écrire en claudiquant

Étiquette : Eugène Delacroix

  • 3 mars

    Samedi 3 mars 1877.

    – Ce soir, je suis allée à l’église qui se trouve dans l’hôtel même ; il y a un charme infini dans la méditation amoureuse au milieu d’une église.
    Vous voyez le prêtre, des images, la lueur des cierges que fait vaciller l’obscurité et je me suis souvenue de Rome !!! extase divine, parfum céleste, transport délicieux, ah ! écrire !!!
    On ne pourrait exprimer le sentiment qui m’a envahie qu’en chantant.
    Les colonnes de Saint-Pierre, ses marbres, ses mosaïques, la profondeur mystérieuse de l’église, la splendeur étourdissante de la majesté de l’art, l’Antiquité, le Moyen Âge, les grands hommes, les monuments, voilà tout.

    Marie Bashkirtseff – journal 

    3 mars.(1860)

    Je suis sorti pour la troisième fois hier ; je suis resté une grande demi-heure assis dans le Luxembourg. Aujourd’hui, le temps était aigre, je suis revenu plus tôt. Par quelle singularité la littérature la plus grave se trouve-t-elle le lot du peuple qui a passé et passe encore pour le plus léger et le plus frivole de la terre ? Les anciens eux-mêmes, qui ont posé les règles des choses de l’imagination dans tous les genres, ne présentent point d’exemples d’un sentiment aussi soutenu de l’ordre. Il y a un certain décousu dans les ouvrages des plus beaux génies de l’antiquité ; ils divaguent volontiers. Comme ils ont droit à tous nos respects, nous leur passons tous leurs écarts. Nous ne sommes pas d’aussi bonne composition pour nos hommes de talent. Un livre mal fait dans son ensemble ne peut se sauver par la beauté des détails, ni même par l’ingénieuse conception de l’ouvrage lui-même. Il faut que toutes les parties, ingénieuses ou non, concourent dans une certaine mesure à la connexion du tout, et par contre il faut, dans un ouvrage bien ordonné et logiquement conduit, que les détails n’en déparent point la conception. Quand une pièce de théâtre avait entraîné le public à la représentation,
    l’auteur n’avait rempli que la moitié de sa tâche ; il fallait que l’ouvrage, comme on disait, se soutînt à la lecture.

    […]

    Eugène Delacroix – journal

    3 mars 2026
    Il faut que je signifie aux habitants de l'immeuble que le "vivre ensemble" ne passe pas par le droit de balancer des objets par la fenêtre... J'ai vu une canne à pêche qui a atterri dans les buissons... et j'ai ramassé des débris de verre, éclats d'une vitre épaisse qui elle, a atterri sur la terrasse...  Pas folichon tout ça...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 22 février

    22 février. (1860)

    Réalisme. Le réalisme devrait être défini l’antipode de l’art. Il est peut-être plus odieux dans la peinture et dans la sculpture que dans l’histoire et le roman ; je ne parle pas de la poésie, car par cela seul que l’instrument du poète est une pure convention, un langage mesuré, en un mot, qui place tout d’abord le lecteur au-dessus du terre à terre de la vie de tous les jours, ce serait
    une plaisante contradiction dans les termes, qu’une poésie réaliste, si on pouvait concevoir même ce monstre. Qu’ est-ce que serait, en sculpture par exemple, un art réaliste ? De simples moulages sur nature seraient toujours au-dessus de l’imitation la plus parfaite que la main de l’homme puisse produire ; car peut-on concevoir que l’esprit ne guide pas la main de l’artiste, et croira-t-on possible en même temps que, malgré toute son application à imiter, il ne teindra pas ce singulier travail de la couleur de son esprit, à moins
    qu’on n’aille jusqu’à supposer que l’œil seul et la main soient suffisants pour produire, je ne dirai pas seulement une imitation exacte, mais même quelque ouvrage que ce soit ? Pour que le réalisme ne soit pas un mot vide de sens,
    il faudrait que tous les hommes eussent le même esprit, la
    même façon de concevoir les choses.

    […]

    Eugène Delacroix – Journal*

    *ref. Wikisource

    Le (samedi/ 22 février /1919]
    La lettre de mon amie [Magdeleine Clauzel).
    La lettre en marche vers moi à travers les pays, les provinces de la France, la lettre que j’attends dans la nuit de printemps, la lettre qui ne vient pas, qu’elle n’ écrit pas, et que j’attends, toute parfumée, toute bleuie de voyage avec sa haute écriture, les lettres détachées, bouclées, fines, capricieuses, stigmatisées par le signe graphologique et implacable de l’égoïsme, de la tyrannie, de l’énergie, dure, fantasque, à laquelle je dois mon malheur.
    Les avenues sont heurtées, labourées de vent. On y promène son mal de tête, ses espoirs, ses rêves lourds qui font pleurer. Je suis tout habitée de visages, toute balancée par des silhouettes de femmes entrevues. Ma tristesse me tire en avant, vers de plus amples peines, vers mon âme que déchire le vent amer, le vent auguste des avenues.
    Mon Dieu – Partir!
    Dans le ciel où la saison se déploie, comme un éventail très parfumé, très sonore, le mot de voyage est enfin découvert. A l’orée du Printemps, le signe du voyage m’apparaît enfin!
    Allons!
    Vagabond de soi-même, vagabond du cœur troué, vagabond de la terre.[…]

    Mireille Havet – journal 

    22 février 2026
    Toujours ce syndrome du hérisson... trouver la bonne distance... être proches sans se blesser... et c'est dans le quotidien que la difficulté réside... mais n'est-ce pas là le propre du vivre- ensemble ?...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 6 février

    6 février. (1855)

    Dîné chez la princesse. Elle me plaît toujours : elle avait une robe dont elle ne savait que faire ; l’étoffe en était si magnifique qu’elle ressemblait à une cuirasse de vingt aunes ; grâce à cette ampleur ridicule,
    toutes les femmes se ressemblent en ressemblant à des tonneaux.
    Après dîner, j’ai été un moment chez Fould et suis revenu pour l’entendre avec Franchomme ; mais le plaisir de la soirée avait été deux ou trois morceaux de Chopin quelle m’avait joués avant mon départ pour aller chez le ministre.
    Grzymala, à dîner, nous a soutenu que Mme Sand avait accepté de Meyerbeer de l’argent pour les articles qu’elle a faits à sa louange. Je ne puis le croire et j’ai protesté. La pauvre femme a bien besoin d’argent : elle écrit trop et pour
    de l’argent ; mais descendre jusqu’au métier des feuilletonistes à gages, c’est ce que je ne puis croire !
    Berryer venu chez la princesse.

    Eugène Delacroix – journal

    6 février 1934
    Six heures de travail avec Henry, passées à réfléchir avec lui, à l’observer en pleine action. Et il trouve encore du temps et de la chaleur pour les caresses.
    Il est si beau, ce grand arbre dessiné sur le plan. Henry dans sa robe de chambre en laine bleu roi, réfléchissant, fumant, parlant. Moi, assise par terre sur un coussin, prenant des notes, m’imbibant, m’instruisant, regardant Henry en train de dévorer Lawrence, afin de mordre dans une chose que les autres ont à peine grignotée. La nature étrangement féminine, malléable, mimétique de l’esprit de Henry. Au cœur de ma joie, il y a toujours une crainte, la crainte de son inévitable cruauté    .

    […]

    Anaïs Nin – journal de l’amour

    6 février 2026
    Le problème de la morosité est qu'elle est paralysante... elle créé une forme d'hibernation des gestes... quant au neurone, le pavillon est en berne...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 23 janvier

    Vendredi 23 janvier. (1857)

    — Notes pour un Dictionnaire des Beaux-Arts :
    Critique. Son utilité.
    Couleur de la chair. La chair n’a sa vraie couleur qu’en plein air : se rappeler l’effet des polissons qui montaient dans les statues de la fontaine de la place Saint-Sulpice, et celui du raboteur que je voyais de ma fenêtre dans la galerie ; combien dans ce dernier les demi-teintes de la chair sont colorées en les comparant aux matières inertes. Voir mes notes du 7 septembre 1856.
    Talents faciles. Il y a des talents qui viennent au monde tout prêts et armés de toutes pièces : Charlet, Bonington, etc. Voir mes notes du 31 décembre 1856.
    Expression. Qu’il ne faut pas la rendre jusqu’à inspirer le dégoût.
    Ce que dit Mozart à ce sujet. Voir mes notes du 12 décembre 1856.
    Exécution. Voir mes notes du 9 décembre 1856, à propos du portrait de Thiers par Delaroche, faible ouvrage sans caractère, et d’un petit portrait flamand, en pied, admirable morceau qui plaira toujours par l’exécution.
    Un grand asservissement au modèle chez les Français : tombeau du maréchal de Saxe, à Strasbourg. Cariatides de la galerie d’Apollon. Voir mes notes du 23 mars 1855.
    Gravure. La gravure est un art qui s’en va, mais sa décadence n’est pas due seulement aux procédés mécaniques avec lesquels on la supplée, ni à la
    photographie, ni à la lithographie, genre qui est loin de la suppléer, mais plus facile et plus économique. Les plus anciennes gravures sont peut-être les plus expressives. Les Lucas de Leyde, les Albert Dürer, les Marc-Antoine sont de vrais graveurs, dans ce sens qu’ils cherchent avant tout à rendre l’esprit du peintre qu’ils veulent reproduire.

    […]

    Il faut de toutes mes notes, autres que celles qui s’appliquent au Dictionnaire, faire un ouvrage suivi, au moyen de la jonction des passages analogues et au moyen de transitions insensibles. Il ne faut donc pas les détacher et les publier séparément. Par exemple, mettre ensemble tout ce qui est du spectacle de la nature, etc.
    Des Dialogues permettraient une grande liberté de langage à la première personne, des transitions faciles, des contradictions, etc. — Des extraits d’une correspondance rempliraient le même objet. — Lettres de deux amis, l’un triste, l’autre gai, les deux faces de la vie. — Lettres et
    observations critiques.

    […]

    Eugène Delacroix – Journal

    Vendredi 23 janvier 1927

    Leonard a lu La Promenade au phare et dit que c’est de loin mon meilleur livre, et que c’est « un chef-d’œuvre ». Il me l’a dit sans que je le lui demande. Je revenais de Knole et m’ assis sans rien lui demander.
    Il le qualifie d’extrêmement nouveau et lui a trouvé le nom de « poème psychologique ». Un progrès sur Mrs. Dalloway et plus intéressant. Grandement soulagé, mon esprit a banni comme d’habitude tout ce qui concernait le travail ; je l’oublie et, cela fait, je ne me réveillerai, pour me tourmenter, qu’au moment de corriger les épreuves, et à la parution.

    Virginia Woolf – journal d’un écrivain 

    23 janvier 2026
    On le sent, les jours rallongent. On le voit, les rats se multiplient. On ne l'entend pas assez, la colère devant la montée des ignominies politico-religieuses...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 17 janvier

    17 janvier. (1856)

    Chez Mme Viardot : elle a chanté de nouveau l’air d’Armide… Sauvez-moi de l’amour !
    Berlioz insupportable, se récriant sans cesse sur ce qu’il appelle la barbarie et le goût le plus détestable, les trilles et autres ornements particuliers dans la musique italienne ; il ne leur fait même pas grâce dans les anciens auteurs, comme Haendel ; il se déchaîne contre les fioritures du grand air de D. Anna.

    Eugène Delacroix – journal

    NICE. Mercredi 17 janvier.(1877)

    –Quand donc saurai-je ce que c’est que cet amour dont on parle tant?
    J’aurais aimé A…; mais je le méprise. J’ai aimé le duc de H… étant enfant, jusqu’à l’exaltation. Amour dû tout entier à la fortune, au nom, aux extravagances du duc et à une imagination… hors ligne.

    Marie Bashkirtseff – journal

    17 janvier 2026
    Qu'écrire un samedi matin alors que le sommeil ne me quitte pas ?...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 9 janvier

    9 janvier (1855)

    — Dîné enfin chez la princesse, après avoir refusé deux fois, je crois, à cause de mon malaise, suite de la grippe.

    — Se rappeler une sonate de Mozart qu’elle joue seule.
    Berryer y est venu, ainsi que les dames de Vaufreland. Il m’a mené chez Mme de Lagrange, à qui je devais une visite depuis le dîner que j’y avais fait il y a longtemps déjà, le jour où j’avais causé longuement avec la princesse.
    — Magnifique sujet : Noé sacrifiant avec sa famille après le déluge : les animaux se répandent sur la terre, les oiseaux dans les airs ; les monstres condamnés par la sagesse divine gisent à moitié enfouis dans la vase ; les
    branches dégouttantes se redressent vers le ciel.

    Eugène Delacroix – journal

    Vendredi 9 janvier. (1874)

    – En rentrant de promenade, je me disais que je ne serais pas comme les autres, qui sont sérieuses comparativement et réservées. Je ne comprenais pas comment ce sérieux vient, comment de l’enfance on passe à l’état de jeune fille ! Je me demandais : « Comment cela vient-il ? Peu à peu ou en un jour ? » Ce qui murit, développe ou change, c’est un malheur ou l’amour. Si j étais un bel esprit, je dirais que c’est synonyme ; mais je ne le dis pas, car, l’amour, c’est ce qu’il y a de plus beau au monde. Je me compare à une eau qui est gelée au fond et ne s’agite qu’à la surface, car rien ne m’intéresse et ne m’amuse dans mon FOND.

    Marie Bashkirtseff – journal 

    9 janvier 2026
    Une nouvelle normalité ? ... hier soir sur les téléphones portables une alarme (venant de la préfecture) stridente et anxiogène a sonné qui annonçait une  alerte extrêmement grave pour vents violents ... des consignes étaient données pour se mettre à l'abri... Ce matin... pas de dégâts autour de moi...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 4 janvier

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    4 janvier

    Lundi 4 janvier 1896.
    Je m’aperçois, en lisant ce que j’ai écrit mercredi, que j’étais légèrement excitée avant d’aller à l’Opéra-comique, et le vin blanc et les petites ficelles étaient tout à fait inutiles pour me tenir éveillée. Je me suis royalement amusée à Don Juan ; c’est vraiment une musique adorable, et j’en ai joui tout à mon aise, car nous étions très bien placés.
    C’est Papa qui a été si drôle, par exemple ! Au dernier moment, pris d’une envie folle de m’accompagner, il a trouvé un fauteuil libre quelque part dans la salle, et il est resté tout le temps ! Oui, tout le temps, depuis la 1ère note, jusqu’à la dernière, quoiqu’il ait déjà entendu Don Juan plusieurs fois, et quoique la pièce l’assommât cordialement. Mais, direz-vous, pourquoi est-il donc resté ?
    Mais, aimable lecteur, pour moi ! Ah oui ! Et ce n’est pas assez ?
    C’est la première fois que j’allais dehors le soir, et il restait uniquement pour voir « ma tête ». Eh bien, je crois qu’il en a été content, car il s’est délecté à me promener à son bras, pendant les entractes, et m’a présenté à une douzaine de messieurs inconnus, entre autres le comte de Haussonville, de l’Académie Française, s’il vous plaît !
    Et Papa était fier !… Il fallait l’entendre dire : « M[onsieur), je vous présente ma fille ! » Ça m’amusait beaucoup. Si j’avais seulement 17 ans, Papa me promènerait partout… Allons, dépêchons-nous d’avoir 17 ans!

    Catherine Pozzi -journal de jeunesse 

    4 janvier. (1857)

    — Les Cyclopes préparant l’appartement de
    Psyché. (Contrastes, Vénus ou Psyché est là, etc.)
    On ne peut nier que dans le Raphaël l’élégance ne l’emporte sur le naturel, et que cette élégance ne dégénère souvent en manière. Je sais bien qu’il y a le charme, le je ne sais quoi. (C’est comme dans Rossini : Expression, mais surtout élégance.)
    Si l’on vivait cent vingt ans, on préférerait Titien à tout. Ce n’est pas l’homme des jeunes gens. Il est le moins maniéré et par conséquent le plus varié des peintres. Les talents maniérés n’ont qu’une pente, qu’une habitude ; ils suivent l’impulsion de la main bien plus qu’ils ne la
    dirigent. Le talent le moins maniéré doit être le plus varié : il obéit à chaque instant à une émotion vraie, il faut qu’il rende cette émotion ; la parure, une vaine montre de sa facilité ou de son adresse ne l’occupent point ; il méprise au contraire tout ce qui ne le conduit pas à une plus vive
    expression de sa pensée : c’est celui qui dissimule le plus l’exécution ou qui a l’air d’y prendre le moins garde.
    Sur le Titien, Raphaël et Corrège, voir Mengs… Il y a un travail à faire là-dessus. […]

    Eugène Delacroix – journal

    4 janvier 2026
    La mise en place d'une nouvelle routine d'écriture productive et plaisante prendra quelques temps. Je viens de retrouver pléthore d'écrits inachevés que je voudrais utiliser... je ne sais pas encore comment... peut-être en reprenant le projet "La sacoche"... qui permettait toute forme d'écrits... à voir...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 29 décembre

    Dimanche 29 décembre (1935)

    Je viens tout juste d’écrire les derniers mots d’Années. Cela filait, filait, bien que nous ne fussions que dimanche ; je m’étais accordé jusqu’à mercredi. Et je n’ai pas mes palpitations habituelles. Mais aussi, je souhaitais que cela se terminât dans le calme. Un ouvrage de prose. Est-ce bon ? Voilà ce qu’il ne m’est pas possible de dire. Est-ce que l’ensemble se tient ? Est-ce qu’une partie en supporte une autre ? Puis-je me flatter que c’est bien équilibré, que cela forme un tout ? En tout cas, il reste encore beaucoup de choses à faire. Il me faut encore condenser et préciser. Donner aux pauses leur valeur, et veiller aux répétitions, au déroulement. Dans cette version, le livre atteint sept cent quatre-vingt-dix-sept pages. Disons deux cents mots chacune (mais c’est voir grand), ce qui ramène grosso modo à cent cinquante-sept mille, disons cent quarante mille mots. Oui, cela demande à être affûté. Cela demande des coupures hardies, des accentuations. Cela va me prendre encore… encore je ne sais combien de temps. Et je dois, dans mon subconscient, sevrer définitivement mon esprit de ce roman, et préparer un autre terrain de création ; sinon, je sombrerai dans le plus amer désespoir. Que c’est étrange de se dire que tout cela va s’effacer et qu’une autre chose va prendre sa place […]

    Virginia Woolf – journal d’un écrivain 

    29 décembre. (1856)

    Voltaire invité, dans une réunion d’amis, à raconter une histoire de voleur, dit : « Messieurs, il était une fois un fermier général… Ma foi, j’ai oublié le reste. »
    Il avait un fonds de philosophie et de détachement, et ce n’est pas de cela qu’il faudrait le blâmer.

    Eugène Delacroix – journal

    29 décembre 2025
    Une pièce du puzzle s'est immiscée dans mon rêve... celle qui manque bien sûr!
              C.D - journal de mes petits riens

  • 20 décembre

    20/12/60
    Lire Mémoires posthumes de Brás Cubas [du romancier brésilien Machado de Assis] [De nombreuses années plus tard, SS écrirait une préface à une republication du livre en anglais] ; relire Sous les yeux de l’Occident [de Conrad]
    + Henry de Montherlant
    Finir roman [    SS travaille à son premier roman, Le Bien-faiteur, dont le principal personnage s’appelle Hippolyte, le « H » de cette note particulière du journal] avec une lettre de H? – À qui ?

    Susan Sontag – Renaître 

    Dimanche 20 décembre (1858 )

    Je reste chez moi, je ne fais point ma barbe ; tantôt, un petit rhume commençant me donne le prétexte de ne pas bouger. Depuis le commencement de ce mois je me suis remis à travailler. L’atelier est entièrement vide. Qui le croirait ? Ce lieu, qui m’a vu entouré de peintures de toutes sortes et de plusieurs qui me réjouissaient par leur variété et qui chacune éveillaient un souvenir ou une émotion, me plaît
    encore dans la solitude. Il semble qu’il soit doublé. J’ai là dedans une dizaine de petits tableaux que je prends plaisir à finir. Sitôt que je suis levé, je monte à la hâte, prenant à peine le temps de me peigner : j’y demeure jusqu’à la nuit, sans un seul moment de vide ou de regret pour les distractions que les visites, ou ce qu’on appelle les plaisirs, peuvent donner. Mon ambition est renfermée dans ces murs. Je jouis des derniers instants qui me restent pour me voir encore dans ce lieu qui m’a vu tant d’années, et dans lequel s’est passée en grande partie la dernière période de mon arrière-jeunesse. Je parle ainsi de moi, parce que, quoique dans un âge avancé de la vie, mon imagination et un certain je ne sais quoi me font sentir des mouvements, des élans, des aspirations qui se sentent encore des belles années. Une ambition effrénée n’a pas asservi mes facultés au vain désir d’être admiré par les envieux dans quelque poste en vue, vain hochet des dernières années, sot emploi pour l’esprit et pour le cœur de ces moments où l’homme au déclin de la vie devrait plutôt se recueillir dans ses souvenirs ou dans de salutaires occupations de l’esprit, pour se consoler de ce qui lui échappe, et remplir ses dernières heures autrement que dans les affaires rebutantes dans lesquelles les ambitieux
    consument de longues journées pour être vus quelques instants ou plutôt pour se voir sous le soleil de la faveur. Je ne puis quitter sans une vive émotion ces humbles lieux, où j’ai été tantôt triste et tantôt joyeux pendant tant d’années.

    Eugène Delacroix – Journal

    20 décembre 2025
    En ce jour là... dira-t-on, plus tard, En ce jour là, pour raconter ce 20 décembre 2025 qui est encore à venir pour moi...?
              C.D - journal de mes petits riens

  • 7 décembre

    7 décembre. (1856)

    Se rappeler le magnifique sujet mentionné ailleurs, de Noé sacrifiant, avec sa famille, après le déluge ; … les animaux se répandent sur la terre ;… les oiseaux dans les airs, les monstres condamnés par la
    sagesse divine gisant à moitié enfouis dans la vase. Les branches des arbres distillent encore les eaux et se redressent vers le ciel.
    Ce jour, posé une heure et demie chez Mme
    Herbelin : Mme Villot y était. Je vais, en sortant de là, voir M. Mesnard, au Luxembourg. M. Mesnard me dit qu’il croit que le travail que l’œil et le cerveau font sur la couleur, contribue beaucoup à la fatigue que cause la
    peinture : le fait est qu’il me faut une disposition de santé complètement bonne pour travailler à la peinture. Pour écrire, ce n’est pas aussi nécessaire : les idées peuvent me venir, quand je suis souffrant et que je tiens la plume. A mon chevalet et le pinceau à la main, ce n’est pas de même.

    Eugène Delacroix – journal

    7 décembre 1932

    […]

    À la Sorbonne. Atmosphère de la salle : chasteté, sérieux.
    Allendy apparaît. C’est la première fois que je le vois de loin.
    Il est plus fuyant, plus timide que dans son bureau. Il est voûté.
    Sa bouche conquérante et sensuelle est cachée dans sa barbe.
    Je ne peux pas entendre ce qu’il dit. De toute façon, il marmonne – docteur, professeur, savant. Comme il est différent de mon Allendy – l’Allendy qui abandonne la réalité pour chercher un rêve, son rêve d’île lointaine, le grand, le sérieux, le bel* Allendy, le plus vieux dans la toile d’araignée Hugh-Eduardo – car ils sont frères, tous des hommes neptuniens, appartenant fondamentalement au même type, la même image

    […]

    Anaïs Nin – journal de l’amour

    7 décembre 2025
    Aujourd'hui 16 ans déjà qu'il naissait, tout fragile dans la maternité de l'hôpital, ce beau gaillard plus grand que moi... C'est toujours un étonnement de constater à quel point le temps passe vite...
                 C.D - journal de mes petits riens