
Les buissons se mirent
Une araignée a tissé
Un rideau de perles
C’est une femme d’un certain âge. Enfin… peut-être. La pupille légèrement dilatée par les médicaments n’en dit rien, ni l’iris couleur vert d’eau, ni le frémissement des ailes du nez quand un compliment chatouille sa modestie. Elle a les joues d’une infinie douceur qui n’a d’égale que sa voix au timbre chaleureux, de petites oreilles aux lobes percés et des lèvres qui ourlent en rouge grenat une grande bouche rieuse. Elle s’appellerait… ou plutôt elle ne s’appellerait pas. Elle serait toi

Un cadre rouillé
La péniche le traverse
Du bruit – le moteur

La brume se lève
Une péniche s’éloigne
Les pas – cadence

Le fleuve se coule
Sous un édredon de brume
Silence ouaté

Verte diagonale
ébouriffée – En miroir
Gris du ciel, de l’eau