écrire en claudiquant

Catégorie : Dévoilements

  • 1er décembre

    1er décembre (1905)

    Chez Fontaine, Paul Claudel est là que je n’ai pas revu depuis plus de trois ans. Jeune, il avait l’air d’un clou ; il a l’air maintenant d’un marteau-pilon. Front très peu haut, mais assez large ; visage sans nuances, comme taillé au couteau ; cou de taureau continué tout droit par la tête, où l’on sent que la passion monte congestionner aussitôt le cerveau. Oui, je crois que c’est là l’impression qui domine : la tête fait corps avec le tronc. Je le regarderai mieux mardi prochain (il vient déjeuner chez nous) ; j’étais occupé un peu trop a me détendre et n’ai répondu qu’à demi à ses avances. Il me tait l’effet d’un cyclone figé. Quand il parle on dirait que quelque chose en lui se déclenche ; il procède par affirmations brusques et garde le ton de l’hostilité même quand on est de son avis.
    Pendant que je cause avec Fontaine, je l’entends du coin de l’oreille proclamer son admiration pour Baudelaire.
    Mithouard, emboîtant le pas sans adresse, parle de la « santé » de Baudelaire, y voit surtout un génie « bien portant ». Faut-il donc cela pour qu’il se donne la permission de l’admirer ?
    « Poe et Baudelaire », déclare Paul Claudel, avec une sorte de fureur contenue, « sont les deux seuls critiques modernes »; puis il fait un éloge, très intelligent d’ailleurs, le l’intelligence critique de Baudelaire et de Poe, mais dans des termes si voisins de ceux qu’employait récemment, précisément au même sujet, Remy de Gourmont, que je me retiens à peine d’en faire la remarque; mais je crains, au seul nom de Gourmont, de provoquer une explosion.

    André Gide – journal, tome I

    1/12/56

    Hippolyte a raison ; quelle passion déraisonnable ! Ce genre de sentiment ne respecte absolument pas les personnes, les goûts, les préférences. Quiconque dit : «  J’aime X parce que nous avons tant de choses à nous dire », ou « parce qu’elle est bonne, ou parce qu’elle m’aime, ou parce que je l’admire», ment ou n’aime pas. Il existe un type de sentiment d’amour, à distinguer de l’autre type essentiel (l’amour dépendance), qui est totalement impersonnel – il vous saisit, + l’objet sur lequel il se fixe peut très bien être parfaitement grotesque. Si cet amour est sans espoir, il ne sert à rien de se vilipender – il faut le supporter, laisser la conscience de sa dimension grotesque manifeste contribuer à le faire passer.

    Par grotesque je ne veux pas dire immoral. Ce sentiment est amoral, aussi bien qu’impersonnel. Les joues en feu ; le sol qui se dérobe sous vos pieds*.
    * Je me souviens de E. L. ce jour de printemps, par la fenêtre de la salle du cours d’anglais A10 (Miss Estrop)
    – comment le plateau du bureau s’est brusquement soulevé puis effondré sous mes coudes. J’ai éprouvé la même sensation – tout aussi involontaire + dissociée de tout sentiment – en aidant David à monter l’escalier ce soir à 18 h 30, alors que nous rentrions d’un goûter Chez les Carr [l’historien marxiste E. H. Carr et sa femme, des amis proches de PR et de SS). Je ne pensais pas à grand-chose, + soudain la marche a paru s’écrouler sous moi + je suis tombée de tout mon poids contre la porte. […]

    Susan Sontag – Renaître

    1er décembre 2025
    Se réveiller avec la sensation agréable de plénitude... après un excellent week-end... avec la découverte de deux créateurs en arts textile : Magdalena Abakanowicz au musée Bourdelle à Paris et Pascal Montell au musée d'Art et d'Histoire du judaïsme, émerveillements... Une pièce de théâtre "ART" de Yasmina Reza m'a fait me poser la question du rire... comment se fait-il que je ne ris plus avec des "ha!ha!" et des "hi!hi!" Rien ne sort de moi . La jubilation est à l'intérieur... et en un sourire qui perdure encore longtemps après la fin de la pièce...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 30 novembre

    Lundi 30 novembre (1936)
    Je n’ai plus aucune raison de m’inquiéter au sujet d‘Années. Il me semble que cela se tient jusqu’au bout.
    En tout cas, c’est un livre tendu, réel, vigoureux. Je viens de le finir et me sens un peu exaltée. Il est différent des autres, c’est entendu, mais possède plus de vie réelle, plus de sang, plus d’os. De toute façon, même s’il comporte encore des passages d’une effarante mollesse et s’il démarre en grinçant, je ne pense pas que je doive passer mes nuits à trembler. Je crois pouvoir retrouver mon assurance. Cela, je me le dis sincèrement ; de façon à me soutenir pendant les semaines de morne attente. Je n’ai pas besoin non plus de me préoccuper de ce que pensent les gens. En fait, je salue cette femme terriblement déprimée que je suis ; dont la tête a souffert si souvent et qui était si totalement persuadée de son échec. Car, en dépit de tout, je crois qu’elle est arrivée à ce qu’elle voulait faire et qu’elle mérite des éloges. Avec sa tête semblable à un vieux chiffon, comment a-t-elle réussi ? je me le demande. Mais maintenant du repos. Et Gibbon.

    Virginia Woolf – journal d’un écrivain 

    30 novembre 1979

    Des mots écrits à mesure que je les entendais au cours de sémiotique… en continu.

    PHYSICS PURE POINT CAN’T COMBINE EASIEST BLUE YELLOW YEAH EASIEST TO SURE THING READILY IT SUPPOSE
    MARINE RIGHT NO SO SOMETHING HOW MEAN INDIVIDUALLY EYES SUPPOSEDLY COLORS EQUIPMENT EVERYBODY O.K.
    IS PEOPLE KNOW O.K. LEARNED OTHER SAID LEVEL HUH? DEGREES CONVERSATION KNOW IS ABOUT DISCUSSSEE ABSTRACT WARM OUT TAUGHT DIFFERENCE EYES DOESN’T KNEW INSTANCES NOW TELL ICE IT IS UHFORMED UNDER COOLER SLEET AM TAUGHT BEEN CHANGE SNOW YOURSELF GUESS SOME WHERE MUCH FACT CODES TOCOMMUNICATE DO CONSISTENT ABOUT DIFFERENT POSSIBLE THEM ASKING VERBALLY ORANGEY POINT DOWN AWARE SEE POINTING LIGHTS COLORS WARM COOL ART PAINTING SEE

    Keith Haring – journal 

    30 novembre 2025

En vadrouille dans la capitale ...
         C.D - journal de mes petits riens

  • 29 novembre

    29 novembre 1977

    → « Deuil»
    Expliqué à AC, dans un monologue, comment mon chagrin est chaotique, erratique, ce en quoi il résiste à l’idée courante – et psychanalytique – d’un deuil soumis au temps, qui se dialectise, s’use, «s’arrange». Le chagrin n’a rien emporté tout de suite – mais en contrepartie, il ne s’use pas.
    – À quoi AC répond: c’est ça, le deuil. (Il se constitue ainsi en sujet du Savoir, de la Réduction)
    – j’en souffre. Je ne puis supporter qu’on réduise
    – qu’on généralise – Kierkegaard ‘ – mon chagrin :
    c’est comme si on me le volait.

    Roland Barthes – journal de deuil 

    29 novembre 1982.

    Pour une fois, grâce à une conduite sage, Ray et moi avons réussi, du moins le pensons-nous, à éviter de graves attaques de grippe. En restant à la maison au lieu de sortir, en nous tenant plus ou moins au chaud; absorbant des liquides, etc. Pendant un jour et demi, couchée sur le canapé, ici, sous une couette, j’ai lu des textes pour la revue et Middlemarch et divers poètes, tels qu’Ashbery, Chuck Wright. Prends des notes décousues pour des nouvelles… Pendant que Ray lit Winterthur : l’expérience vise à déterminer sa réaction à l’élément « policier à énigmes»; mais en fait ses commentaires intelligents et son enthousiasme (évidemment non feint) ont été merveilleusement gratifiants. Dîner, déjeuner, avec un lecteur aussi attentif !… c’est remarquable, vraiment ; et extrêmement utile. Ray n’ayant pas relevé un ou deux « indices» dans la première partie, il sera intéressant de voir si Elaine le fait.
    Sinon, c’est peut-être qu’elles sont trop obscures… En amateur, je pense que, dans ce genre de fiction, c’est le degré de complexité ou d’obscurité qui détermine le public. Ceux qui lisent régulièrement des romans à énigmes ont un œil de lynx et sont exigeants, ceux qui n’en lisent jamais le sont moins, et c’est ce dernier groupe que j’espère séduire… Quoi qu’il en soit, que Ray lise le roman tel qu’il est et en discute avec moi est une expérience délicieuse. Il ne m’a suggéré aucun changement, il trouve que c’est bien rythmé et même brillamment fait… mais, comme mon père et ma mère, il semble tenir à moi; et est peut-être un peu prévenu en ma faveur

    […]

    Joyce Carol Oates – journal 

    29 novembre 2025
    "La trame de l'existence", je vais voir cette exposition des œuvres de Magdalena Abakanowicz - sculptrice et artiste textile - au musée Bourdelle. Suis impatiente comme chaque fois que je suis sûre que je vais aimer.
                C.D - journal de mes petits riens

  • 28 novembre

    28/11/57
    [Feuille volante trouvée dans les papiers de SS.]
    déracinement
    Der Monat – Berlin
    Juifs > Utilitarisme
    L’essence de la vie de bohème est l’envie – il faut qu’il y ait une solide intelligentsia à laquelle elle est périphérique – ne peut exister que dans certaines communautés – comme à SF, ou à NY – + bien sûr les collèges préparatoires, ou la « bohème» – Chicago (College)
    + Black Mountain (College), etc.
    La moralité structure l’expérience, ce n’est pas l’expérience qui structure la moralité
    |…]
    Réponse à [la philosophie du « respect de la vie» d’Albert] Schweitzer – Si tout a de la valeur – même la fourmi – si la fourmi ne doit pas être tuée, si elle a autant de valeur que moi, alors, implicitement, j’ai aussi peu de valeur que la fourmi – Tous les gens ne sont pas les mêmes, tous n’ont pas la même valeur – Permettre à un mal de se produire c’est aider ce mal –
    Il y a une violence juste […]

    Susan Sontag– Renaître 

    Mercredi 28 novembre (1894)
    Dire que c’est avec de la merde qu’on fait la bonne odeur d’une fleur !
    Ça défile, ça défile, les vieux vivants ! Aujourd’hui, voici la lettre de faire-part du vieux Thierry, qui a fait jouer aux Français HENRIETTE MARÉCHAL:
    Ce matin, un article cannibalesque de Drumont sur la princesse
    Mathilde, à propos de son entrevue avec Mme Casimir-Périer à la cérémonie funèbre du czar ‘. Sous une forme bien adoucie, ces jours-ci, je faisais cet article dans mon fauteuil au coin de la cheminée de Daudet, Cette femme violente est lâche, et disposée à la bassesse dans les moments où les grands caractères se montrent. C’est elle qui, dans les batailles de Chennevières contre l’Institut, entreprises à son instigation, le lâchait quand ça devenait périlleux pour lui ? C’est elle qui, pendant la Commune, a été au moment de demander à rentrer en France.
    Visite des deux Rosny. Dans le cours de la conversation, le vieux dit, peut-être avec vérité, que ce ne sont plus les éditeurs qui exploitent les auteurs, mais les auteurs qui exploitent les éditeurs et que ceux qui se vendent, par leurs exigences, leurs demandes de rééditions, coûtent plus qu’ils ne rapportent et n’enrichissent les maisons de librairie que de l’honneur de leur nom.

    […]

    Edmond et Jules de Goncourt– journal 

    28 novembre 2025
    Un titre effrayant dans le journal Le Monde : Comment l'exécutif tente de préparer l'opinion à l'éventualité d'une guerre...
                 C.D - journal de mes petits riens

  • 27 novembre

    27 novembre (1910) 
    Bernhard Kellermann a donné une séance de lecture.
    «Quelques inédits sortis de ma plume », dit-il pour commencer. Un homme apparemment aimable, cheveux presque gris qui se tiennent droits, visage qu’il a eu du mal à raser de près, nez pointu, la chair de ses joues va et vient fréquemment sur les maxillaires, comme une vague. C’est un écrivain de moyenne qualité avec de bons passages (un homme sort dans le couloir, tousse et regarde de tous côtés pour voir s’il n’y a personne) ; c’est aussi un homme honnête qui veut lire ce qu’il a promis, mais le public ne le laisse pas faire ; malgré la tension maladroite du récit, les gens, effrayés par une première histoire qui se passe dans une maison de santé et ennuyés par sa manière de lire, ne cessèrent de partir les uns après les autres, avec un zèle qu’ils auraient pu avoir si l’on avait fait une lecture à côté.
    Au moment où il but un peu d’eau minérale, après le premier tiers du récit, toute une troupe de gens s’en alla. Il prit peur. « J’ai tout de suite fini », dit-il en mentant purement et simplement. Quand il eut terminé, tout le monde se leva. il y eut quelques applaudissements qui résonnèrent comme si, au milieu des gens debout, quelqu’un était resté assis et applaudissait tout seul […]

    Franz Kafka – journal 

    (1905) vingt- trois ans 

    27. I. 05. Paris.
    To be a wonder to others ?
    To make so much of the poor You-Know?
    Develop Yourself, develop Your-Self

    Catherine Pozzi – journal de jeunesse 

    27 novembre 2025
    La fin du mois, et bientôt la fin de l'année ... besoin de purger l'ordinateur avant de commencer une nouvelle année ...  toutes les photos inutiles, tous les dossiers obsolètes ... ça prend du temps pour qui ne sait pas jeter... et je ne sais pas jeter
               C.D - journal de mes petits riens

  • 26 novembre

    26 novembre. (1860)

    — J’écris à M. Lamey :
    « Nous avons en nous comme une roue qui fait tout mouvoir comme
    dans un moulin. Il faut absolument la faire tourner, sans cela elle se
    rouille, et tout s’arrête dans notre machine, corps et esprit. Votre
    excellent régime vous entretient dans cette bonne disposition ; moi, il me
    faut exercice et travail. […]

    —J’écris sous la même inspiration à Mme Sand :
    « Sachez, ma bien chère amie, que quelques années de trop, qui délient
    dans l’intelligence certains ressorts, rendent singulièrement lourds ceux
    qui nous font mouvoir et digérer. Je crois certainement au
    perfectionnement de notre esprit par le fait de l’âge ; je parle d’un bon
    esprit, sain naturellement et juste surtout. Mais, ô condition cruelle de
    l’implacable nature ! il n’y a bientôt plus ni corps, ni circulation dans ce
    corps pour aider cet esprit ; l’homme de bien s’en va quand il commence
    à bien faire, disait Thémistocle. Bref, vous voilà hors d’affaire avec un
    renouvellement de santé. Quel bonheur, comme vous le dites si
    justement, de revoir autour de soi tout ce qu’on aime et de revenir à cette
    lumière qui vous montre de si belles choses ! Que trouverons-nous au
    delà ? La nuit, l’affreuse nuit. Il n’y aura pas mieux ; c’est du moins mon
    triste pressentiment : ces tristes limbes dans lesquels Achille, qui n’était
    plus qu’une ombre, se promenait en regrettant, non pas de n’être plus un
    héros, mais l’esclave d’un paysan pour endurer le froid et la chaleur sous
    ce soleil dont grâce au ciel nous jouissons encore (quand il ne pleut
    pas). »

    Eugène Delacroix – journal

    26 novembre 1932

    […]

    Henry ne comprend pas à quel point j’ai regretté, à l’âge de onze ans, la vie brillante dont m’avait privée le départ de mon père. Comment avais-je pu être aussi consciente de la valeur de cette vie? Pourquoi m’y suis-je accrochée si obstinément (des pages entières de regrets et d’envie dans les premiers cahiers de mon journal) ?
    Chez l’enfant, la prise de conscience est affaire d’intuition; elle ne repose pas sur les faits. Je n’avais jamais assisté à la vie et aux conversations brillantes de mon père – pas plus que je n’avais entendu les blasphèmes et les obscénités dont se plaignait ma mère par la suite; mais il m’avait suffi de saisir une expression sur le visage de mon père au moment où il passait devant moi avant de quitter la maison ou d’aller dans son bureau – ce visage si éveillé, si vivant, si vif ; il m’avait suffi de sentir l’odeur des murs couverts de livres, d’avoir entendu de loin l’écho de la musique et des conversations animées – pour créer une atmosphère que j’ai cherché ardemment à retrouver depuis lors – une atmosphère de dureté, une atmosphère substantielle ( substance intellectuelle, morale, artistique) qui fut perdue dans le désert spirituel américain avec ma mère et mon frère, perdue aussi dans un mariage sans éclat, une atmosphère recherchée dans mon combat avec John et trouvée avec Henry, à Clichy 

    […]

    Anaïs Nin – journal de l’amour 

    26 novembre 2025
    Il fait beau, ce qui veut dire qu'il est temps de rempoter l'érable pour que ses racines s'épanouissent pendant l'hiver, et de tailler les lauriers roses pour leur assurer une belle floraison à la sortie de cet hiver... 
    Une grande règle du jardinier, pour moi, c'est la paresse, écrit Gaspard Koenig... 
                 C.D - journal de mes petits riens

  • 25 novembre

    Mardi 25 novembre 1986.
    Le deuxième jour de la vente aux enchères chez Sotheby’s Renaissance.
    Benjamin est passé me prendre. Stuart est arrivé en retard, il ressemblait à Dracula. Nous avons perdu sur tout, ce qui était amusant. On apprenait, on regardait, on touchait, on sentait et ça ne coûtait pas un centime. Je suis sorti.
    Petite marche.
    Oh, j’oubliais, Stuart m’a dit que j’étais le seul à parler aux types noirs qui travaillent dans les sociétés de ventes aux enchères, le seul qui leur demande ce qu’ils pensent des objets (rires).
    Retour au bureau et travail de 6 à 9 heures, tout le monde travaillait tard.
    Fred marche avec une canne. Ensuite, j’ai invité Paige et Rupert chez Nippon.
    C’est agréable de ne plus avoir à se soucier de Sam. Depuis que j’ai découvert qu’il avait une vie secrète et découche souvent, je ne me sens plus responsable.

    Andy Warhol – journal 

    Samedi 25 novembre. (1876) –

    Maman est si malade qu’on ne peut penser à l’emmener à Versailles. Nos amis nous vinrent prendre. J’étais habillée de blanc, comme toujours, mais j’avais un bonnet de velours noir qui dorait admirablement mes cheveux blonds. Il pleuvait. Nous étions déjà en wagon lorsque arriva un monsieur décoré, jeune encore.
    – Permettez, chère petite, dit la baronne, que je vous présente M. J. de L…, l’un des chefs du parti napoléonien.
    Je m’inclinai, pendant que les autres présentations se faisaient autour de moi.
    Ce train de députés me rappela les trains du tir aux pigeons à Monaco; seulement, au lieu des fusils on a des portefeuilles. MM. de L… nous placèrent au premier rang, à droite, au-dessus des bonapartistes ; de sorte que nous étions juste en face des bancs républicains. La salle ou, du moins, le fauteuil du président, et la tribune me rappelèrent encore le tir aux pigeons. Seulement M. Grévy, au lieu de tenir la ficelle des cages, s’escrimait avec la sonnette, ce qui n’empêcha point la gauche d’interrompre plusieurs fois l’excellent discours du garde des Sceaux, M. Dufaure. C’est un honnête homme et il a bravement et savamment lutté contre les infamies des chiens républicains

    Marie Bashkirtseff – journal

    25 novembre 2025
    Les heures dormies gagnent du terrain... Je n'ai plus l'élan matinal qui me faisait sauter à pieds joints dans la nouvelle journée... accepter et aménager... rien d'autre à faire
                C.D - journal de mes petits riens

  • 24 novembre

    24 novembre. 1921
    Ces jours derniers, j’ai été rebelle, terriblement.
    J’avais la nostalgie de quelque chose. Je me sens déracinée. Je voudrais des choses dont J. sait si facilement se passer, qui ne lui sont pas naturelles. Je soupire après ces choses-là. Mais alors, plus fort que tous ces désirs, il y a cet autre, celui d’atteindre mon but, avant de faire quoi que ce soit de différent. Plus tôt les livres seront écrits, plus tôt j’aurai retrouvé la santé et plus tôt mes souhaits atteindront leur réalisation. Voilà la vérité pure et simple, c’ est évident. En
    fait, je considère que ma captivité forcée ici est un don de Dieu. Mais d’autre part, il faut que j’en tire promptement le meilleur parti possible. Ce moment n’est pas illimité, non plus qu’aucune autre chose. Oh,pourquoi – pourquoi donc n’y a-t-il rien d’illimité ? Pourquoi suis-je troublée, chaque jour de ma vie, par la proximité, par l’inévitable de la mort ? A cet égard j’ai vraiment l’esprit malade. Et je ne puis pas en parler […]

    Katherine Mansfield – Journal

    Mardi 24 novembre 1896

    Douche. Travail. Personne à déjeuner. Travail (Nourritures). Vers , heures été au Mercure où je retrouve beaucoup de gens de toute sorte. Raccompagne Hirsch’ et Tristan Klingsor? jusqu’à l’avenue de Messine ou nous dinons chez les Maurice’. Fait beaucoup de musique le soir. Joué surtout un fragment du Déluge de Saint-Saëns’, des préludes de Franck. Piano, orgue et violon, un Panis angelicus de Franck’. Deux pianos, une suite de Grieg.

    André Gide – Journal, tome I

    24 novembre 2025
    L'espace mental, un jardin à la topographie qui se minéralise avec le temps...
                 C.D - journal de mes petits riens

  • 23 novembre

    23 novembre (1977)

    Soirée sinistre à Gabès (vent, nuages noirs, bungalows lamentables, spectacle folklorique dans le bar de l’hôtel Chems) : je ne puis plus me réfugier en pensée nulle part : ni à Paris, ni en voyage. Je n’ai plus de refuge.

    Roland Barthes – journal du deuil

    Mardi 23 novembre 1926

    Je refais chaque jour environ six pages de La Promenade au phare. Ce n’est pas aussi rapide que Mrs. Dalloway je crois, mais je trouve que par endroits ce n’est qu’esquissé, et il me faut improviser à la machine. Je trouve ce procédé plus rapide que de récrire à la main.
    Pour l’instant, j’estime que c’est de loin de meilleur de mes livres. Plus nourri que     La Chambre de Jacob, et moins spasmodique; renfermant plus de choses intéressantes que Mrs. Dalloway et allégé de cet accompagnement désespéré de la folie. C’est plus dégagé et plus subtil je crois. Cependant je n’ai pas encore la moindre idée du livre qui va suivre, ce qui prouve peut-être que ma méthode est parfaitement au point et qu’elle va demeurer dans cet état, prête pour tel usage auquel il me plaira de la soumettre. Deja, un certain développement de cette méthode m’avait mise en présence de sujets nouveaux, parce que je voyais la possibilité de les exprimer. Mais, de temps en temps, je suis hantée par la vie très profonde et à moitié mystique d’une femme. Cela, je le raconterai un jour. Le temps sera complètement effacé et le futur fleurira en quelque sorte du passé. Un rien, la chute d’une fleur, pourrait le contenir. Ma théorie étant que l’événement en soi n’existe pour ainsi dire pas, pas plus que le temps. Mais je ne veux pas insister là-dessus. Il faut d’abord que je prépare mon livre de « séries ».

    Virginia Woolf – journal d’un écrivain 

    23 novembre 2025
    Le pantoum. Nous avons écrit un pantoum dont le thème était l'image. C'est une forme de poème très plaisante à écrire... et le thème m'a plongée dans la mélancolie... une douce mélancolie liée à la nostalgie...
               C.D - journal de mes petits riens

  • 22 novembre

    22 novembre 1977.

    […]

    Travaille au roman, page 173. Creuse et tâtonne. Tantôt ça a l’air d’une chose, tantôt d’une autre. Un des problèmes est que de nouveaux romans ou novellas m’attirent. Je veux écrire celle sur l’homme qui est tué dans sa quête d’un idéal érotique; je veux écrire une novella sur une jeune fille qui représente, pour les autres, un extrême de la passion… ou du comportement… dangereux, autodestructeur, mais en fin de compte (pour eux) une sorte de réalisation de leurs fantasmes. […]
    Projette un essai sur Iris Murdoch, peut-être à Noël. Dois encore lire plusieurs de ses romans. Merveilleux écrivain… Henry and Cato (Henry et Caton) est mon préféré pour l’instant.

    Joyce Carol Oates – journal 

    51 ans, 1 mois, 12 jours – Vendredi 22 novembre 1974
    Je traverserais trois fois Paris à pied après certaines journées de travail ! Ravi par ma démarche si bien graissée, chevilles souples, genoux stables, mollets fermes, hanches solides, pourquoi rentrer ? Marchons encore, jouissons de ce corps en marche. C’est le bonheur du corps qui fait la beauté du paysage. Les poumons ventilés, le cerveau accueillant, le rythme de la marche entrainant celui des mots, qui se rassemblent en petites phrases contentes.

    Daniel Pennac – journal d’un corps 

    22 novembre 2025
    Sur la côte  souffle un petit vent de nord-est bien bien froid qui nous maltraite lors de la promenade très courte qu'on s'est octroyé pour aller chercher du maquereau frais chez le poissonnier. 
                    C.D - journal de mes petits riens