écrire en claudiquant

Auteur : claudinedozoul76

  • 6 janvier

    6 janvier.(1922)
    Premier quartier de la lune. Jour de fête . L’arbre de Noël est dépouillé.
    J’ai eu une très mauvaise nuit, sans m’endormir assez profondément pour rêver. Le matin, tout était blanc, tout était voilé, froid et la neige continuait à tomber. Pendant que j’attendais dans ma chambre, j’ai observé les efforts inouïs d’un petit oiseau pour picorer, en perçant la glace, et pour atteindre la chair délicieuse de la noix. Il y est parvenu.
    Mais à quoi bon lutter ainsi?
    Aujourd’hui, mon cœur ne cesse de me faire mal. C’est le froid. Je sens qu’il est congestionné et je suis mal à l’aise, ou plutôt c’est mon corps qui l’est – sensation dégoûtante. Je tousse.
    J’ai lu Shakespeare, j’ai lu Cosmic Anatomy, j’ai lu le Dictionnaire d’Oxford. J’ai écrit. Mais tout cela insuffisamment.
    Cette après-midi W. est venu prendre le thé. Je soupçonne qu’il est timide, craintif et d’une bonté profonde. Enfouie sous toute cette énorme substance se cache la graine. Ce n’est pas de la sentimentalité de le croire. En partant, il m’a souhaité du soleil. J’ai senti que son vœu avait de la puissance et que c’était une bénédiction. On ne peut pas faire erreur quant à ces choses-là…
    J. est revenu après sa course en skis, extraordinairement beau – superbe spectacle, rien de moins. Je n’ai jamais vu un être plus splendide…
    J’ai mis ma bague au doigt du milieu pour qu’elle me rappelle de ne pas m’abandonner à une telle bassesse.
    Nous verrons bien… Pas de lettres. Tableau d’Anna
    Wong. Cela demande une histoire.

    Katherine Mansfield –journal 

    6 janvier.(1892)
    Je remarque cette différence entre l’intelligence et l’esprit: 
    que l’intelligence est par sa nature,  égoïste, tandis que l’esprit suppose l’intelligence de celui à qui il s’adresse. D’où 
    ceci : l’intelligence explique (Taine, Bourget ; etc.) ; l’esprit raconte seulement (XVIIIe s.).
    Il faut de l’esprit pour bien parler, de l’intelligence suffit pour bien écouter.

    André Gide – journal 

    6 janvier 2026
    Ce paysage enneigé, si rare en cette ville, me fascine... je reste, de mon bureau, scotchée derrière la vitre à épier le moindre mouvement, le moindre changement... et aussi... je trie ... je relis des textes oubliés ... cela me procure des émotions diverses... la surprise... le rire... la larme au coin de l’œil...  perspective d'une journée seule mais d'une journée très habitée...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 5 janvier

    5 janvier 1912

    […]

    Quand on semble définitivement décidé à rester chez soi pour la soirée, quand on a mis un veston d’intérieur, quand on est assis après le dîner à la table éclairée, qu’on s’est proposé tel travail ou tel jeu qui précède habituellement le moment d’aller se coucher, quand il fait dehors un temps désagréable qui justifie tout naturellement le fait de rester chez soi, quand on est déjà resté si longtemps immobile à la table que partir maintenant provoquerait non seulement la colère paternelle, mais encore la stupéfaction générale, quand de plus l’escalier est déjà sombre et que la porte de la rue est fermée et quand, en dépit de tout cela, on se lève, mû par un malaise soudain, qu’on change de veste, qu’on apparaît sur-le-champ en costume de ville, qu’on déclare être obligé de sortir, qu’on croit laisser derrière soi une colère plus ou moins grande selon la vitesse avec laquelle on claque la porte de l’appartement pour couper court à une discussion générale sur votre départ, quand on se retrouve dans la rue avec des membres qui récompensent par une mobilité particulière cette liberté qu’on leur a procurée et qu’ils n’attendaient déjà plus, quand on sent s’éveiller en soi toutes les capacités de décision grâce à cette décision unique, quand on constate, en donnant à cela une portée plus grande que la portée ordinaire, que c’est moins le besoin que la force qui vous pousse à produire et à supporter facilement la plus rapide des transformations, que, laissé à soi-même, on se développe dans l’intelligence et le calme tout autant que dans le fait d’en jouir, alors, on est pour ce soir-là si entièrement sorti de sa famille qu’on ne le serait pas de façon plus convaincante par les voyages les plus lointains, et l’on a vécu une aventure qui, en raison de l’extrême degré de solitude qu’elle représente pour l’Europe, ne peut être qualifiée que de russe. Tout cela est encore accru si, à cette heure tardive de la soirée, on va rendre visite à un ami pour voir comment il va.

    […]

    Franz Kafka – journal

    Dimanche 5 janvier 1936

    J’ai encore consacré une matinée à ce vieux labeur.
    J’ai l’impression que j’ai réussi à dire ce que je voulais, et que tout travail supplémentaire engendrerait de la confusion. Ce travail-là doit être uniquement consacré à mettre en ordre et polir. Il doit en être ainsi, puisque je me sens si calme. Je suis bien. Tout est fait. Je voudrais m’aventurer sur d’autres chemins. Que ce soit bon ou mauvais, je n’en sais rien. Et ma tête est en repos aujourd’hui, apaisée par la lecture du Trompette-Major’, hier soir, et par une promenade en auto pour voir les inondations. Les nuages étaient de l’extraordinaire couleur qu’ont les ailes des oiseaux tropicaux, un violet impur. Et les lacs les reflétaient et il y avait des vols de pluviers noir et blanc et toutes les lignes étaient d’un tracé très pur, et les couleurs subtiles. J’ai merveilleusement dormi.

    Virginia Woolf – journal d’un écrivain 

    5 janvier 2026
    Il neige !... de vrais flocons qui pointillisent le paysage... la terrasse se couvre... et la chaise longue... et les plantes... lesquelles vont résister ? ... je crains pour le laurier-rose... les bruits commencent à s'effacer... et l'odeur? ... l'odeur de la neige blanche... de la neige qui descend du ciel... de la neige froide... qui transforme la ville... une ville sous la neige qui ressemble à une autre ville sous la neige... la neige devient un uniforme éphémère
              C.D - journal de mes petits riens

  • 4 janvier

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    4 janvier

    Lundi 4 janvier 1896.
    Je m’aperçois, en lisant ce que j’ai écrit mercredi, que j’étais légèrement excitée avant d’aller à l’Opéra-comique, et le vin blanc et les petites ficelles étaient tout à fait inutiles pour me tenir éveillée. Je me suis royalement amusée à Don Juan ; c’est vraiment une musique adorable, et j’en ai joui tout à mon aise, car nous étions très bien placés.
    C’est Papa qui a été si drôle, par exemple ! Au dernier moment, pris d’une envie folle de m’accompagner, il a trouvé un fauteuil libre quelque part dans la salle, et il est resté tout le temps ! Oui, tout le temps, depuis la 1ère note, jusqu’à la dernière, quoiqu’il ait déjà entendu Don Juan plusieurs fois, et quoique la pièce l’assommât cordialement. Mais, direz-vous, pourquoi est-il donc resté ?
    Mais, aimable lecteur, pour moi ! Ah oui ! Et ce n’est pas assez ?
    C’est la première fois que j’allais dehors le soir, et il restait uniquement pour voir « ma tête ». Eh bien, je crois qu’il en a été content, car il s’est délecté à me promener à son bras, pendant les entractes, et m’a présenté à une douzaine de messieurs inconnus, entre autres le comte de Haussonville, de l’Académie Française, s’il vous plaît !
    Et Papa était fier !… Il fallait l’entendre dire : « M[onsieur), je vous présente ma fille ! » Ça m’amusait beaucoup. Si j’avais seulement 17 ans, Papa me promènerait partout… Allons, dépêchons-nous d’avoir 17 ans!

    Catherine Pozzi -journal de jeunesse 

    4 janvier. (1857)

    — Les Cyclopes préparant l’appartement de
    Psyché. (Contrastes, Vénus ou Psyché est là, etc.)
    On ne peut nier que dans le Raphaël l’élégance ne l’emporte sur le naturel, et que cette élégance ne dégénère souvent en manière. Je sais bien qu’il y a le charme, le je ne sais quoi. (C’est comme dans Rossini : Expression, mais surtout élégance.)
    Si l’on vivait cent vingt ans, on préférerait Titien à tout. Ce n’est pas l’homme des jeunes gens. Il est le moins maniéré et par conséquent le plus varié des peintres. Les talents maniérés n’ont qu’une pente, qu’une habitude ; ils suivent l’impulsion de la main bien plus qu’ils ne la
    dirigent. Le talent le moins maniéré doit être le plus varié : il obéit à chaque instant à une émotion vraie, il faut qu’il rende cette émotion ; la parure, une vaine montre de sa facilité ou de son adresse ne l’occupent point ; il méprise au contraire tout ce qui ne le conduit pas à une plus vive
    expression de sa pensée : c’est celui qui dissimule le plus l’exécution ou qui a l’air d’y prendre le moins garde.
    Sur le Titien, Raphaël et Corrège, voir Mengs… Il y a un travail à faire là-dessus. […]

    Eugène Delacroix – journal

    4 janvier 2026
    La mise en place d'une nouvelle routine d'écriture productive et plaisante prendra quelques temps. Je viens de retrouver pléthore d'écrits inachevés que je voudrais utiliser... je ne sais pas encore comment... peut-être en reprenant le projet "La sacoche"... qui permettait toute forme d'écrits... à voir...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 3 janvier

    3 janvier 1988

    Je viens de voir la rétrospective Frank Stella (sa deuxième) au MOMA

    Quelques observations :

    […]

    Le choix des combinaisons de couleurs semble délibérément « mauvais Comme s’il lui était nécessaire d’être « mauvais » pour faire du « neuf ». L’application brouillonne de la peinture, les horribles combinaisons de couleurs semblent constituer une nouvelle tentative pour surpasser l’expressionnisme abstrait.
    Pour prouver qu’il peut le faire.

    Pour prouver que peu importe que les marques sur la toile n’aient
    aucun sens et que le choix des couleurs soit aléatoire.
    Pour prouver qu’à ce stade, il s’intéresse davantage au travail conceptuel que tactile. Il assemble tous les « bons» éléments avec toutes les « mauvaises » parties et triomphe grâce aux dimensions à la force du marché, et à la « laideur » de l’œuvre.
    Sa « laideur » est la garantie de sa « nouveauté ». Si l’œuvre nous semble laide aujourd’hui, c’est peut-être qu’elle est trop « neuve » et qu’avec le temps nous percevrons sa beauté. Il sait qu’il n’y a plus de « risques » pour lui et donc il essaie d’en créer.
    C’est vraiment du gribouillage. Comparé à Tobey, Pollock, Warhol, De Kooning, tous les peintres, tous… c’est « mauvais ». Des couleurs mal choisies. Des gestes dénués d’inspiration. La différence se voit immédiatement. Il n’est pas idiot. C’est forcément délibéré.
    Mais quel est le sens de tout ça? De cette alliance de peinture brillante et de combinaisons de couleurs boueuses, dignes des rosaces que font les enfants à l’école… et tout cela exprès ?
    Techniquement c’est bien réalisé, et la réalisation semble coûteuse.
    Dimensions monumentales, matériaux coûteux.
    Des gribouillis particulièrement malhabiles. Les derniers Dubuffet sont le comble de l’élégance à côté.
    Mais pourquoi? Pour prouver quelque chose? Pour répéter le même jeu ? Pour se moquer du monde de l’art qui le vénère ?
    Un coup bien programmé ? En vérité, « coup » semble bien être le terme parfait.
    C’est un « coup » parce qu’il suit toutes les règles qu’il faut et qu’il transgresse toutes les règles qu’il faut. Ses choix sont sages et prémédités.
    Et même peut-être profonds.
    […]

    Keith Haring – journal 

    Samedi 3 janvier 1959.

    Comme d’habitude après une heure passée à creuser avec le Dr. B., c’était comme si j’avais regardé ou joué dans une tragédie grecque : un sentiment de purification et d’épuisement. Si seulement je pouvais garder fraîches à l’esprit ces révélations telles quelles. Soulagée qu’elle ait suggéré cinq dollars par heure.
    C’est suffisant, considérable pour moi. Mais pas exorbitant au point d’être une punition. Bref sentiment de panique à l’idée qu’elle refuserait de me prendre ou m’adresserait à quelqu’un d’autre.
    Toute ma vie j’ai été «lâchée» émotionnellement par les gens que j’aimais le plus : Papa qui meurt et me quitte, ma Mère qui, d’une certaine façon, n’est pas là. Si bien que pour les autres gens que j’aime, je vois dans le moindre incident, un retard par exemple, un contenu émotionnel de froideur, le signe que je n’ai pas d’importance à leurs yeux.
    […]

    C’est une noble tragédie, implacable et sanglante, qui se rejoue sans cesse derrière la façade ensoleillée de nos rituels quotidiens, naissance, mariage et mort, derrière les parents et les écoles, les lits, les tables couvertes de nourriture : tragédie aux ombres meurtrières, sombres et cruelles, démons bestiaux, désirs ardents.

    […]

    Sylvia Plath – journaux 

    3 janvier 2026
    Ce matin, la neige... juste un voile qui recouvre la moindre surface plane... ça rend le jour lumineux... d'autant plus que le ciel est sans tache... et ce soir un anniversaire... cette journée est épatante !
              C.D - journal de mes petits riens

  • 2 janvier

    2/1/58

    Pauvre petit ego, comment t’es-tu senti aujourd’hui?
    Pas très bien, j’en ai peur – plutôt contusionné, blessé, traumatisé. De chaudes vagues de honte, et tout le reste. Je n’ai jamais eu aucune illusion qu’elle était amoureuse de moi, mais je pensais vraiment qu’elle m’aimait bien.
    Ce soir (hier soir!) chez Paul, je paaalais vwaiment fwançais. Pendant des heuw et des heuw, avec lui et ses très gentils parents. Vraiment très drôle !
    … Stratégies pour soi-même.
    Comment faire de ma tristesse plus qu’une lamentation réclamant du sentiment? Comment éprouver des sentiments? Comment brûler? Comment rendre mon angoisse métaphysique ?

    Blake dit :

    Soleil et la lune, s’ils entraient jamais en doute
    Ils sortiraient aussitôt de leur route.
    [Traduction Pierre Boutang.]
    Je suis terrifiée, paralysée par les guerres maritales – ce combat mortel, fatal, qui est l’opposé, l’antithèse des luttes aiguës et douloureuses des amants. Les amants se battent au couteau et au fouet, les maris et les femmes avec des guimauves empoisonnées, avec des pilules pour dormir et de maussades bouderies.

    Susan Sontag – Renaître 

    Mardi 2 janvier (1894)
    Dans le chemin de fer en face de moi, un monsieur au teint de papier mâché, aux traits nerveusement tiraillés, aux yeux doucement ironiques, et qui, d’après ses paroles, semble un compositeur de musique. Il cause avec un voisin, un peintre, que je ne connais pas plus que lui, et parlant un moment des compositeurs français du XVIIIe siècle, il dit : « La préoccupation de ces hommes était avant tout de traduire leurs sentiments… Le métier chez eux n’était qu’un domestique, tandis que chez nos contemporains, c’est le patron. »

    Edmond et Jules de Goncourt – journal 

    2 janvier 2026
    Réveil avec une main enflée... la droite... je suis droitière... et elle me fait mal... L'année 2025 a été l'année des pieds... ils ont étaient désagréables avec moi pendant toute l'année ... 2026 va-t-elle être l'année des mains ?...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 1 janvier

    1er janvier 1978

    Urt, chagrin intense et continu; sans cesse écorché. Le deuil empire, s’approfondit. Au début, chose bizarre, j’avais une sorte d’intérêt à explorer la situation nouvelle (la solitude).

    Roland Barthes – journal de deuil 

    ROME. Samedi 1er janvier.(1876) –

    O Nice, Nice, y a-t-il une plus jolie ville au monde après Paris? Paris et Nice, Nice et Paris ! La France, rien que la France, on ne vit qu’en France.
    Il s’agit d’étudier, puisque je suis à Rome pour cela. Rome ne me fait pas l’effet de Rome. Est-ce bien Rome? Peut-être me suis-je trompée?
    Vivre dans une autre ville que Nice, est-ce possible?
    Passer par des villes, les visiter, oui, mais s’y installer! Bast ! je m’habituerai. Et tous ces gens qui sont restés à Nice, il me semble qu’ils restent dans la position où je les ai laissés et ne bougeront que lorsque je serai de retour. Hélas ! ils bougent sans moi, ils s’amusent sans moi et ne se fichent pas mal de la « créature en blanc ». Je voudrais, étant loin des yeux, être loin des langues. On me dit qu’on s’occupe de moi. Je ne puis me l’imaginer. Je ne pense qu’au mois de mai, quand je ferai mon entrée à Nice, quand j’irai à la promenade des Anglais, le matin, sans chapeau, avec mes chiens. Je suis ici comme une pauvre plante transplantée. Je regarde par la fenêtre et, au lieu de la Méditerranée, je vois de sales maisons ; je veux regarder par l’autre fenêtre et, au lieu du château, je vois le corridor de l’hôtel. Au lieu de l’horloge de la tour, j’entends la pendule de l’hôtel…
    C’est vilain de prendre des habitudes et de détester le changement.

    Marie Bashkirtseff – journal 

    1er janvier 2026
    Pas envie de faire de bilan et encore moins de penser aux projets... terrain glissant... le ciel est chargé de cumulus qui ne m'inspirent aucune sympathie... donner au présent la joie du présent...
              C.D - journal de mes petits riens

  • 1er JOUR DU NOUVEL AN

    MES MEILLEURS VŒUX POUR QUE VOUS PASSIEZ

    UNE BONNE ANNÉE 2026

  • 31 décembre

    Mardi 31 décembre 1941, 10 heures du matin.

    Les réveils à Deventer, c’était cela: j’entrais, tout en angles vifs et en lignes nettes, dans le matin glacial. Quelques notes, sans autre but que de me tenir compagnie à moi-même un petit moment, à la lumière de ma fidèle lampe.
    Quelques affaires de ce bas monde. Ce qui me convient le mieux, c’est de me lever de bonne heure. Et cette toilette à l’eau froide continue à me paraître une forme d’héroïsme. Au fond j’éclate de santé, l’essentiel chez moi c’est l’équilibre psychique, le reste suit automatiquement.
    Petit déjeuner rehaussé d’une cuisse de poulet. Chère mamynka, qui converti

    […]

    Etty Hillesum- une vie bouleversée 

    Lundi 31 décembre 1979.
    J’ai décidé de me faciliter la vie, d’aller uniquement au réveillon de Halston.
    J’ai fait des paquets-cadeaux pour Jade. J’y suis allé à 10 heures. Il y avait peu de monde, smoking. Bob Denison et Jane Holzer étaient là, j’imagine qu’ils se sont réconciliés. Nancy North et Bill Dugan. Victor a appelé de Californie pour dire qu’il s’amusait bien là-bas. Quand la nouvelle année est arrivée nous nous sommes embrassés, et nous avons dîné. Le Dr Giller était là. C’était vraiment sympa. Jade a adoré tous les cadeaux que je lui avais apportés. Steve Rubell était là. A 3 heures, Bianca voulait aller à la soirée de Woody Allen à Harkness House, sur la 75°. John Samuels avait une voiture, il s’est garé en double file.
    La fête de Woody était parfaite, des gens célèbres au coude à coude, on aurait dû y aller plus tôt. Mia Farrow est vraiment charmante, elle est tellement belle ! Bobby De Niro était là, il est franchement gros. Vraiment gros. Je sais qu’il a grossi pour son film sur la boxe, ce serait drôle s’il n’arrivait jamais à reperdre ces kilos. Il est carrément laid. Il doit être fou, parce qu’il a vraiment grossi.
    Mick est venu avec Jerry, Bianca a accouru, elle était délicieuse. Je ne sais pas comment elle a fait mais elle a encaissé, elle a cassé la glace, ils ont parlé pendant une demi-heure. Elle voulait énerver Jerry, elle a réussi. Mick a rasé sa barbe, il était vraiment bien.
    […]

    Andy Warhol – journal 

    31 décembre 2025
    C'est la fin de l'année certes... mais pas la fin des cauchemars qui l'ont accompagnée... Ce soir on fera un break... ici... peut être ailleurs ?
              C.D - journal de mes petits riens

  • 30 décembre

    30 décembre (1911)
    Mon goût pour l’imitation n’a rien de ce qui fait le comédien, il lui manque avant tout la continuité. Je suis incapable d’imiter dans toute leur ampleur les types grossiers, les tentatives que j’ai faites dans ce sens ont toujours échoué, elles sont opposées à ma nature. En revanche, j’ai un goût prononcé pour l’imitation des détails dans le grossier, quelque chose me pousse à imiter les manipulations auxquelles certaines personnes se livrent avec leur canne, la position de leurs mains, les mouvements de leurs doigts, et je le fais sans effort. Mais c’est précisément cette facilité, cette soif d’imitation qui m’éloigne de l’acteur, parce que cette aisance trouve sa contrepartie en ceci, que personne ne remarque que j’imite. Seule ma propre approbation, que je me l’accorde avec satisfaction ou, comme c’est le plus souvent le cas, de mauvaise grâce, me montre ma réussite. Mais l’imitation intérieure va bien plus loin encore que l’imitation extérieure, elle est parfois si convaincante, si puissante, qu’il ne reste plus aucune place en moi d’où je puisse observer et constater l’imitation, de sorte que je ne la trouve plus que dans mon souvenir.[…]

    Franz Kafka – journal 

    Mercredi soir, 30 décembre ( 1896]
    Je vais vous dire quelque chose d’invraisemblable et qui, pourtant, va arriver : je vais ce soir à l’Opéra-comique entendre Don Juan !!! Aimable lecteur (c’est sans doute à moi-même que je m’adresse, car personne d’autre ne lira ces pages ; cependant, pour rendre ma phrase plus élégante, je dis : « aimable lecteur»), ne trouvez-vous pas cela renversant??? Moi, Catherine, aller au théâtre le soir ! Veiller plus tard que minuit !! Cela ne m’est pas souvent arrivé, c’est pourquoi j’ai une «frousse » atroce : la frousse de baisser doucement ma paupière et de partir pour le pays des songes au moment le plus palpitant. Cependant, Maman m’a promis de me pincer, si je m’oubliais à ce point. Allons, Catherine ! Courage, ma vieille typesse ! Sois digne de ton nom, honoré par tant de redoutables collégiens ! Allons, distinguons-nous. C’est la première fois que je sors le soir, il faut s’y préparer par une douche d’eau froide sur la figure, et un rien de vin blanc à dessert, ce soir. Courage, donc ! Surtout, restons éveillée, quand même je devrais attacher mes paupières en haut avec de petites ficelles !!!!!

    Catherine Pozzi – journal de jeunesse 

    30 décembre 2025
    Mes acouphènes ne sont pas les bienvenus... ils sont le chant des cigales... avec un froid pareil ils prennent des risques... et qui sait ?... mes oreilles peut-être aussi...?
              C.D - journal de mes petits riens

  • 29 décembre

    Dimanche 29 décembre (1935)

    Je viens tout juste d’écrire les derniers mots d’Années. Cela filait, filait, bien que nous ne fussions que dimanche ; je m’étais accordé jusqu’à mercredi. Et je n’ai pas mes palpitations habituelles. Mais aussi, je souhaitais que cela se terminât dans le calme. Un ouvrage de prose. Est-ce bon ? Voilà ce qu’il ne m’est pas possible de dire. Est-ce que l’ensemble se tient ? Est-ce qu’une partie en supporte une autre ? Puis-je me flatter que c’est bien équilibré, que cela forme un tout ? En tout cas, il reste encore beaucoup de choses à faire. Il me faut encore condenser et préciser. Donner aux pauses leur valeur, et veiller aux répétitions, au déroulement. Dans cette version, le livre atteint sept cent quatre-vingt-dix-sept pages. Disons deux cents mots chacune (mais c’est voir grand), ce qui ramène grosso modo à cent cinquante-sept mille, disons cent quarante mille mots. Oui, cela demande à être affûté. Cela demande des coupures hardies, des accentuations. Cela va me prendre encore… encore je ne sais combien de temps. Et je dois, dans mon subconscient, sevrer définitivement mon esprit de ce roman, et préparer un autre terrain de création ; sinon, je sombrerai dans le plus amer désespoir. Que c’est étrange de se dire que tout cela va s’effacer et qu’une autre chose va prendre sa place […]

    Virginia Woolf – journal d’un écrivain 

    29 décembre. (1856)

    Voltaire invité, dans une réunion d’amis, à raconter une histoire de voleur, dit : « Messieurs, il était une fois un fermier général… Ma foi, j’ai oublié le reste. »
    Il avait un fonds de philosophie et de détachement, et ce n’est pas de cela qu’il faudrait le blâmer.

    Eugène Delacroix – journal

    29 décembre 2025
    Une pièce du puzzle s'est immiscée dans mon rêve... celle qui manque bien sûr!
              C.D - journal de mes petits riens