écrire en claudiquant

Étiquette : Keith Haring

  • 12 janvier

    12 janvier 1896

    Maman ne veut pas que j’aille à la messe. C’est mal à elle

    Dimanche 12 janvier 1896

    Voilà bien longtemps que je n’ai écrit ! Le jour de l’an a passé, toute cette semaine horripilante de lettres à écrire et de gens à féliciter. J’ai encore quelques lettres en retard, je vais les liquider aujourd’hui. Le goût des timbres m’a passé. Je suis bien inconstante, excepté dans mes affections, je l’espère, du moins. Ce matin j’étais prête pour aller à la messe, je n’avais plus qu’à mettre ma jaquette et mon chapeau. Maman n’a pas voulu attendre une demi-minute, et est partie avec Jean, me plantant là. C’est un peu fort ! […]

    Catherine Pozzi – journal de jeunesse

    12 janvier 1979 –  21, première Avenue, appartement 18, New York 

    […]

    Je suis intrigué par la fonction que les gens donnent à l’art dans leur vie. Et en tant que créateur et fournisseur de leur art, il est nécessaire que je m’intéresse à leurs vies autant qu’à la mienne. Tout dépend sans doute de ce que l’on pense être la fonction de « l’art » dans notre société. Si on ne s’intéresse pas à l’interaction entre le public et son art, alors il n’y a pas besoin de s’intéresser au public, Je cherche sans vraiment y arriver à trouver un équilibre entre faire ce que je pense être important, personnellement, et ce que je pense être important pour pouvoir rester en contact avec le public, ou alors je me demande si le public comprend son propre besoin d’art ou même s’il donne une fonction à l’art dans la vie.
    Je pense que l’art est un élément nécessaire de notre environnement, de notre société.
    C’est une idée, un mode de vie, une façon de voir et d’être, une attitude envers la vie, un respect et un sens de l’ordre. Les tentatives physiques pour communiquer cette idée produisent ce que l’on appelle « art ».
    Mes efforts ne sont que les témoignages de mon existence, de ma confrontation au temps et à l’espace. Ce qu’ils produisent n’est qu’un produit et ne renvoie qu’à l’idée. Le produit n’est pas l’idée. L’idée est l’idée.
    Ma création obsessionnelle d’images et d’objets m’a amené à réaliser de nombreuses variations. Récemment. J’ai commencé à disséquer mes peintures pour en extraire des formes essentielles, intéressantes en elles-mêmes. Travailler avec des formes, physiques ou peintes, me permet d’explorer leurs caractère et symbolisme en profondeur. Comprendre les formes. Explorer la structure. Des variations sur une idée.
    Hier soir, j’ai recouvert trois peintures accrochées dans ma chambre d’encre noire. Toute la surface est devenue noire, mais sous l’encre, on devine que beaucoup de choses se passent. J’ai trouvé cela très intéressant et aussi libérateur en un sens.
    Enfin un effort pour m’écarter de mon penchant naturel pour l’évidence.

    […]

    Keith Haring – journal 

    12 janvier 2026
    C'est étrange le rapport qu'on a à notre image par l'intermédiaire des photos... Deux photos de trente ans d'écart... je ne me reconnais ni dans l'une ni dans l'autre... la récente, sous forme de déni... l'ancienne, parce que... auréolée d'incrédulité... une façon d'appréhender le temps qui passe...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 3 janvier

    3 janvier 1988

    Je viens de voir la rétrospective Frank Stella (sa deuxième) au MOMA

    Quelques observations :

    […]

    Le choix des combinaisons de couleurs semble délibérément « mauvais Comme s’il lui était nécessaire d’être « mauvais » pour faire du « neuf ». L’application brouillonne de la peinture, les horribles combinaisons de couleurs semblent constituer une nouvelle tentative pour surpasser l’expressionnisme abstrait.
    Pour prouver qu’il peut le faire.

    Pour prouver que peu importe que les marques sur la toile n’aient
    aucun sens et que le choix des couleurs soit aléatoire.
    Pour prouver qu’à ce stade, il s’intéresse davantage au travail conceptuel que tactile. Il assemble tous les « bons» éléments avec toutes les « mauvaises » parties et triomphe grâce aux dimensions à la force du marché, et à la « laideur » de l’œuvre.
    Sa « laideur » est la garantie de sa « nouveauté ». Si l’œuvre nous semble laide aujourd’hui, c’est peut-être qu’elle est trop « neuve » et qu’avec le temps nous percevrons sa beauté. Il sait qu’il n’y a plus de « risques » pour lui et donc il essaie d’en créer.
    C’est vraiment du gribouillage. Comparé à Tobey, Pollock, Warhol, De Kooning, tous les peintres, tous… c’est « mauvais ». Des couleurs mal choisies. Des gestes dénués d’inspiration. La différence se voit immédiatement. Il n’est pas idiot. C’est forcément délibéré.
    Mais quel est le sens de tout ça? De cette alliance de peinture brillante et de combinaisons de couleurs boueuses, dignes des rosaces que font les enfants à l’école… et tout cela exprès ?
    Techniquement c’est bien réalisé, et la réalisation semble coûteuse.
    Dimensions monumentales, matériaux coûteux.
    Des gribouillis particulièrement malhabiles. Les derniers Dubuffet sont le comble de l’élégance à côté.
    Mais pourquoi? Pour prouver quelque chose? Pour répéter le même jeu ? Pour se moquer du monde de l’art qui le vénère ?
    Un coup bien programmé ? En vérité, « coup » semble bien être le terme parfait.
    C’est un « coup » parce qu’il suit toutes les règles qu’il faut et qu’il transgresse toutes les règles qu’il faut. Ses choix sont sages et prémédités.
    Et même peut-être profonds.
    […]

    Keith Haring – journal 

    Samedi 3 janvier 1959.

    Comme d’habitude après une heure passée à creuser avec le Dr. B., c’était comme si j’avais regardé ou joué dans une tragédie grecque : un sentiment de purification et d’épuisement. Si seulement je pouvais garder fraîches à l’esprit ces révélations telles quelles. Soulagée qu’elle ait suggéré cinq dollars par heure.
    C’est suffisant, considérable pour moi. Mais pas exorbitant au point d’être une punition. Bref sentiment de panique à l’idée qu’elle refuserait de me prendre ou m’adresserait à quelqu’un d’autre.
    Toute ma vie j’ai été «lâchée» émotionnellement par les gens que j’aimais le plus : Papa qui meurt et me quitte, ma Mère qui, d’une certaine façon, n’est pas là. Si bien que pour les autres gens que j’aime, je vois dans le moindre incident, un retard par exemple, un contenu émotionnel de froideur, le signe que je n’ai pas d’importance à leurs yeux.
    […]

    C’est une noble tragédie, implacable et sanglante, qui se rejoue sans cesse derrière la façade ensoleillée de nos rituels quotidiens, naissance, mariage et mort, derrière les parents et les écoles, les lits, les tables couvertes de nourriture : tragédie aux ombres meurtrières, sombres et cruelles, démons bestiaux, désirs ardents.

    […]

    Sylvia Plath – journaux 

    3 janvier 2026
    Ce matin, la neige... juste un voile qui recouvre la moindre surface plane... ça rend le jour lumineux... d'autant plus que le ciel est sans tache... et ce soir un anniversaire... cette journée est épatante !
              C.D - journal de mes petits riens

  • 18 décembre

    Vendredi 18 décembre 1992
    Entendu la chanson «La maison près de la fontaine», aussitôt, « années 70» et le désir donc de la longue durée, de l’évolution (et de ce qui ne change pas) car ces deux sentiments je les saisis presque en même temps très souvent (mais de quelle façon?). Penser au petit seau à charbon rouge d’un matin de Pâques, dans les « loges», c’est quoi? la permanence et le gouffre du temps. Classique, ce n’est pas ça que je veux dire, plutôt la fille qui est avec Damis en 58, je la sens identique, et pourtant, je sais que je n’ai ni les mêmes connaissances ni les mêmes valeurs, que l’avenir a telle forme, différente du mien maintenant, que le monde dans lequel je suis alors est différent (la vie n’est pas un livre, pas un roman, c’est le roman qui fait croire que la vie personnelle peut lui ressembler, le récit en général). Quel est le rapport entre l’image de la permanence (mon désir, mon corps, la sensation de l’air) et la dimension historique (ne pas dire extérieure, elle est aussi intérieure) : je ne sais pas encore le dire, il faudrait que je le découvre en expérience, ce point où le même et l’autre se saisissent.
    Autre problème, celui de la «représentation» : représenter la longue durée, ou bien ne pas représenter, chercher les «signes», mais de quoi ici? Problème de combiner la vision juste historique, etc., et l’éviction du romanesque en maintenant l’émotion. Il n’y en a pas chez Proust, c’est ce qui lui nuit par rapport à Flaubert

    Annie Ernaux – l’atelier noir

    18 décembre 1978

    Après avoir relu les idées de ce carnet, je pense que plusieurs d’entre elles correspondent à ce que je ressens aujourd’hui. En particulier cette idée que j’ai évoquée rapidement, mais sur laquelle je ne m’appesantis jamais, cette idée que mes peintures et mes sculptures récentes parlent plus de l’espace que de thèmes picturaux. Les images sont le résultat de mouvements, de la manipulation d’un espace donné.
    Par exemple, je m’aperçois que la raison pour laquelle je passe toujours les premières minutes d’un tableau à dessiner un contour autour de la zone que je vais peindre, c’est peut-être parce que je me familiarise ainsi avec les dimensions de la peinture que je suis sur le point de réaliser. J’appréhende physiquement le périmètre entier de l’espace. Après avoir marqué l’espace et créé un contour, des frontières, je suis physiquement conscient de toutes mes limites. J’ai crée mes frontières et mon espace. Je commence alors à travailler une zone et je poursuis à partir de là jusqu’à avoir rempli ou considéré tout l’espace que javais auparavant délimité.
    Comme je l’ai dit, c’est une idée qui ne me vient que maintenant, mais cela ne veut pas forcément dire que je n’en étais pas conscient au moment où je créais les peintures. Il sera intéressant de voir si ma prise de conscience aura des conséquences sur ma pratique dans les œuvres à venir.
    […]

    Keith Haring –journal 

    18 décembre 2025
    C'est une date qui ne m'évoque rien... la plupart des jours de décembre ont un sens pour moi... beaucoup d'anniversaires importants et puis le temps des fêtes... mais pas le 18... hormis le fait que le nombre 18 est le nombre qui me vient à l'esprit quand j'ai besoin d'un nombre pris au hasard...
            C.D - Journal de mes petits riens

  • 20 novembre

    20 novembre 1937

    […]

    Tout se divise pour moi entre froid et chaud. Les gens froids, qui n’obéissent jamais à leurs élans pour agir, mais à leur instinct d’autosatisfaction : Elena, Henry, Louise, June, mon père. Et les gens chauds: Thurema, Gonzalo et moi. J’ai aussi un côté froid. Je vis pour moi-même, mais pas au point de sacrifier les autres. Je suis capable de sacrifices. Les froids sont incapables de sacrifice. Tout mon combat consiste à trouver un équilibre entre les deux. Les gens le sentent et c’est pour cela qu’ils me pardonnent, qu’ils m’aident. Ils ne considèrent pas que Hugh soit ridiculisé par mes ruses. Pas plus qu’ils ne me trouvent cynique. Je me sens innocente et protégée. Je sens que Hugh est protégé parce que je veux qu’il le soit. Elena me déclare à son propos: « Je suis passionnée, mais froide – et égoïste.»
    Mon père est pareil. Incapable d’empathie. Il veut seulement s’entendre dire des choses agréables et poursuivre ses jeux avec un millier de photographes de Suisse […]

    Anaïs Nin – journal de l’amour 

    20 novembre 1979 –

    Hier soir, Kenny et moi nous sommes allés à Times Square pour faire des Polaroïds après avoir vu la cassette vidéo de Barbara Buckner Pictures of the Lost, à la Donnell Library. Nous avons regardé cette incroyable femme noire en poncho orange fluorescent jouer de l’orgue électrique. C’était la meilleure joueuse d’orgue que j’aie entendue depuis longtemps. Elle exécutait des accords d’une abstraction incroyable. Elle ignorait totalement la structure prédéfinie des chansons et le seul moyen de savoir ce qu’elle jouait, c’était d’écouter les paroles. Elle a joué la version la plus moderne de Blue Suede Shoes que jaie jamais entendue. Il n’y avait que nous comme spectateurs à part deux autres hommes.

    Keith Haring – journal 

    20 novembre 2025
    Ça y est ... les tilleuls n'ont plus, dans leurs branches, que les rebelles... toutes les autres feuilles sont à terre, piétinées, écrasées, balayées... et la température chute. Je n'aime pas le froid...
               C.D - Journal de mes petits riens

  • 14 novembre

    14 novembre.(1952)

    […]

    Alors voilà, ce soir, après une bonne pizza avec chianti, café chaud et rires, je suis montée dans la chambre rouge, blanc et vert, tout en lumière et vitalité – tout à fait Marcia. Là, sur son lit, elle a su toucher le point faible, névralgique, dans le petit noyau dur, âcre et gelé qui est en moi, et j’ai pu pleurer. Que c’était bon de me laisser aller, laisser tomber le masque ajusté, et me répandre en fragments hébétés, chaotiques. C’était la purge, la catharsis.

    […]

    Magie. Symboles. Ne pas oublier l’illogisme de l’imaginaire. L’étrange tableau dans le débarras derrière la salle de bains : la fête, la bête et les friandises. Ne pas oublier, se souvenir. S’il te plaît, ne meurs plus : qu’il y ait au moins une continuité — un noyau de cohérence – même si ta philosophie doit rester une dialectique dynamique, fluctuante. La thèse, c’est le moment facile, les jours heureux.
    L’antithèse est menace d’anéantissement. Dans la synthèse, il y a une complétude du problème.  Combien d’avenirs devant moi (de combien de morts différentes puis-je mourir ?) En quoi suis-je une enfant ?
    Une adulte ? Une femme ? Mes peurs, amours, désirs, sont vagues, nébuleux. Mais il faut réfléchir, réfléchir sans cesse — et de ce soir, conserver la résurrection sacrée, miraculeuse, de mon optimisme aveugle, avec sa force de création et d’intégration, qui était mort, gelé, parti au loin.
    Aimer, être aimée. Par quelqu’un. Par l’humanité. […]

    Sylvia Plath – Journaux

    14 novembre 1979

    Fragments de la même chose à des moments différents. Au même moment où je parle au même moment je te parle aussi à des moments différents parce que je parle dans ces boîtes ces boîtes gardent les moments ces boîtes peuvent prendre ce moment et en faire un moment différent. Fragments de moments dans des boîtes.
    Mettre les choses dans des boîtes. Mettre des fragments de la même chose dans des boîtes différentes. Fragments de la même chose à des moments différents. C’est la même chose.

    Keith Haring- journal 

    14 novembre 2025
    Trois livres, un auteur. Les livres, Continuer, Apprendre à finir, Des hommes. Et l'auteur, Laurent Mauvignier, dont l'écriture, son style, m'a fait dévorer deux sur trois de ces livres, et m'a empêchée de poursuivre le troisième, Apprendre à finir ... à moins que plus profondément ce ne soit le titre de ce livre qui ait eu le pouvoir de perturber ma lecture, moi qui ne sait pas finir et qui m'enthousiasme surtout au commencement de toute tâche littéraire que je mets en place...
               C.D - journal de mes petits riens

  • 7 novembre

    7 novembre 1978, élections de mi-mandat
    Tout ce qui est écrit dans ce carnet est sujet au changement.
    Quand je relis une de mes idées deux ou trois jours plus tard, il me vient parfois (la plupart du temps) une version plus définie, modifiée ou plus simple de l’idée originale, ou une nouvelle interprétation, ou une idée totalement nouvelle qui se développe à la suite de la première.
    Ce carnet contient des pensées qui sont spontanées. Chaque jour je pense différemment, je réévalue les vieilles idées, j’exprime mes idées en termes différents.
    Cela m’étonnerait que je croie encore aux théories ou aux philosophies que j’ai notées ici l’an prochain à la même époque.
    J’attends.
    J’attends que l’encre sèche.
    Je viens d’achever encore un autre tableau d’une importance historique (à mon échelle). C’est la première fois que j’essaie de me servir de mes deux bras pour manier deux pinceaux…

    […]

    Keith Haring – journal 

    Mardi 7 novembre.1877

    J’ai cassé mon miroir ! Mort ou grand malheur. Cette superstition me glace et quand on regarde par la fenêtre on est encore plus glacé. Tout est blanc sous un ciel gris perle. Il y a longtemps que je n’ai vu un pareil tableau.
    Paul, avec cette avidité naturelle de la jeunesse, de montrer aux nouveaux du nouveau, fit atteler un petit traineau et m’emmena promener tout triomphant. Ce traineau est bien impertinent de s’appeler ainsi, c’est tout bonnement quelques misérables bûches clouées ensemble, remplies de foin et recouvertes d’un tapis. Le cheval, étant très près, nous lançait la neige au visage, dans les manches, dans mes pantoufles, dans les yeux.
    Cette poussière glacée recouvrait les triples dentelles sur ma tête et s’amassant dans les plis, gelait.[…]

    Marie Bashkirtseff – journal 1873-1877

    7 novembre 2025
    Que dire quand on a rien à dire... c'est à dire... tant de choses à dire !
                          C.D - journal de mes petits riens