écrire en claudiquant

Étiquette : Edmond et Jules de Goncourt

  • 8 janvier

    janvier 1976.

    Indispensable de résister à la théorisation. Si un artiste est un théoricien, son art sera au service de sa théorie ; il existera pour la démontrer. […] Indispensable de canaliser dans son art tout ce qui est sérieux dans sa vie. La vie peut être assez ludique, accidentelle à tous points de vue. Elle devrait être la vie… simplement ! L’art, par contre, est une affaire sérieuse.
    La nature essentielle de l’artiste – qu’il soit facile ou difficile à vivre – ne devrait pas avoir grand-chose à voir avec l’art lui-même. «Joyce Smith »: le processus de vivre aussi agréablement que possible. « Joyce Carol Oates » : le processus qui existe dans, par et à cause des livres. Aucune raison pour que « Joyce Smith » se sente la moindre obligation envers «Joyce Carol Oates » – la moindre obligation d’être « intellectuelle » ou « mystérieuse» ou « artiste ». Notre vie ne regarde que nous    .

    Joyce Carol Oates – journal

    Mercredi 8 janvier (1896)
    En ouvrant un journal dans mon lit, je lis qu’hier soir, à la Comédie-Parisienne, la dompteuse de lions, Bob Walter, a frappé et ensanglanté la figure de Lorrain à coups de clef. Je me suis trouvé heureux que ce ne fût pas avant-hier, où j’aurais pu devenir un acteur dans cette scène de brutalité.
    Visite de Charpentier, qui m’annonce qu’il abandonne la librairie au mois de juillet, qu’il est fatigué, découragé, désambitionné, qu’il avait tout combiné pour assurer sa succession à son fils dans de bonnes conditions, mais du moment qu’il n’existe plus, il en a assez, et il veut sortir de cet appartement, de cette librairie, où tout lui rappelle son enfant. Il ajoute qu’il n’a plus de cœur à ce métier, où maintenant, pour vivre, il faut faire des économies sur l’impression, le papier, l’encre, et fabriquer des volumes avec beaucoup de mauvaises images.
    Il est encore la, lorsque arrivent Ajalbert et sa jolie femme, […]

    Edmond et Jules de Goncourt – journal 

    8 janvier 2026
    Ce puzzle de 1500 pièces que j'ai entrepris en début de mois, n'avance guère... et il commence à envahir ma vision du réel... où je remarque le moindre détail... où je divise l'espace en pièces ... pour aiguiser mon regard... ça devait être symboliquement un acte de rassemblement de fragments épars d'une même personne, moi... en fait c'est un acte de division du réel... ça me fait le même effet que lorsque je fréquente trop longtemps un personnage de fiction que j'ai créé... je vois la réalité à travers un prisme... celui du découpage pour le puzzle... celui du regard du personnage pour l'écrit...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 2 janvier

    2/1/58

    Pauvre petit ego, comment t’es-tu senti aujourd’hui?
    Pas très bien, j’en ai peur – plutôt contusionné, blessé, traumatisé. De chaudes vagues de honte, et tout le reste. Je n’ai jamais eu aucune illusion qu’elle était amoureuse de moi, mais je pensais vraiment qu’elle m’aimait bien.
    Ce soir (hier soir!) chez Paul, je paaalais vwaiment fwançais. Pendant des heuw et des heuw, avec lui et ses très gentils parents. Vraiment très drôle !
    … Stratégies pour soi-même.
    Comment faire de ma tristesse plus qu’une lamentation réclamant du sentiment? Comment éprouver des sentiments? Comment brûler? Comment rendre mon angoisse métaphysique ?

    Blake dit :

    Soleil et la lune, s’ils entraient jamais en doute
    Ils sortiraient aussitôt de leur route.
    [Traduction Pierre Boutang.]
    Je suis terrifiée, paralysée par les guerres maritales – ce combat mortel, fatal, qui est l’opposé, l’antithèse des luttes aiguës et douloureuses des amants. Les amants se battent au couteau et au fouet, les maris et les femmes avec des guimauves empoisonnées, avec des pilules pour dormir et de maussades bouderies.

    Susan Sontag – Renaître 

    Mardi 2 janvier (1894)
    Dans le chemin de fer en face de moi, un monsieur au teint de papier mâché, aux traits nerveusement tiraillés, aux yeux doucement ironiques, et qui, d’après ses paroles, semble un compositeur de musique. Il cause avec un voisin, un peintre, que je ne connais pas plus que lui, et parlant un moment des compositeurs français du XVIIIe siècle, il dit : « La préoccupation de ces hommes était avant tout de traduire leurs sentiments… Le métier chez eux n’était qu’un domestique, tandis que chez nos contemporains, c’est le patron. »

    Edmond et Jules de Goncourt – journal 

    2 janvier 2026
    Réveil avec une main enflée... la droite... je suis droitière... et elle me fait mal... L'année 2025 a été l'année des pieds... ils ont étaient désagréables avec moi pendant toute l'année ... 2026 va-t-elle être l'année des mains ?...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 27 décembre

    Jeudi 27 décembre (1888)
    Discussion à table avec Daudet, où je soutiens qu’un homme qui n’a pas été doué par Dieu du sens pictural pourra, à force d’intelligence, goûter quelques gros côtés perceptibles de la peinture, mais n’en goûtera jamais la beauté intime, la beauté absconse au public, n’aura jamais la joie d’une coloration ; et je lui parlais, à ce propos, de l’eau-forte, de ses noirs, du noir de certaines estampes de Seymour Haden, qui met l’œil dans un état d’ivresse chez l’homme au sens pictural. Et je lui parlais encore de la tendance qu’avaient les gens n’ayant pas reçu ce don du ciel à chercher dans la peinture les côtés sentimentaux, dramatiques, spirituels, littéraires, enfin tout ce qui n’est pas de la peinture et qui ne me parle pas et me fait préférer un hareng saur de Rembrandt au plus grand tableau d’histoire mal peint. Et sur ce qu’il me répondait que cependant, quelques Flamands l’avaient pris par la réalité de leurs peintures ?, je n’ai pu m’empêcher de lui dire qu’il serait aussi bien pris par des peintures de vitriers du temps, qui auraient très mal — mais photographiquement — peint des scènes contemporaines de ce temps.
    […]

    Edmond et Jules de Goncourt – journal

    27 décembre (1920)

    […]
    Je viens de sortir dans le jardin. La nuit est étoilée et tiède. Les feuilles du palmier ressemblent à des plumes retombantes ; l’herbe parait douce, irréelle, pareille à de la mousse. On entendait la mer, une petite cloche tintait et on se figurait — était-ce réel, était-ce imaginaire? — saisir tout un corps de sons, entendre tous les préparatifs de la nuit dans la maison. Quelqu’un sortant de la cour obscure, où la clarté de la lampe pose une tache, rapporte des provisions. Le repas du soir se prépare. On casse le charbon de bois, on remue des plats à grand bruit ; sur l’escalier, dans les couloirs, aux portes, un mouvement doux se poursuit. Dans des chambres ténébreuses où les volets sont fermés, les femmes, graves et paisibles, rabattent les draps et regardent s’il y a de l’eau dans les brocs. Les petits enfants sont endormis…

    […]

    Katherine Mansfield– journal

    27 décembre 2025
    Le froid persiste et signe... le temps idéal pour faire un puzzle de 1500 pièces... exercice qui réchauffe et démêle les neurones engourdis... mais aussi exercice chronophage et obsessionnel... trier... rassembler... ça me convient pour le passage à la nouvelle année...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 13 décembre

    Jeudi 13 décembre (1888)
    On a parfois des idées sans queue ni tête. C’est ainsi que ce matin, regardant l’affiche du Théâtre Michel où est imprimée la distribution d’HENRIETTE MARÉCHAL, je pensais que, si un rêve avait annoncé à mon père, pendant qu’il faisait la campagne de Russie, qu’un jour, ses fils auraient une pièce représentée sur le théâtre impérial de ce pays de cosaques, il se serait réveillé en disant : « Pas possible! »
    Ah ! le théâtre, c’est plein d’imprévu hostile ! Réjane, qui a une névralgie dans la mâchoire et qui n’a pas répété hier et qui depuis deux jours n’a pas mangé, après avoir avalé un bouillon qu’on est allé chercher chez Foyot, ne peut donner que les attitudes de son rôle, que dit tout haut la souffleuse.
    Ah ! Sacretié, sacretié ! comme dit Gilbert dans sa chansonnette de
    LA TÊTE DE VEAU.

    Edmond et Jules de Goncourt – journal , mémoires de la vie littéraire 

    13 décembre

    Samedi matin, 13 décembre. (1958)

    Alors apprends la vie.
    Coupes-en une tranche épaisse avec le service en argent, une grosse tranche de gâteau. Apprends comment les feuilles poussent sur les arbres. Ouvre les yeux. La nouvelle lune mince est couchée sur le dos au-dessus du trèfle de Green Cities’ Service, et au-dessus des collines éclairées de Watertown, toutes en brique — la lune comme le doigt lumineux de Dieu, la paupière fermée d’un ange. Apprends comment la lune descend dans le gel nocturne d’avant Noël. Ouvre grandes les narines pour sentir la neige. Laisse arriver la vie. […]

    Sylvia Plath – journaux

    13 décembre 2025
    Les premières phrases de ces deux extraits de journaux intimes forment un dialogue qui m'amuse et qui pourrait être l'incipit d'une nouvelle... 
    - On a parfois des idées sans queue ni tête  
    - Alors apprends à vivre !
             C.D - journal de mes petits riens

  • 11 décembre

    Jeudi 11 décembre 1890

    Le patinage sur le lac du Bois de Boulogne, au crépuscule. Un ciel comme teinté de rose d’un incendie lointain, des arbres violets ressemblant à d’immenses feuilles de polypiers violets, une glace mate, de couleur neutre, sans brillant. Là-dessus, les silhouettes élégamment déverticalisées des noirs patineurs.

    Un peintre a rendu merveilleusement ce ciel, ces arbres, cette glace, ces patineurs : c’est Jongkind

    […]

    Edmond et Jules de Goncourt – journal, mémoires de la vie littéraire

    Lundi 11 décembre 1876

    Je me passionne chaque jour davantage pour la peinture. Je n’ai pas bougé de la journée, j’ai fait de la musique et cela m’a monté la tête et le cœur. Il fallut deux heures de conversation sur l’histoire de Russie, avec grand-papa, pour me remettre en état. Je déteste être… sensible… Dans une jeune fille cela frise… un tas de choses… triviales.

    Grand-papa est une encyclopédie vivante.
    Je connais quelqu’un qui m’aime, qui me comprend, qui me plaint, qui emploie toute sa vie à me rendre plus heureuse, quelqu’un qui fera tout pour moi et qui réussira, quelqu’un qui ne me trahira jamais plus, bien qu’il m’ait trahie avant. Et ce quelqu’un, c’est moi-même.
    N’attendons rien des hommes, nous n’en aurions que déceptions et chagrin.
    Mais croyons fermement en Dieu et en nos propres forces. Et, ma foi, puisque nous sommes ambitieuse, justifions nos ambitions par quelque chose.

    Marie Bashkirtseff – journal

    11 décembre 2025
Un brouillard lumineux répandu le long de la Seine, escaladant les falaises pour effacer les paysages du plateau... en bref, on est dans le brouillard... et il est froid !
            C.D - journal de mes petits riens

  • 5 décembre

    Lundi 5 décembre (1887)

    Avec l’élection de Sadi Carnot, c’est la tyrannie de la rue qui commence, une tyrannie qui ne voudra plus à la tête du gouvernement d’un homme ayant une valeur — qu’il soit Ferry ou tout autre 

    Edmond et Jules de Goncourt – journal ( mémoires de la vie littéraire) 

    5 décembre [ 1903 ).
    Il pleut, toute la ville est noire.
    Je n’ai rien de particulier à faire dehors, et comme il faut dire non à mon désir d’aller patauger quand même, je reste ici.
    Trottoirs bleus de flaques, boue, arbres noyés, air froid qui passe en courant, c’est tout de même dehors, Dehors ! du vrai air, du ciel, et les arbres sont des arbres, à peu près, même mouillés et si tristes..
    Non ; il sera dit que même la liberté de sortir tout le jour me serait prise ici ; j’ai eu la grippe, ridicule chose, et je vais rester d’une délicatesse d’enfant en serre tout l’hiver, je pense – Ne plus sortir !
    Voici un mois presque que je n’ai pas été « en balade » sur les routes, que je n’ai pas vu le soir descendre, « en robe d’héliotrope et sa pensée aux doigts » – que je n’ai pas senti les odeurs multiples de la terre – un parfum pour chaque heure – pas vu galoper de nuages…
    Si, tout à l’heure, pourtant, à ma fenêtre ouverte, j’ai contemplé un petit carré de ciel – grand comme le peu de corsage d’où les épaules de Madame Chose émergent au bal – et je les ai vus galoper – nuages ou fumée ? – où allaient-ils, les veinards ?

    Catherine Pozzi – journal de jeunesse 

    5 décembre 2025
    Un petit dernier... préparer le dernier atelier d'écriture de l'année 2025 sur le thème de l'Invisible. Et comme toujours il me faut élaguer parmi les idées qui m'assaillent dès que j'ai trouvé sous quel vocable décliner ce thème. Garder les consignes qui peuvent se faire en un temps imparti -je fais le test auparavant en chronométrant - chercher les documents sur lesquels s'appuyer. Le temps passé à cette recherche m'est précieux... de l'ordre d'un vrai plaisir... Je fais comme quand je cuisine : je rassemble autour de moi tous les ingrédients dont je peux disposer et je compose, en goûtant régulièrement le résultat... 
                   C.D - journal de mes petits riens

  • 28 novembre

    28/11/57
    [Feuille volante trouvée dans les papiers de SS.]
    déracinement
    Der Monat – Berlin
    Juifs > Utilitarisme
    L’essence de la vie de bohème est l’envie – il faut qu’il y ait une solide intelligentsia à laquelle elle est périphérique – ne peut exister que dans certaines communautés – comme à SF, ou à NY – + bien sûr les collèges préparatoires, ou la « bohème» – Chicago (College)
    + Black Mountain (College), etc.
    La moralité structure l’expérience, ce n’est pas l’expérience qui structure la moralité
    |…]
    Réponse à [la philosophie du « respect de la vie» d’Albert] Schweitzer – Si tout a de la valeur – même la fourmi – si la fourmi ne doit pas être tuée, si elle a autant de valeur que moi, alors, implicitement, j’ai aussi peu de valeur que la fourmi – Tous les gens ne sont pas les mêmes, tous n’ont pas la même valeur – Permettre à un mal de se produire c’est aider ce mal –
    Il y a une violence juste […]

    Susan Sontag– Renaître 

    Mercredi 28 novembre (1894)
    Dire que c’est avec de la merde qu’on fait la bonne odeur d’une fleur !
    Ça défile, ça défile, les vieux vivants ! Aujourd’hui, voici la lettre de faire-part du vieux Thierry, qui a fait jouer aux Français HENRIETTE MARÉCHAL:
    Ce matin, un article cannibalesque de Drumont sur la princesse
    Mathilde, à propos de son entrevue avec Mme Casimir-Périer à la cérémonie funèbre du czar ‘. Sous une forme bien adoucie, ces jours-ci, je faisais cet article dans mon fauteuil au coin de la cheminée de Daudet, Cette femme violente est lâche, et disposée à la bassesse dans les moments où les grands caractères se montrent. C’est elle qui, dans les batailles de Chennevières contre l’Institut, entreprises à son instigation, le lâchait quand ça devenait périlleux pour lui ? C’est elle qui, pendant la Commune, a été au moment de demander à rentrer en France.
    Visite des deux Rosny. Dans le cours de la conversation, le vieux dit, peut-être avec vérité, que ce ne sont plus les éditeurs qui exploitent les auteurs, mais les auteurs qui exploitent les éditeurs et que ceux qui se vendent, par leurs exigences, leurs demandes de rééditions, coûtent plus qu’ils ne rapportent et n’enrichissent les maisons de librairie que de l’honneur de leur nom.

    […]

    Edmond et Jules de Goncourt– journal 

    28 novembre 2025
    Un titre effrayant dans le journal Le Monde : Comment l'exécutif tente de préparer l'opinion à l'éventualité d'une guerre...
                 C.D - journal de mes petits riens

  • 21 novembre

    Jeudi 21 novembre 1889
    Aujourd’hui, Paul Alexis, qui vient, en compagnie d’Oscar Méténier, me soumettre le premier acte de CHARLES DEMAILLY, me confirme dans la certitude que Zola a un petit ménage. Il lui aurait fait la confession que sa femme avait de grandes qualités de femme de ménage, mais bien des choses réfrigérantes, qui l’avaient poussé à chercher un peu de chaleur ailleurs. Et il parle du revenez-y de jeunesse, et de fureur de jouissances de toutes sortes, et de satisfaction de vanités mondaines chez ce vieux lettré, qui demandait dernièrement à Céard si en douze leçons il pourrait se tenir à cheval, de façon à faire un tour au Bois.
    Ah! un Zola équestre, je ne le vois pas ! […]

    Edmond et Jules de Goncourt – journal 1887-1896 

    21 novembre. 1941

    Intéressant : alors que, ces derniers temps, je suis pleine d’inspiration créatrice et me sens capable de noircir des pages et des pages (la nouvelle La fille qui ne savait pas s’agenouiller, cette petite bonne femme Levi? qui m’intrigue, et tant d’autres choses), voici que tout à coup je note ceci ; comme mordue par une vipère, je saute du couvre-lit bleu, sous l’aiguillon d’une question pressante, oui, de cette question. Au milieu de mes problèmes d’éthique, de vérité et de rapport à Dieu même, surgit tout à coup un « problème de mangeaille ». Ce serait peut-être un sujet d’analyse, après tout. De temps en temps, moins souvent qu’autrefois cependant, je me colle une indigestion, tout simplement en mangeant trop. Faute de me dominer, donc. Je sais que je dois faire attention, et tout soudain me voilà prise d’une espèce d’avidité qui résiste à tout raisonnement. Je sais que ce petit moment de jouissance (sinon, comment l’appeler ?), pour une bouchée de trop, je le paierai très cher, et pourtant rien ne peut me retenir. Il me semble tout à coup qu’il y a là un « problème alimentaire » susceptible d’être approfondi. En fin de compte, c’est symbolique. Je montre sans doute la même gloutonnerie dans ma vie spirituelle. Ce besoin d’emmagasiner une foule de choses culmine parfois en d’énormes indigestions. Or, la base de cette attitude, il faut sans doute la chercher ici. Ce n’est pas sans rapport avec ma chère maman. Maman ne parle que de manger, rien d’autre n’existe pour elle: « Allons, mange encore un peu. Tu n’as pas assez mangé. Comme tu as maigri ! » Je me rappelle qu’un jour, il y a des années, j’ai vu ma mère manger lors d’un banquet réunissant des mères de famille. J’étais au balcon de la petite salle du théâtre de Deventer où se déroulait la fête. Ma mère était assise au parterre à une longue table, au milieu de beaucoup d’autres « femmes au foyer ». Elle portait une robe de dentelle bleue. Et elle mangeait. Elle y était entièrement absorbée. Elle mangeait avec avidité et passion. A la voir ainsi, telle que je la découvrais soudain du balcon en vue plongeante, quelque chose en elle m’affectait terriblement. J’éprouvais de la répugnance et en même temps une folle pitié. Je ne pouvais me l’expliquer.
    Cette gloutonnerie semblait indiquer qu’elle avait peur d’être privée de quelque chose dans la vie.[…] 

    Etty Hillesum– journal 

    21 novembre 2025
    Visite à l'hôpital - Les souvenirs enfouis ne le sont jamais assez... ils ressurgissent à la moindre similitude ... 
                     C.D - journal de mes petits riens