écrire en claudiquant

Étiquette : Edmond de Goncourt

  • 19 janvier

    Jeudi 19 janvier (1888)
    Je ne sais comment, aujourd’hui, mes mains se sont portées sur une petite glace de toilette de ma mère, en ont fait glisser le couvercle ; et la glace entrouverte, devant sa lumière comme usée et d’un autre monde, j’ai pensé à la nouvelle délicatement fantastique qu’on pourrait faire, d’un être nerveux qui, dans de certaines dispositions d’âme, aurait l’illusion de retrouver dans une glace, au sortir de sa nuit, la vision pendant une seconde de l’image reflétée du visage aimé, qui y resterait fixé dans l’obscurité…
    Je vais chez Burty que je trouve miraculeusement mieux, ayant la vivacité d’esprit et les inventions de l’imagination. Mais seulement, au bout de la causerie qui a été longue, les choses qu’il vous dit vous arrivent vagues, diffuses, peu compréhensibles et ainsi, pour ainsi dire, que viennent à vos yeux des choses vues dans un brouillard.
    Au milieu de sa maladie, du trouble de sa cervelle, il est resté toujours le brocanteur qu’il a été toute sa vie, un brocanteur supérieur ; et il vient de vendre, à un marchand américain, 1 200 francs une eau-forte de Millet, une eau-forte de quarante sous d’autrefois.

    Edmond de Goncourt– journal

    19 janvier 1973.

    Journées d’enseignement; rencontre avec les étudiants, discussion avec des collègues.
    L’attrait irrésistible du monde extérieur. On pourrait aisément s’y perdre… «S’occuper» est le remède à tous les maux en Amérique. C’est aussi par ce moyen que l’on détruit l’élan créateur.
    Suis-je morte, d’une certaine façon, en décembre
    1970…? Une expérience singulière que je ne comprendrai jamais tout à fait, bien que je n’aie cessé d’y réfléchir. Je peux dire sans exagérer que pas un jour ne passe sans que j’y pense. Pendant un certain temps, ensuite, j’ai eu le sentiment que mon séjour en tant que «Joyce » avait pris fin; ou peut-être que ma mort
    – puisqu’elle sera un fait historique, un jour, à une date ultérieure — était déjà accomplie et absorbée dans ma vie

    […]

    Qu’est-ce qu’une « expérience mystique », d’ailleurs ? […]

    Joyce Carol Oates – journal 

    1. Stephen Dedalus est le héros de Portrait de l’artiste en jeune homme et d’Ulysse, romans de James Joyce.

    19 janvier 2026
    Devenir vieuille* est-ce effacer progressivement l'accès au réel ? ... perte de l'acuité visuelle... perte de l'acuité auditive... perte de la mémoire immédiate , celle qui permet le contact avec ce réel... et c'est gagner une liste de douleurs qui recentrent sur soi... seulement sur soi... quelle tristesse !
              C.D - journal de mes petits riens


    *vieux/vieille

  • 13 janvier

    Jeudi 13 janvier (1887°
    Daudet parlait ce soir du petit Hermant, de ce petit bonhomme soigné, pommadé, astiqué, de ce garçonnet poupin, toutefois à la petite mine résolue, aux démarches pour sa carrière littéraire allant toujours au but et ne s’en écartant jamais, aux demandes de lettres de recommandation si nettement exigeantes et sans aucune fioriture amicale, sympathique, complimenteuse — et il le comparait à ces petits instruments de précision, à ces charmants revolvers miniatures à manches de nacre, à ces jolis joujoux enfin qui tuent très bien.

    Edmond de Goncourt – journal 

    Mercredi 13 janvier (1932)

    Oh, mais ceci n’est pas, comme je le dis toujours en m’adressant des excuses à moi-même, le premier jour de l’année. C’est le treizième, et je traverse une de ces lassitudes, un de ces retraits de vie où je ne peux même pas hisser un mot par-dessus le mur. Grands dieux, quel poids à soulever que ces Vagues, pour que j’en ressente encore la fatigue !
    Puis-je encore compter sur vingt années de vie ?
    J’aurai cinquante ans le 25, c’est-à-dire le lundi en huit ; quelquefois il me semble avoir déjà vécu deux cent cinquante ans ; et à d’autres moments, je me crois encore la personne la plus jeune de l’autobus. (Nessa me dit qu’elle continue à le penser chaque fois qu’elle s’y assied.) Et je voudrais écrire encore quatre romans dans le genre des Vagues et Un coup à la porte’, et puis passer à travers la littérature anglaise comme un fil dans du beurre, ou plutôt comme un industrieux insecte rongeant son chemin de livre en livre, de Chaucer à Lawrence. C’est ce qu’on peut appeler un programme si l’on considère ma lenteur, et combien je deviens de plus en plus lente, de plus en plus compacte, et supportant de moins en moins l’élan et la hâte, de quoi remplir mes vingt années si je les ai.

    Virginia Woolf – journal d’un écrivain 

    13 janvier 2026
    Dubitative devant une journée sans événement marquant... et prise d'une grande flemme... envie de papillonner... sans que toutefois mon aile ne provoque une catastrophe aux antipodes...
              C.D - journal de mes petits riens