Mercredi 7 septembre 1977. Paris.
Le téléphone a sonné. C’était Paloma pour Fred, mais il n’était pas dans son lit. J’ai décidé de ne plus m’en faire pour lui. Paloma avait rendez-vous avec lui pour déjeuner et a dit qu’elle rappellerait. Vers 1 heure, il est arrivé et elle a rappelé, et on s’est tous préparés pour aller la retrouver. On a pris un taxi jusque chez Angelina ($2). Paloma était tout en YSL rouge. On a parlé du bon vieux temps, de nos anciennes amours. C’est Paloma qui a casqué.

 Andy Warhol – journal

7 septembre 1855

Il est honteux de ne pas écrire, ou, quand je le fais, d’écrire au débraillé, en ne me servant que de participes présents. Je les trouve très utiles pour boucler mon dernier tour de Mrs. Dalloway. Me voici enfin à la réception qui commence dans la cuisine et gravit lentement l’escalier. Il faut que ce soit un épisode des plus complexes, solide, nerveux, nouant toutes les situations et finissant sur trois notes à différents niveaux de l’es-calier, chacun disant quelque chose qui définisse Cla-rissa. Qui dira ces choses ? Peter, Richard, Sally Seton peut-être, mais je ne veux pas encore m’atteler à cela.
Je pense maintenant que ce pourrait être la meilleure de mes conclusions, et que peut-être elle portera. Mais il me reste encore à relire les premiers chapitres, et j’avoue que j’ai un peu peur de la folie; et de faire montre de trop de dextérité. Mais je suis sûre maintenant de piocher en plein filon. Ne serait-ce que parce que les métaphores me viennent aussi aisément qu’elles le font ici. Si seulement on pouvait garder à un travail élaboré et achevé la qualité d’une esquisse ! C’est cela que je cherche. De toute façon, personne ne peut plus m’aider et personne ne peut plus me retenir. En outre, je viens de passer sous une douche de compliments de la part du Times. Richmond m’a émue lorsqu’il déclare qu’il s’abandonne à mon livre avec la meilleure volonté du monde. J’aimerais qu’il lise mes romans et je crois toujours qu’il ne le fait pas.

Virginia Woolf

Les motivations et les modalités de l'écriture d'un journal sont diverses et variées, comme on dit. Andy Warhol, lui, pendant ses dix dernières années, a téléphoné chaque matin à son amie Pat Hackett, pour lui dicter le récit de ses faits et gestes des dernières vingt-quatre heures et les commentaires personnels qu'il en faisait. Il a commencé ce journal en novembre 1976, s'est arrêté le 1er février 1987, est mort le 23 février 1987. Ce journal est une  découverte plus qu'intéressante pour moi. Je suis ravie de me plonger dans tous ces univers personnels et souvent intimes.