gagné la meule de Botten et l’encercle. Une meule dans les eaux. Elles arrivent au bas de notre champ. Ce serait beau si le soleil voulait se montrer. Vision médiévale dans le brouillard, ce soir.
    Délivrée du souci de gagner de l’argent, je suis heureuse. Je reprends Poyntz Hall et j’y travaille par à-coups, couvrant, j’ai du plaisir à l’avouer, un peu du canevas. Oh, la liberté…

    Virginia Woolf – journal d’un écrivain 

    3 novembre 2025
    L'automne s'accroche. Les tilleuls gardent leurs feuilles  , véritables pépites d'or, le plus longtemps possible. Et celles qui jonchent le sol le font avec un bon goût évident. Tout est beau ! C'est ainsi que devraient être les dernières années d'une vie...
                       C.D journal de mes petits riens