écrire en claudiquant

Étiquette : Joyce Carol Oates

  • 29 novembre

    29 novembre 1977

    → « Deuil»
    Expliqué à AC, dans un monologue, comment mon chagrin est chaotique, erratique, ce en quoi il résiste à l’idée courante – et psychanalytique – d’un deuil soumis au temps, qui se dialectise, s’use, «s’arrange». Le chagrin n’a rien emporté tout de suite – mais en contrepartie, il ne s’use pas.
    – À quoi AC répond: c’est ça, le deuil. (Il se constitue ainsi en sujet du Savoir, de la Réduction)
    – j’en souffre. Je ne puis supporter qu’on réduise
    – qu’on généralise – Kierkegaard ‘ – mon chagrin :
    c’est comme si on me le volait.

    Roland Barthes – journal de deuil 

    29 novembre 1982.

    Pour une fois, grâce à une conduite sage, Ray et moi avons réussi, du moins le pensons-nous, à éviter de graves attaques de grippe. En restant à la maison au lieu de sortir, en nous tenant plus ou moins au chaud; absorbant des liquides, etc. Pendant un jour et demi, couchée sur le canapé, ici, sous une couette, j’ai lu des textes pour la revue et Middlemarch et divers poètes, tels qu’Ashbery, Chuck Wright. Prends des notes décousues pour des nouvelles… Pendant que Ray lit Winterthur : l’expérience vise à déterminer sa réaction à l’élément « policier à énigmes»; mais en fait ses commentaires intelligents et son enthousiasme (évidemment non feint) ont été merveilleusement gratifiants. Dîner, déjeuner, avec un lecteur aussi attentif !… c’est remarquable, vraiment ; et extrêmement utile. Ray n’ayant pas relevé un ou deux « indices» dans la première partie, il sera intéressant de voir si Elaine le fait.
    Sinon, c’est peut-être qu’elles sont trop obscures… En amateur, je pense que, dans ce genre de fiction, c’est le degré de complexité ou d’obscurité qui détermine le public. Ceux qui lisent régulièrement des romans à énigmes ont un œil de lynx et sont exigeants, ceux qui n’en lisent jamais le sont moins, et c’est ce dernier groupe que j’espère séduire… Quoi qu’il en soit, que Ray lise le roman tel qu’il est et en discute avec moi est une expérience délicieuse. Il ne m’a suggéré aucun changement, il trouve que c’est bien rythmé et même brillamment fait… mais, comme mon père et ma mère, il semble tenir à moi; et est peut-être un peu prévenu en ma faveur

    […]

    Joyce Carol Oates – journal 

    29 novembre 2025
    "La trame de l'existence", je vais voir cette exposition des œuvres de Magdalena Abakanowicz - sculptrice et artiste textile - au musée Bourdelle. Suis impatiente comme chaque fois que je suis sûre que je vais aimer.
                C.D - journal de mes petits riens

  • 22 novembre

    22 novembre 1977.

    […]

    Travaille au roman, page 173. Creuse et tâtonne. Tantôt ça a l’air d’une chose, tantôt d’une autre. Un des problèmes est que de nouveaux romans ou novellas m’attirent. Je veux écrire celle sur l’homme qui est tué dans sa quête d’un idéal érotique; je veux écrire une novella sur une jeune fille qui représente, pour les autres, un extrême de la passion… ou du comportement… dangereux, autodestructeur, mais en fin de compte (pour eux) une sorte de réalisation de leurs fantasmes. […]
    Projette un essai sur Iris Murdoch, peut-être à Noël. Dois encore lire plusieurs de ses romans. Merveilleux écrivain… Henry and Cato (Henry et Caton) est mon préféré pour l’instant.

    Joyce Carol Oates – journal 

    51 ans, 1 mois, 12 jours – Vendredi 22 novembre 1974
    Je traverserais trois fois Paris à pied après certaines journées de travail ! Ravi par ma démarche si bien graissée, chevilles souples, genoux stables, mollets fermes, hanches solides, pourquoi rentrer ? Marchons encore, jouissons de ce corps en marche. C’est le bonheur du corps qui fait la beauté du paysage. Les poumons ventilés, le cerveau accueillant, le rythme de la marche entrainant celui des mots, qui se rassemblent en petites phrases contentes.

    Daniel Pennac – journal d’un corps 

    22 novembre 2025
    Sur la côte  souffle un petit vent de nord-est bien bien froid qui nous maltraite lors de la promenade très courte qu'on s'est octroyé pour aller chercher du maquereau frais chez le poissonnier. 
                    C.D - journal de mes petits riens

  • 15 novembre

    15 novembre (1977)

    Il y a un temps où la mort est un événement, une adventure, et à ce titre, mobilise, intéresse, tend, active, tétanise. Et puis un jour, ce n’est plus un événement, c’est une autre durée, tassée, insignifiante, non narrée, morne, sans recours: vrai deuil insusceptible d’aucune dialectique narrative.

    15 novembre

    Suis déchiré ou mal à l’aise et parfois des bouffées de vie 

    Roland Barthes – journal de deuil

    15 novembre 1974

    […]

    En s’offrant tout entier, bien évidemment on disparaît. Le déguisement parfait : la transparence. En termes plus maladroits, une promiscuité d’ordre physique permet l’anonymat, un refuge, une possible inviolabilité.
    Mais c’est sans discrimination : donc sans intelligence.
    On choisit, on choisit constamment, on ne cesse de choisir, on ne peut pas ne pas choisir, car poser à l’impuissance, à l’inertie, est aussi un choix. Mon « choix » est la transparence d’un «je» prévisible dans le contexte social où il se trouve – donc déguisé, camouflé dans le paysage. Les gens appellent cela « la personnalité» – mais évidemment c’est une forme de comportement, conscient chez certains, inconscient chez d’autres. La plupart des gens se complaisent dans un comportement rituel apotropaïque : ils appellent cela avoir une vie sociale. Et s’imaginent que ce n’est qu’une habitude, une façon de passer le temps – alors qu’en fait c’est le temps lui-même. Et nous ne sommes généralement pas hors du temps.

    […]

    Équilibre entre épanouissement privé, personnel (mariage, amitié, travail à l’université) et vie « publique», l’engagement dans l’écriture. L’artiste doit trouver un environnement, un mode de vie, qui protégera son énergie : l’art doit être cultivé, doit avoir la priorité.

    Joyce Carol Oates – journal 

    
15 novembre 2025
Apotropaïque*, voilà un mot nouveau pour moi. Nouveau et néanmoins intéressant - car nouveau n'est pas intrinsèquement intéressant - qui me fait poser des tas de questions style ai-je besoin d'un objet apotropaïque ? Si oui, quel est-il ? Quelle est la part de la pensée magique dans mon comportement ... etc... etc... ? 
                C.D - journal de mes petits riens

* adjectif qui qualifie ce qui conjure le mauvais sort

  • 4 novembre

    4 novembre 1978.

    … Bien qu’ayant eu l’intention de travailler à Bellefleur très tôt ce matin, je ne l’ai pas fait, inexplicablement… et maintenant, en ce moment précis, il est 18 h 30, il fait nuit noire et je n’ai rien fait;
    ou presque rien; et ma foi… Beaucoup de choses se passent, ailleurs. Je suppose que je vais quitter Vanguard. Est-ce que j’en éprouve du regret? – un sentiment de malaise ? – de culpabilité ? Oui, sans aucun doute. Mais pourquoi, je ne le sais pas vraiment. Vanguard a bel et bien rejeté mon dernier roman, de façon indirecte et élégante. The Evening and the Morning était trop « expérimental» pour eux. Oui. Il ne me restait donc qu’à le mettre au rancart ; ou à le donner à John Martin. Et puis ce nouveau contrat, avec ses conditions minimales, mesquines, exactement celles proposées (et acceptées) il y a cinq ans… ne tenant pas compte de l’inflation, de mon évolution (apparente) ni même d’honneurs publics aussi évidents que mon élection à l’American Academy and Institute. En étant si pingre, si soucieux de ses intérêts économiques, Vanguard a parié et perdu… car je pense que je vais aller chez Dutton,

    Joyce Carol Oates – journal

    Vendredi 4 novembre 1988
    Il ne pleut plus en Normandie. C’est un petit scandale. Depuis dix jours, pas une goutte. Un froid perçant, la nuit. Le jour, un grand ciel bleu, d’abord sur des couleurs d’été finissant, mais déjà les premières gelées trop brusques ont tout saisi : dans le jardin, les dernières roses sont rouillées, fripées. Les zinnias éclatants se sont ternis, puis ont disparu d’un seul coup. Seuls quelques maigres mufliers résistent. Partout les feuilles sont tombées. Novembre cette année ne sera pas d’automne. Qu’importe. J’aime aussi l’hiver.
    Le matin, en buvant mon café, je vois l’herbe gelée, cette buée de blancheur vive qui donne envie de créer, d’avancer. Je ne sais pas si ce sera pour moi la mallarméenne saison de l’art lucide. Depuis longtemps, et plus encore avec ce Journal, l’écriture m’est devenue quotidienne. Sa rédaction me permet de varier mon registre, et d’être un peu plus près, comme écrivain, de ce que je suis dans la réalité. Je voudrais également que ce Journal me permette plus d’éloignement encore par rapport au cercle satisfait du monde littéraire.

    Philippe Delerm – journal d’un homme heureux

    4 novembre 2025
    De la fenêtre de cette chambre qui n'est pas la mienne, ce sont les platanes qui flamboient au soleil, le long d'une avenue qui fonce vers moi et se détourne au dernier moment. Au premier étage, à la fois je surplombe et je suis proche d'une circulation très clairsemée. Depuis ces fenêtres à double vitrage qui font barrière aux bruits extérieur, le spectacle est apaisant et je suis apaisée... 
                      C.D - journal de mes petits riens