Mardi 4 octobre 1988
Je me suis levé ce matin en pensant que la journée allait être bonne. Je crois que je me coucherai ce soir en me disant que je suis le plus heureux des hommes.
Comment ne pas frissonner un peu à cette idée ?
Je suis riche, incommensurablement riche de ce qui manque à presque tout le monde : le temps. Une notion bien relative, évidemment. Hier après-midi, M. et Mme Brouard, nos adorables vieux voisins du temps de la rue Jules-Prior, sont passés pour nous donner des boutures, faire un peu la causette. En nous quittant, vers quatre heures, M. Brouard a dit :
– Faut que j’sort’ les poubelles.
Je n’ai pu m’empêcher de penser qu’il était aussi pauvre de son temps libre que j’étais riche du mien.
L’âge y est pour beaucoup, je crois. Pour les plus anciens, le temps libre devient souvent dilution des tâches, étirement à l’infini de ce qu’il y a de moins intéressant. Peut-être l’importance donnée aux contraintes matérielles est-elle le meilleur baume pour calmer les inquiétudes ?

Philippe Delerm – journal d’un homme heureux

4 octobre 1939
Je suis l’une des rares à pouvoir dire aujourd’hui que j’ai goûté chaque journée comme si l’être aimé allait mourir. J’ai toujours aimé me donner tout entière à chaque heure vécue, en pardonnant tout. La guerre a incité les gens à aimer de cette manière : donner le plus possible, car la mort est à la porte.
Moi seule n’ai pas changé. J’ai toujours agi comme si chaque instant devait être le dernier. Jamais négligente, jamais insouciante, inattentive, absente ou endormie.

Anaïs Nin – journal de l’amour

4 octobre 2025
Riche de mon temps j'en ai profité pour dormir plus que de raison... et maintenant... un jour comme les autres.. à fuir le froid dans la chaleur des amitiés, à m'atteler aux tâches que je me suis imposées pour fréquenter quotidiennement l'écriture et la lecture, à faire ma petite fée du logis (ce que j'aime le moins) et à glandouiller (indispensable à une respiration équilibrée)
                                              C.D

Lundi 3 octobre 1927

J’écris dans la sordide atmosphère d’asile de nuit d’un départ imminent. Pinker dort sur une chaise. Leonard signe des chèques, assis à la petite table de bois blanc sous la lumière crue de la lampe. Le feu est couvert de cendres car il a brûlé toute la journée, et Mrs. B. ne le nettoie jamais. Des enveloppes jonchent le devant de la cheminée et j’écris avec une plume molle et usée.

Dehors, il doit faire une belle soirée froide, avec un coucher de soleil.
Nous sommes allés à Amberley hier avec l’idée d’y acheter une maison. Car c’est un endroit merveilleux, un endroit étonnant, oublié entre des prairies grasses et des collines. Que nous sommes donc impulsifs tous les deux, en dépit de notre âge !
Mais nous ne sommes tout de même pas aussi âgés que Mrs. Gray qui est venue nous remercier pour les pommes. Elle ne demande jamais à en acheter, ce qui aurait l’air de mendier, car nous n’acceptons pas d’argent. Son visage est tout hachuré de rides qui tracent sur elle de véritables cicatrices. Elle a quatre-vingt-six ans et ne se souvient pas d’avoir jamais vu un tel été.
Dans sa jeunesse il faisait déjà si chaud en avril qu’ils ne pouvaient supporter un drap sur leur corps. Sa jeunesse doit se situer à peu près à la même époque que celle de mon père. J’ai calculé qu’elle a neuf ans de moins, puisqu’elle est née en 1841. Qu’a-t-elle vu de l’ère victorienne, je me le demande.

Virginia Woolf – journal d’un écrivain

Jeudi 3 octobre 1985.
Ohhh, pourquoi faut-il vieillir ? L’article à cause duquel Frank Sinatra fait un procès à l’Enquirer disait que lorsqu’il se lève le matin, il a tellement peur de vieillir qu’il demande à sa femme, Barbara: « Comment je suis, aujourd »hui ? »
Oh, Frankie. Je me souviens de la fois où j’ai marché jusqu’à Pittsburgh pour le voir, pour voir pourquoi toutes les nanas tombaient dans les pommes. Aucune nana n’était tombée dans les pommes, là-bas. A l’intérieur, j’avais rencontré un type et on s’était mis d’accord pour aller le voir chanter avec Tommy Dorsey.
C’est l’un des premiers trucs que j’avais fait tout seul, aller en ville pour le voir.
|…]

Andy Warhol – journal

3 octobre 2025
Dans mon agenda, cette semaine, une citation tirée des Entretiens de Confucius (Les Deux arbres de la voie):
On peut vivre heureux en se nourrissant de légumes, s'abreuvant d'eau claire et n'ayant que son bras replié pour oreiller. Tandis que bien mal acquis sont, pour moi, nuages vagabonds. 
Wow ! Je ne suis pas sage !
                                               C.D  

48 ans, 11 mois, 22 jours
Lundi 2 octobre 1972
Le ministre G., fort courroucé par une plaisanterie du pauvre Berthelot, hausse le col et baisse dangereusement le ton :

–Mais enfin, savez-vous à qui vous parlez ?
Berthelot, rouge de confusion, se rétracte dans sa coquille. Et moi je me remémore l’expression du petit José : Va te chier, ministre de mes fesses.

–Enfin, siffle le ministre en me fusillant du regard, si cela amuse votre hiérarchie !
Non, ce qui bêtement m’amuse, monsieur le Ministre, c’est ce réflexe scatologique que provoquent toujours chez moi les manifestations d’orgueil statutaire

Daniel Pennac – journal d’un corps

Mercredi 2 octobre 1985
Un «joint» possible entre les deux directions: la mère, la visite, et le flash-back d’un destin de femme, la ville (pas terrible tout de même).
Intéressant de voir qu’en 82, je songeais à un « essai d’autobiographie objective», que je m’intéressais à Roth et ses diverses approches autobiographiques.

Annie Ernaux – L’atelier noir

2 octobre 2025
Pas envie de lire, pas envie d'écrire. Je reste avec l'impression sur mes neurones, de ce film magnifique : Sirât.
                                            C.D

1er octobre 1979

JE PENSE AUX BOITES
QUE VEUT DIRE
FAIRE DU  » BON  » ART ?
LE SENS
PRÉSUPPOSE LA FONCTION.
WITTGENSTEIN.
QUI SE FICHÉ DE CE QUE TU FAIS ? QUELQU’UN DANS LE MÉTRO SE PARLE TOUT SEUL.
PARLE DU FAIT DE PARLER. PARLE DU FAIT QUE PERSONNE N’ÉCOUTE. QUI SE FICHE QUE TU « FAIS » DE L’ART ?
QUE VEUT DIRE « FAIRE » ?

VOIR C’EST FAIRE
SEULEMENT SI QUELQU’UN
VOIT. LA PERSONNE DU MÉTRO HURLE,  » PERSONNE N’ÉCOUTE, » MAIS TOUT LE MONDE ÉCOUTE VOIT
FAIT ET EXISTE.

Keith Haring – journal

1er octobre 1979.

Pluie, froid prématuré. Une journée épuisante et passionnante. En déjeunant à Prospect aujourd’hui […], j’ai appris que les Suédois qui viennent nous rendre visite mercredi, qui viennent en fait déjeuner, sont végétariens et abstinents, et ont d’autres petites excentricités importantes. Autant noter ici que je suis sur la liste des candidats sélectionnés pour le Nobel, cette année. Carlos aussi. (Que je connaissais plus ou moins. Mais sans savoir que lui me connaissait.) Carlos Fuentes… séduisant, dandy, extraordinairement sympathique. Très gentil à lui de m’informer sur les Suédois et leur végétarisme[…]

Joyce Carol Oates – journal 1973- 1982

1er octobre 2025
Prononcer Octobre pour moi revient à sentir un air froid, à l'odeur des foyers chauffés au charbon, odeur qui planait au-dessus de la ville de mon enfance. Une madeleine de Proust portée par un mot Octobre.
                                             C.D

30 septembre 1942.

Rester fidèle à tout ce que l’on a entrepris dans un moment d’enthousiasme spontané, trop spontané peut-être.
Rester fidèle à toute pensée, à tout sentiment qui a commencé à germer.
Rester fidèle, au sens le plus universel du mot, fidèle à soi-même, fidèle à Dieu, fidèle à ce que l’on considère comme ses meilleurs moments.
Et, là où l’on est, être présent à cent pour cent. Mon « faire » consistera à « être ». Or il est un point où ma fidélité doit se fortifier, où j’ai failli plus qu’ailleurs à mes devoirs : c’est celui de ce qu’il me faut bien appeler mon talent créateur, si mince soit-il. Quoi qu’il en soit, il y a tant de choses qui attendent d’être dites et écrites par moi.
Il serait temps que je m’y mette […]

Etty Hillesum – une vie bouleversée

30 septembre 1941
Je comprends, pour la partager, la propension à l’avarice des vieillards, et ne me pardonnerai le coûteux confort de l’excellent hôtel Adriatic, où je me suis tout de même décidé à descendre, que si je parviens à y travailler. Du temps de ma jeunesse, pressé par un démon peu difficile, j’œuvrais n’importe comment, n’importe où. Aujourd’hui, ce démon fait entendre des exigences. Pour me retenir devant ma table, il faut aussi que la chambre me plaise.
Mais j’ai trop vu de miséreux ces temps derniers, pour ne point me dire sans cesse que la part de ce confort que je m’accorde leur serait luxe; pour ne pas me demander sans cesse si le travail que ce confort va me permettre mérite que je consente à ces frais.

André Gide – journal tome 2

30 septembre 2025
Dernier jour de septembre et j'ai tenu ce journal quotidiennement jusque là. C'était le premier challenge : un mois. Le prochain challenge est un trimestre,  donc jusqu'à la fin de l'année. 
                                              C.D 

29 septembre 1911
Journal de Goethe. Une personne qui ne tient pas de journal est dans une position fausse à l’égard du journal d’un autre, S’il lit, dans le Journal de Goethe par exemple: « 11.1.1797. – Passé toute la journée chez moi à prendre diverses dispositions », il lui semble qu’il ne lui est encore jamais arrivé de faire aussi peu de choses dans une journée.[…]

Kafka – journal

Dimanche 29 septembre 1940
Une bombe est tombée si près que j’ai vitupéré L. pour avoir claqué une fenêtre. J’écrivais à Hugh et la plume a sauté de mes doigts. Le raid continue. C’est comme un chien de berger coursant un renard hors du troupeau. Vous les voyez japper et mordre, et le maraudeur lâche un os — une bombe — sur Newhaven — et se sauve. Fin d’alerte. Partie de boules. Les villageois sur le pas des portes. Froid. Tout maintenant redevient familier. Je pensais, entre autres choses, que cette vie est une vie de paresse. Petit déjeuner au lit. Bain. Les ordres pour le déjeuner. Je vais au pavillon. Après un arrangement de mon bureau (table orientée pour avoir le soleil, église à droite, fenêtre à gauche, une vue nouvelle et ravissante) mise en train avec une cigarette.
J’écris jusqu’à midi. Arrêt. Visite à L., coup d’œil aux journaux ; retour au pavillon, machine à écrire jusqu’à une heure. Radio. Déjeuner. Mâchoire douloureuse qui m’empêche de mastiquer. Lecture des journaux ; promenade jusqu’à Southease. Retour à trois heures.
Ramassage des pommes que je range ensuite. Thé. J’écris une lettre. Partie de boules. De nouveau, dactylographie. Je lis Michelet, ou j’écris ce journal. Je prépare le diner. Musique. Broderie. A neuf heures trente, je lis ou somnole jusqu’à onze heures trente. Lit. Je compare cela avec les journées d’autrefois à Londres.
Trois après-midi de suite, nous avons eu des visites. Et un soir, un diner. Samedi, une promenade, Jeudi, des courses. Mardi prochain, je prends le the avec Nessa.

Virginia Woolf – journal d’un écrivain

29 septembre 2025
La ville est bruyante. Bruyante à cause des feuilles mortes... plus de balais, plus de pelles.. les feuilles mortes ne se ramassent plus à la pelle. Mais avec un souffleur qui ronfle et emplit l'espace sonore. Et quand il s'arrête il y a un ersatz de silence. 
                                            C.D

Jeudi 28 septembre 1876

Je pleure d’ennui, je veux partir, je suis malheureuse ici, je perds mon temps, ma vie, je suis misérable, je moisis, je souffre, je suis agacée. Oh ! c’est bien le mot !
Cette vie m’horripile. Dieu! Seigneur Jésus !
tirez-moi de là.

Marie Bashkirtseff – journal

12 ans, 11 mois, 18 jours – Lundi 28 septembre 1936
Je n’aurai plus peur, je n’aurai plus peur, je n’aurai plus peur, je n’aurai plus peur, je n’aurai plus jamais peur.

Daniel Pennac – journal d’un corps

28 septembre 2025
éparpillée, je me sens éparpillée... ça ne me déplait pas... difficile de me rassembler autour d'un seul projet... mais il faut que j'organise la multitude pour aller vers la satisfaction intime...
                                           C.D

26 septembre 1936
Le soir, nous sommes allés voir le bateau, en emportant des draps et une fourrure. La grande péniche* était comme une tache sombre au milieu des lumières dansantes du pont. Nous avons franchi l’étroite passerelle*. René, le jeune garçon, qui dormait dans l’une des cabines, a crié : « Qui va là ?» Le vieux grand-père, qui vit également là, le grand-père du fleuve vêtu de sa combinaison bleue, avec son béret sur la tête, a jeté un œil à travers la vitre de la petite porte. «Oh ! C’est vous, madame. Attendez, je vais ouvrir. » La porte s’est ouverte. Nous avons pénétré à l’intérieur des pièces tout en bois, nous avons senti l’odeur du goudron. Une lumière diffuse entrait par les fenêtres. Gonzalo a dit: « On se croirait dans un conte d’Andersen. C’est un rêve.»
Notre chambre. Odeur de goudron. Grand-père et René sont retournés se coucher. Nous nous embrassons, nous rions, émerveillés, nous rions, nous nous embrassons, émerveillés.

Anaïs Nin – journal de l’amour

26 septembre 1911
Le dessinateur Kubin recommande comme laxatif le
Regulin, une algue pulvérisée qui gonfle dans l’intestin, lui communique des mouvements vibratoires, agit donc de façon mécanique, à la différence d’autres laxatifs dont l’effet chimique est malsain, parce qu’ils ne font que déchiqueter les excréments et les laissent accrochés aux parois intestinales.
Il a rencontré Hamsun chez Langen. Lui (Hamsun) ricane sans motif. Au cours de la conversation, et sans l’interrompre, il pose son pied sur son genou, prend sur la table de grands ciseaux à papier et coupe les franges de son pantalon. Vêtu de façon sordide, avec un détail quelconque ayant un certain prix, par exemple la cravate.
Les histoires d’une pension d’artistes de Munich où habitaient des peintres et des vétérinaires (l’école de ces derniers était dans le voisinage) et où régnait un tel dévergondage que les fenêtres de la maison d’en face, d’où l’on avait une bonne vue, furent mises en location. Pour satisfaire ces spectateurs, un pensionnaire sautait parfois sur la barre d’appui et, accroupi comme un singe, mangeait son écuelle de soupe.

Kafka – journal

26 septembre 2025
Elles écrivent. Elles dessinent. Elles découpent et collent et colorient. Et je commence à être moi-même en manque ... 
                                                   C.D

25 septembre 1888
Si sua bona norint.
Que les hommes sont aveugles ! Pendant le jour ils déplorent que le corps retienne la pauvre âme prisonnière et ne lui permette pas d’aller où l’appelle le désir.
Pendant la nuit, quand leur corps assoupi abandonne la petite âme qu’il recèle, celle-ci vole vite près de ce qu’elle aime; aucun obstacle maintenant ne l’arrête, mais il leur semble si étrange que l’âme puisse agir seule, qu’ils crient plutôt « à l’impossible» et appellent cela « rêver ».
Quand le matin ils se réveillent, ils disent: « Ah! j’ai fait un beau rêve, s’il pouvait seulement s’accomplir » ; puis ils se désolent en pensant que le bonheur entrevu, ils ne pourront jamais l’atteindre; alors ils discutent quels fils ténus peuvent retenir la pauvre âme captive et s’il ne vaudrait pas mieux briser ces fils en tuant le corps que de traîner toujours ce boulet encombrant.
Mais ils ont peur de tuer aussi l’âme, les insensés ! Alors ils restent, possèdent chaque nuit leur bonheur, chaque jour pleurant de ne pouvoir s’en emparer.

André Gide – journal

Mercredi 25 septembre 1929

Hier matin j’ai cherché un autre début pour Les Éphémères. Mais ce ne sera pas le titre. Et plusieurs problèmes réclament une prompte solution. Qui pense cela ? Et suis-je extérieure au penseur ? Il faut un plan qui ne soit pas une simple astuce.

Virginia Woolf – journal

25 septembre 2025
Dans un récit, faut-il nécessairement travailler le réalisme ou/et la poésie  pour créer du fantastique ? L'absurde peut-il être fantastique ? C'est un sujet que j'ai envi de creuser...
                                                  C.D